Papa juan pablo ii ( 7 )
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En la noche dichosa, en secreto, que nadie me veía, ni yo miraba cosa, sin otra luz ni guía sino la que en el corazón ardía.
Escribo para mí. Para mi placer. Para mi vicio. Para mi propia condenación.
El presente como punto de contacto entre la cosa y su imagen.
La nostalgia de mi pago me pone triste el acento. Viene de allá, campo afuera, y se me va pecho adentro.
Te Deshojé Como Una Rosa...
Te deshojé como una rosa,
para verte tu alma,
y no la vi.
Mas todo en torno
-horizontes de tierra y de mares-,
todo, hasta el infinito,
se colmó de una esencia
inmensa ...
Según de donde se mira, al uno le ves el lomo pues y al otro la barriga.
El arte es peligroso, el arte no es casto;no están hechos para el arte los inocentes ignorantes. El arte que es casto no es arte.
El que de amor adolesce, de él divino ser tocado.
Yo no tendría ningún interés en escribir si supiera de antemano lo que va a pasar en mis cuentos.
Cuando la expresión científica se vuelve contradictoria y ambigua, se socava su función empírica.
El bien debe estar siempre a la moda.
¿estamos en el mundo? ¿este río es el río o es una cinta de sueño que se va hacia la muerte?.
Descubre tu presencia, y máteme tu vista y hermosura; mira que la dolencia de amor, que no se cura sino con la presencia y la figura.
Cuando, Dormida Tú...
Cuando, dormida tú, me echo en tu alma
y escucho, con mi oído
en tu pecho desnudo,
tu corazón tranquilo, me parece
que, en su latir hondo, sorprendo
el secreto del centro
de...
Saber
El poema nada en un viento y brilla.
No sabe quien es hasta
que lo arrastran aquí, donde
seguramente morirá
a la intemperie de las bestias.
Me gustaría entender a las bestias
para entender m...
El tiempo solo asoma en la desdicha y así la memoria solo es el registro del dolor.
La melancolía es un estado de ánimo situado entre el ombligo y la lágrima.
Una tarde de invierno como tantas, pero hoy viene del fondo del olvido.
Te regalo un otoño, un día entre abril y junio, un rayo de ilusiones, un corazón al desnudo.
Las grandes promesas son siempre muy sospechosas.
Pintar es otra manera de llevar un diario.
Canto, pues a tocar este otro punto; y con ritmo más llano todavía: que nos incumbe a todos este asunto.
La literatura es mentir bien la verdad.
Ei escritor no desempena ninguna tares de importancia social. La literatura jamás deber ser "comprometida". Simplemente debe ser buena literatura. La mia solo está comprometida conmigo mismo. Que no...
La pintura es más fuerte que yo, siempre consigue que haga lo que ella quiere.
Las Lágrimas
Las lágrimas son el vino de los ángeles.
San Bernardo
Un día el hombre vio llorar al ángel.
Algo había pasado en los espacios,
algo muy tierno o algo muy terrible,
y el hombre con...
La soledad es nuestro nido de gusanos.
Solo la verdad os hará libres.
¿La ilusión? Eso cuesta caro. A mí me costó vivir más de lo debido.
La primera condición para la paz es la voluntad de lograrla.
No hay riqueza tan segura como un amigo seguro.
El Juego En Que Andamos
Si me dieran a elegir, yo elegiría
esta salud de saber que estamos muy enfermos,
esta dicha de andar tan infelices.
Si me dieran a elegir, yo elegiría
esta inocencia de no s...
Es la muerte la falta de instrumentos del alma por los cuales se prolonga la vida.
Desventurado el hombre que no tiene quien le amoneste cuando tiene necesidad de ello.
La fuente de la vida es el corazón.
Los Caminos de La Tarde...
Los caminos de la tarde
se hacen uno, con la noche.
Por él he de ir a ti.
amor que tanto te escondes.
Por él he de ir a ti,
como la luz de los montes,
como la brisa del ...
El fuero para el gran ladrón, la cárcel para el que roba un pan.
Yo no digo todo, mas pinto todo.
Si te dan un papel pautado, escribe por detrás.
Sobre Unos Lirios
(APUNTES)
I
Mancebos como príncipes,
os habéis alejado del jardín
y crecéis en mi alma,
en algún oculto declive.
Morados y blancos, malvas y amarillos
son los colores de vues...
