Antonio gala el aire ( 3 )
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En tanto que haya muerte, habrá esperanza
La belleza no es más
que aquello que podría ser eterno
Somos como un edificio y el hombre dedica al amor una habitación, lo demás es para el bricolaje, para los niños, para los amigos, para el trabajo... la mujer tumba todos los muros y deja que el amo...
ANA DE AUSTRIA.-Pero ¿qué es la felicidad? ¿Estar tranquilos? ¿Ver trnascurrir la vida o formar parte de ella, ser la vida, irla haciendo con el dolor y el gozo?...¿quién lo sabe? ¿Es que acaso...
Resulta instructivo ver cómo los nacionalistas se hacen su propia cama, a costa del insomnio del resto del país. Ninguna mente honrada comprenderá semejantes actitudes. Para prolongar el tiempo del...
MAR.- Yo soy muy viejo ya... Viejo y recién nacido: siempre recomenzado... A veces me pregunto si todo lo que sucede hoy no sucedió ya antes y es que yo lo recuerdo... o no sucedió nunca todavía y...
Canto Xxxv
Me he sentado en el centro del bosque a respirar.
He respirado al lado del mar fuego de luz.
Lento respira el mundo en mi respiración.
En la noche respiro la noche de la noche.
Respira el...
El corazón es un infinito de pesadísimas cadenas, encadenando puñaditos de aire.
Comprendo que la mentira es engaño y la verdad no. Pero a mí me han engañado las dos.
Realmente soy un soñador práctico; mis sueños no son bagatelas en el aire. Lo que yo quiero es convertir mis sueños en realidad.
La muerte es algo que no debemos temer porque, mientras somos, la muerte no es y cuando la muerte es, nosotros no somos.
Cuando las estrellas bajan, ¡qué triste es bajar los ojos para verlas!.
La mujer actual tiene una obsesion por ser igual que el hombre, y no se por que, si el hombre es un pobre diablo desorientado.
Ahora conozco el secreto de hacer la mejor persona: crecer bajo el aire abierto y comer y dormir con la tierra.
Lancé una flecha al aire, cayó a la tierra, pero no sé dónde.
Creyendo darlo en tu boca he dado en el aire un beso, y el beso ha culebreado como una chispa de fuego.
Esa marometa que da el chiquillo en el aire expresa en un solo acto toda la alegría y la magnificencia de vivir.
Las discusiones metafísicas se parecen a los globos llenos de aire; cuando revientan las vejigas, se observa cómo sale el aire y no queda nada.
Conóceme cual soy ¡Soy la verdad! Agua, tierra, llama, aire, éter, vida, mente, individualidad, esos ocho forman mi espectro actual y están suspendidos de mí, como cuelgan las perlas de su hilo.
Las cosas más valiosas son baratas, como el pan o el agua, o son gratis; como el aire, la sonrisa y el amor.
Los suspiros son aire y van al aire. Las lágrimas son agua y van al mar, dime mujer, cuando el amor se olvida, ¿sabes a donde va?.
Existo. Es algo tan dulce, tan dulce, tan lento. Y leve; como si se mantuviera solo en el aire. Se mueve. Por todas partes, roces que caen y se desvanecen. Muy suave, muy suave.
Nadie a la libertad tiene derecho, cuando no hace hábito y gala de respetar la libertad ajena.
Hay caídos que no se levantan para no volver a caer.
Nuestras horas son minutos cuando esperamos saber, y siglos cuando sabemos lo que se puede aprender.
Benevolencia no quiere decir tolerancia de lo ruin, o conformidad con lo inepto, sino voluntad de bien.
No extrañéis, dulces amigos,que esté mi frente arrugada: yo vivo en paz con los hombres y en guerra con mis entrañas.
En el análisis psicológico de las grandes traiciones encontraréis siempre la mentecatez de Judas Iscariote.
La tierra tiene lo que tú levantas de la tierra. Nada más tiene.
Dicen que el hombre no es hombre mientras no oye su nombre de labios de una mujer.
Quien te quiere, si te quisiera solamente a ti, no podría quererte, porque no sabría como a quién ni como a qué quererte.
Su falda semejante a viento azul que llega como una promesa concedida.
Trátame como debes tratarme, no como merezco ser tratado.
Se vive con la esperanza de llegar a ser un recuerdo.
Cuando sueñas, lloras o bailas como un loco y el temor acecha, te duele el tiempo perdido y llueve. Escribe entonces.
La savia que alimenta la memoria del alma humana casi está seca. ¿Morirá la memoria del alma humana?.
Has venido a este mundo que no entiende nada sin palabras, casi sin palabras.
Entra una nueva pena y las viejas penas de la casa la reciben calladas, no muertas.
La pobreza ajena me basta para sentirme pobre; la mía no me basta.
Noviembre
A mi padre
Me acodé en el balcón:
las estrellas giraban,
musicales y suaves, como los crisantemos
de las huertas perdidas.
Toda la noche tiene manos inmaculadas
que pasar por la...
