Blancas ( 2 )
Blancas. Encuentra docenas de blancas con fotos para copiar y compartir.
MARIPOSAS
Ora blancas cual copos de nieve,
ora negras, azules o rojas,
en miríadas esmaltan el aire
y en los pétalos frescos retozan.
Leves saltan del cáliz abierto,
como prófugas almas de rosas
y con gracia gentil se columpian
en sus verdes hamacas de hojas.
Una chispa de luz les da vida
y una gota al caer las ahoga;
aparecen al claro del día,
y ya muertas las halla la sombra.
¿Quién conoce sus nidos ocultos?
¿En qué sitio de noche reposan?
¡Las coquetas no tienen morada!...
¡Las volubles no tienen alcoba!...
Nacen, aman, y brillan y mueren,
En el aire, al morir se transforman,
y se van sin dejarnos su huella,
cual de tenue llovizna las gotas.
Tal vez unas en flores se truecan,
y llamadas al cielo las otras,
con millones de alitas compactas
el arco iris espléndido forman.
Vagabundas, ¿en dónde está el nido?
Sulanita, ¿qué harén te aprisiona?
¿A qué amante prefieres, coqueta?
¿En qué tumbas dormís, mariposas?
¡Así vuelan y pasan y expiran
las quimeras de amor y de gloria,
esas alas brillantesdel alma,
ora blancas, azules o rojas!
¿Quién conoce en qué sitio os perdisteis,
ilusiones que sois mariposas?
¡Cuán ligero voló vuestro enjambre
al caer en el alma la sombra!
Tú, la blanca, ¿por qué ya no vienes?
¿No eres fresco azahar de mi novia?
te formé con un grumo del cirio
que de niño llevé a la parroquia;
eres casta, creyente, sencilla,
y al posarte temblando en mi boca
murmurabas, heraldo de goces,
"¡Ya está cerca tu noche de bodas!"
¡Ya no viene la blanca la buena!
¡Ya no viene tampoco la roja,
la que en sangre teñí, beso vivo,
al morder unos labios de rosa!
Ni la azul que me dijo: ¡poeta!
¡Ni la de oro, promesa de gloria!
¡Es de noche... ya no hay mariposas!
¡Ha caído la tarde en el alma!
Encended ese cirio amarillo...
¡Las que tienen las alas muy negras
Ya vendrán en tumulto las otras,
y se acercan en fúnebre ronda!
¡Compañeras, la pieza está sola!
Si por mi alma os habéis enlutado,
¡Venid pronto, venid mariposas!
Ora blancas cual copos de nieve,
ora negras, azules o rojas,
en miríadas esmaltan el aire
y en los pétalos frescos retozan.
Leves saltan del cáliz abierto,
como prófugas almas de rosas
y con gracia gentil se columpian
en sus verdes hamacas de hojas.
Una chispa de luz les da vida
y una gota al caer las ahoga;
aparecen al claro del día,
y ya muertas las halla la sombra.
¿Quién conoce sus nidos ocultos?
¿En qué sitio de noche reposan?
¡Las coquetas no tienen morada!...
¡Las volubles no tienen alcoba!...
Nacen, aman, y brillan y mueren,
En el aire, al morir se transforman,
y se van sin dejarnos su huella,
cual de tenue llovizna las gotas.
Tal vez unas en flores se truecan,
y llamadas al cielo las otras,
con millones de alitas compactas
el arco iris espléndido forman.
Vagabundas, ¿en dónde está el nido?
Sulanita, ¿qué harén te aprisiona?
¿A qué amante prefieres, coqueta?
¿En qué tumbas dormís, mariposas?
¡Así vuelan y pasan y expiran
las quimeras de amor y de gloria,
esas alas brillantesdel alma,
ora blancas, azules o rojas!
¿Quién conoce en qué sitio os perdisteis,
ilusiones que sois mariposas?
¡Cuán ligero voló vuestro enjambre
al caer en el alma la sombra!
Tú, la blanca, ¿por qué ya no vienes?
¿No eres fresco azahar de mi novia?
te formé con un grumo del cirio
que de niño llevé a la parroquia;
eres casta, creyente, sencilla,
y al posarte temblando en mi boca
murmurabas, heraldo de goces,
"¡Ya está cerca tu noche de bodas!"
¡Ya no viene la blanca la buena!
¡Ya no viene tampoco la roja,
la que en sangre teñí, beso vivo,
al morder unos labios de rosa!
Ni la azul que me dijo: ¡poeta!
¡Ni la de oro, promesa de gloria!
¡Es de noche... ya no hay mariposas!
¡Ha caído la tarde en el alma!
Encended ese cirio amarillo...
¡Las que tienen las alas muy negras
Ya vendrán en tumulto las otras,
y se acercan en fúnebre ronda!
¡Compañeras, la pieza está sola!
Si por mi alma os habéis enlutado,
¡Venid pronto, venid mariposas!
Muscat
yo no se de q mundo vino mi niño,yo no se de q mundo de fantasia,solo se q en sus manos aroma el pino y q el día amanece por sus pupilas,solo porq sonrie canta la brisa,y florecen las rosas sobre mi huerto,y la casa es un reino de maravillas y el pueblito un enorme libro de cuentos. principito,principito,mi principito,pule el pecho de las estrellas,porq siempre tendremos estrellas blancas,mientras dure el reinado de tu inocencia...eres como el pequeño niño dorado,q un poeta lejano guardo en un libro,por eso yo te siento como un milagro,por eso yo te llamo el principito.todos los niños saben donde has andado,asombrados del cielo de tu planeta,y tus pequeños astros de chocolate. ¨(esta dedicado a juan jesus de un padre q ya lo amaba antes q llegara a este mundo)
juan m
Vacio de ti...
Llegò ese dìa, llegò el temor, la tristeza, la soledad
y un largo silencio en nuestras almas...
Voy hacia ti, quiero sentir que vuelo sobre tu sombra...
Mirando como tus pasos hacen mas largo el camino...
Aùn siento el olor de tu cuerpo impregnarse en mi ser...
Quiero seguir tu mismo sendero, entre sabanas blancas y perfumadas flores
Respirar el aire que dejaste en cada suspiro...
Pero es solo un sueño, todo se tornò gris, porque no estas mas aqui... Còmo seguir tus pasos si en la oscura noche no esta mas tu luz...
Còmo decir te amo, te extaño, còmo decirte que mi cuerpo quedò vacìo...
No hay mas brillo en mis ojos, ni calor en mi piel...
Còmo decirte que me quedo con las manos vacìas...
Vacìas de ti, de tu presencia, de tu amor.
Marytere
Llegò ese dìa, llegò el temor, la tristeza, la soledad
y un largo silencio en nuestras almas...
Voy hacia ti, quiero sentir que vuelo sobre tu sombra...
Mirando como tus pasos hacen mas largo el camino...
Aùn siento el olor de tu cuerpo impregnarse en mi ser...
Quiero seguir tu mismo sendero, entre sabanas blancas y perfumadas flores
Respirar el aire que dejaste en cada suspiro...
Pero es solo un sueño, todo se tornò gris, porque no estas mas aqui... Còmo seguir tus pasos si en la oscura noche no esta mas tu luz...
Còmo decir te amo, te extaño, còmo decirte que mi cuerpo quedò vacìo...
No hay mas brillo en mis ojos, ni calor en mi piel...
Còmo decirte que me quedo con las manos vacìas...
Vacìas de ti, de tu presencia, de tu amor.
Marytere
Maria Teresa Marrujo Alvarez
Llegaste con la mañana
al comenzar la primavera,
heladas y desechas manos
curtidas de mil cadenas.
Amarillo, limpio trigo
aroma de campos y eras,
a fresco heno esparcido
a jazmín y hierbabuena.
Mirada dulce,
sonrisa tierna,
de arenas blancas repletas
las interminables veredas.
Eres camino olvidado
de amapolas entreabiertas,
soplo de vida en el bosque
habitado por las bestias.
Eres brisa, eres beso,
deslumbrante luz de estrella,
tu llegaste una mañana,
al comenzar la primavera.
al comenzar la primavera,
heladas y desechas manos
curtidas de mil cadenas.
Amarillo, limpio trigo
aroma de campos y eras,
a fresco heno esparcido
a jazmín y hierbabuena.
Mirada dulce,
sonrisa tierna,
de arenas blancas repletas
las interminables veredas.
Eres camino olvidado
de amapolas entreabiertas,
soplo de vida en el bosque
habitado por las bestias.
Eres brisa, eres beso,
deslumbrante luz de estrella,
tu llegaste una mañana,
al comenzar la primavera.
Pedro D. Montalbo
Visité a mi amigo.
Hoy visité un amigo,
Un amigo que partió hace algún tiempo,
Una amistad sincera,
Amistad forjada al calor de controversias, de efímeros debates de la vida diaria,
del presente y del futuro, de lo terrenal y lo celestial,
de celos de padre,
Unas veces con lágrimas de orgullo y corazón quebrantado,
otras de alegres momentos y tristes momentos, de concejos invaluables, inolvidables,
Un amigo de convicciones firmes, de carácter recio, celoso de los suyos,
Compositor y poeta, alegre, con declamaciones y cantos que emulaban al Gabán,
Al Gabán de las llanuras de Oriente……
Ese era mi amigo….! Don Camilo Galindo…
Al pasar el umbral de su lugar de reposo,
Un nudo en mi garganta detenía emociones mezcladas con el recuerdo de uno de sus concejos, de un compromiso sellado en la confidencialidad de su aposento poco antes de partir…
Ya, sentado en el frio mármol del banco frente a su tumba, observando la lapida que aun no lleva su nombre….
Un ensordecedor silencio llenó el lugar, interrumpido a veces por el trinar de una paraulata, que revoloteaba en un Guayacán cercano, como queriendo erguir con su canto un monumento intangible al otrora cantador de Galerones… el aire fresco golpeaba mi rostro esparciendo una lagrima que rodaba por mi mejilla, mientras contemplaba el presuroso pasar de las blancas nubes que huían a esconderse para no ser testigos de las palabras que no se pronunciaban, el color de las flores que algún familiar ofrendó en honor al cariño de mi amigo,
Empañaban mis ojos…
Flores colocadas en dos inmóviles jarrones, mudos testigos de mi presencia…….
Una vez más…. Adiós amigo….
Hoy visité un amigo,
Un amigo que partió hace algún tiempo,
Una amistad sincera,
Amistad forjada al calor de controversias, de efímeros debates de la vida diaria,
del presente y del futuro, de lo terrenal y lo celestial,
de celos de padre,
Unas veces con lágrimas de orgullo y corazón quebrantado,
otras de alegres momentos y tristes momentos, de concejos invaluables, inolvidables,
Un amigo de convicciones firmes, de carácter recio, celoso de los suyos,
Compositor y poeta, alegre, con declamaciones y cantos que emulaban al Gabán,
Al Gabán de las llanuras de Oriente……
Ese era mi amigo….! Don Camilo Galindo…
Al pasar el umbral de su lugar de reposo,
Un nudo en mi garganta detenía emociones mezcladas con el recuerdo de uno de sus concejos, de un compromiso sellado en la confidencialidad de su aposento poco antes de partir…
Ya, sentado en el frio mármol del banco frente a su tumba, observando la lapida que aun no lleva su nombre….
Un ensordecedor silencio llenó el lugar, interrumpido a veces por el trinar de una paraulata, que revoloteaba en un Guayacán cercano, como queriendo erguir con su canto un monumento intangible al otrora cantador de Galerones… el aire fresco golpeaba mi rostro esparciendo una lagrima que rodaba por mi mejilla, mientras contemplaba el presuroso pasar de las blancas nubes que huían a esconderse para no ser testigos de las palabras que no se pronunciaban, el color de las flores que algún familiar ofrendó en honor al cariño de mi amigo,
Empañaban mis ojos…
Flores colocadas en dos inmóviles jarrones, mudos testigos de mi presencia…….
Una vez más…. Adiós amigo….
Daniel Navarro
Estoy muriendo, no entendés?
Ella lo miro, cómo no comprendiendo a que venia el comentario.
Si, en 45 minutos voy a morir.
Más o menos, tampoco puedo darte precisiones. Dijo el.
Pero si puedo decirte, que es desgarrador.
Ya se, no me digas nada.
Usar la palabra desgarrador en este momento a mí también me suena demasiado melodramática.
Pero no se me ocurre otra, para expresar lo que siento.
Además de temor, por supuesto.
Parada desde un ángulo, observándolo sin comprender nada, ella lo observa.
Lo estudia, como a un animal extraño al que no se comprende y se trata de descifrar.
Por supuesto que tengo miedo. Aterrado estoy ante la sensación de vacío.
Porque lamentablemente, no creo en nada. Ni en la reencarnación, ni en un cielo idílico y un paraíso salvador, como refugio de almas perdidas, ni en nada de eso.
Nunca fui creyente.
Creo que ni siquiera al atravesar los más duros momentos, me aferre a alguna de esas posibilidades.
Quizás en esas situaciones criticas, durante enfermedades de seres queridos y al dudar de su supervivencia, intenté entregarme en manos de “algo”, por ellos.
Pero la verdad, es que ni yo mismo lo creía.
Supongo que era un buen método para dejar que el tiempo transcurriera, hasta que me diesen el próximo parte medico.
En fin. La cuestión es, que como no creo en ninguna salvación,
Ni siquiera en que el alma me sobreviva.
Tengo mucho miedo.
Hasta podría contarte y describir, como el miedo me invade en estos momentos.
Imaginá un montón de puntos verdes.
Pero de un verde horrible, como de un fluor oscuro y tenebroso.
Y esas manchas, que son pequeñas.
Se van uniendo a otras y van formando un solo y único lamparón, que avanza desde mis pies hacia mi cabeza.
Los dos están solos, en ese ambiente silencioso y blanco.
Casi pulcro e inmaculado.
El, sentado en una de esas sillas de metal y cuerina, de un estilo tan impersonal, que suelen habitar las recepciones de hospitales, consultorios y oficinas.
Ella continúa ahí parada en el rincón.
Justo en la unión de las dos paredes blancas.
Algo recostada sobre ellas.
No atina a reaccionar ante esta declaración que la sorprendió.
Realmente la dejo perpleja, si...perpleja.
Otra vez una palabra demasiado rebuscada para describir una situación, simple y dolorosa.
La muerte como algo voraz.
Deseosa de comerse los trazos de vida que recuerda.
Se le acerca sigilosamente y aunque se hace el distraído, no puede evadirla.
Como alguna vez le contara ese viejo europeo, hablando español en su media lengua.
Avanza como el elefante, le decía.
Y ante su mirada de interés continuaba.
Si, como el elefante, lentamente, pero siempre hacia adelante.
Una imagen terrible, agobiante.
La sensación de que por su cerebro desfilan ,una tras otra, las mas variadas y caprichosas fotos de su vida, a una velocidad vertiginosa, tratando de hacerle revivir momentos, a la velocidad de la luz.
Como si eso sirviera de algo.
Como si eso le permitiera disfrutarlos nuevamente.
Nada tan alejado de ello.
La inmensa tristeza que lo invade y agobia, no le permite regodearse en viejos y amarillentos recuerdos.
Es más.
No son los más felices, esos que florecen, por así decirlo en este momento.
Ella desaparece de esa vieja escenografia.
Y no es que se haya ido.
Simplemente se esfumo.
Es parte de la macabra película que el esta viviendo.
Parte del reparto que imaginó para su escena.
Quizás para no sentirse tan solo en este momento crucial y doloroso.
No se porque será, que uno supone que al atravesar circunstancias difíciles, estando acompañado nos resultara mas sencillo.
Aunque cuando llegamos a enfrentarnos a ellos.
Tomamos conciencia, rápidamente que, no tenemos deseos de compartirlos con nadie.
Que ni siquiera deseamos que nos digan una palabra y mucho menos darnos charla consoladora.
¿Quien sabe que será de el?
Quien sabe donde habitara su ser, ya, ahora, en este mismo momento.
Tampoco muchos se lo preguntan.
Sopla una pequeña brisa.......y el mundo continúa....
Ella lo miro, cómo no comprendiendo a que venia el comentario.
Si, en 45 minutos voy a morir.
Más o menos, tampoco puedo darte precisiones. Dijo el.
Pero si puedo decirte, que es desgarrador.
Ya se, no me digas nada.
Usar la palabra desgarrador en este momento a mí también me suena demasiado melodramática.
Pero no se me ocurre otra, para expresar lo que siento.
Además de temor, por supuesto.
Parada desde un ángulo, observándolo sin comprender nada, ella lo observa.
Lo estudia, como a un animal extraño al que no se comprende y se trata de descifrar.
Por supuesto que tengo miedo. Aterrado estoy ante la sensación de vacío.
Porque lamentablemente, no creo en nada. Ni en la reencarnación, ni en un cielo idílico y un paraíso salvador, como refugio de almas perdidas, ni en nada de eso.
Nunca fui creyente.
Creo que ni siquiera al atravesar los más duros momentos, me aferre a alguna de esas posibilidades.
Quizás en esas situaciones criticas, durante enfermedades de seres queridos y al dudar de su supervivencia, intenté entregarme en manos de “algo”, por ellos.
Pero la verdad, es que ni yo mismo lo creía.
Supongo que era un buen método para dejar que el tiempo transcurriera, hasta que me diesen el próximo parte medico.
En fin. La cuestión es, que como no creo en ninguna salvación,
Ni siquiera en que el alma me sobreviva.
Tengo mucho miedo.
Hasta podría contarte y describir, como el miedo me invade en estos momentos.
Imaginá un montón de puntos verdes.
Pero de un verde horrible, como de un fluor oscuro y tenebroso.
Y esas manchas, que son pequeñas.
Se van uniendo a otras y van formando un solo y único lamparón, que avanza desde mis pies hacia mi cabeza.
Los dos están solos, en ese ambiente silencioso y blanco.
Casi pulcro e inmaculado.
El, sentado en una de esas sillas de metal y cuerina, de un estilo tan impersonal, que suelen habitar las recepciones de hospitales, consultorios y oficinas.
Ella continúa ahí parada en el rincón.
Justo en la unión de las dos paredes blancas.
Algo recostada sobre ellas.
No atina a reaccionar ante esta declaración que la sorprendió.
Realmente la dejo perpleja, si...perpleja.
Otra vez una palabra demasiado rebuscada para describir una situación, simple y dolorosa.
La muerte como algo voraz.
Deseosa de comerse los trazos de vida que recuerda.
Se le acerca sigilosamente y aunque se hace el distraído, no puede evadirla.
Como alguna vez le contara ese viejo europeo, hablando español en su media lengua.
Avanza como el elefante, le decía.
Y ante su mirada de interés continuaba.
Si, como el elefante, lentamente, pero siempre hacia adelante.
Una imagen terrible, agobiante.
La sensación de que por su cerebro desfilan ,una tras otra, las mas variadas y caprichosas fotos de su vida, a una velocidad vertiginosa, tratando de hacerle revivir momentos, a la velocidad de la luz.
Como si eso sirviera de algo.
Como si eso le permitiera disfrutarlos nuevamente.
Nada tan alejado de ello.
La inmensa tristeza que lo invade y agobia, no le permite regodearse en viejos y amarillentos recuerdos.
Es más.
No son los más felices, esos que florecen, por así decirlo en este momento.
Ella desaparece de esa vieja escenografia.
Y no es que se haya ido.
Simplemente se esfumo.
Es parte de la macabra película que el esta viviendo.
Parte del reparto que imaginó para su escena.
Quizás para no sentirse tan solo en este momento crucial y doloroso.
No se porque será, que uno supone que al atravesar circunstancias difíciles, estando acompañado nos resultara mas sencillo.
Aunque cuando llegamos a enfrentarnos a ellos.
Tomamos conciencia, rápidamente que, no tenemos deseos de compartirlos con nadie.
Que ni siquiera deseamos que nos digan una palabra y mucho menos darnos charla consoladora.
¿Quien sabe que será de el?
Quien sabe donde habitara su ser, ya, ahora, en este mismo momento.
Tampoco muchos se lo preguntan.
Sopla una pequeña brisa.......y el mundo continúa....
little john
Hojas de otoño
Hojas de otoño,
pálidas,
caidas al viento,
perdidas en otro año.
Hojas éstas,
blancas,
escritas
en tu ausencia
de las mañanas,
inspirados en tus ensueños
de noches en vigilia.
Hojas de otoño,
pálidas,
caidas al viento,
perdidas en otro año.
Hojas éstas,
blancas,
escritas
en tu ausencia
de las mañanas,
inspirados en tus ensueños
de noches en vigilia.
Miguel Visurraga Sosa
NO TE RINDAS EL TRIUMFO PUEDE ESTAR A LA VUELTA DE LA ESQUINA, SI TE RINDES NO LOGRARAS A VERLO, UNA NUBE GRIS NO DURA MUCHO TIEMPO. PRONTO PASARA Y UN HERMOSO SOL CON NUBES BLANCAS Y AZULES ALEGRARAN TUS OJOS. NO TE RINDAS.
MARLENEDEJESUS
Un grado de la mentira - usted sabe, mentiras blancas - parece ser inherente a todas las lenguas y todas las formas de comunicación.
Matthew Lesko
Por lo que yo sabía que las mujeres blancas no eran solitarios, excepto en los libros. Los hombres blancos les adoraban, los hombres negros que deseaban y las mujeres negras trabajaban para ellos.
Maya Angelou
Salgo con mujeres blancas. Esto hace que una gran cantidad de personas, en su mayoría mujeres infelices negros.
Dennis Rodman
Era una ley no escrita que los cómics negro no se les permitió trabajar discotecas blancas. Podrías cantar y puedes bailar, pero que no podía soportar los pies planos y hablar, que era un no-no.
Dick Gregory
Si la muerte física es el precio que tengo que pagar para liberar a mis hermanos y hermanas blancas de una muerte permanente del espíritu, entonces nada puede ser más redentora.
Martin Luther King Jr.
Vigilia
Esta puerta, tal vez cerrada al viento.
Todo parece -¿contra quién?- cerrado.
Hasta las nubes de la lejanía,
horizontal penumbra, y tantas rejas,
ventanales hostiles. Hace otoños,
la oscura chimenea, fuego ausente,
sólo ofrece cenizas para el frío
consuelo, antiguas lágrimas del aire,
y estas paredes blancas que me ciegan,
y la estancia en clausura y tantos pájaros
con alas nuevas, cántico en fervor
( quizá no estés cerrada, puerta. Cruje
tu madera nocturna en mi tristeza)
y sé que debo huir, no sé por dónde,
soledad de los límites murales,
cuando he de huir, amándote, naciente,
venciendo ventanales enrejados,
o por la siempre muerta chimenea
o por los muros íntimos de miedo:
¿por qué canta el olor primaveral
mientras yo sangro, herido, sin salida?
(La puerta, tan sencilla como el campo,
nadie ha intentado abrirla, y veo sangre
como espejos, amor hacia paredes,
hacia siempre, mi sangre inútil, tuya.)
La puerta cede, y todo, todo es mío,
y tus ojos mirando tan febriles
de ser futuro júbilo, inventando
primavera frutal para mañana,
tardío amanecer, mi flor o sangre
floreciendo ya impunemente tuya:
y qué cerca tus ojos siempre lejos,
toda tu ausencia azul en el paisaje,
joven muerte abrazándome, descalza.
Esta puerta, tal vez cerrada al viento.
Todo parece -¿contra quién?- cerrado.
Hasta las nubes de la lejanía,
horizontal penumbra, y tantas rejas,
ventanales hostiles. Hace otoños,
la oscura chimenea, fuego ausente,
sólo ofrece cenizas para el frío
consuelo, antiguas lágrimas del aire,
y estas paredes blancas que me ciegan,
y la estancia en clausura y tantos pájaros
con alas nuevas, cántico en fervor
( quizá no estés cerrada, puerta. Cruje
tu madera nocturna en mi tristeza)
y sé que debo huir, no sé por dónde,
soledad de los límites murales,
cuando he de huir, amándote, naciente,
venciendo ventanales enrejados,
o por la siempre muerta chimenea
o por los muros íntimos de miedo:
¿por qué canta el olor primaveral
mientras yo sangro, herido, sin salida?
(La puerta, tan sencilla como el campo,
nadie ha intentado abrirla, y veo sangre
como espejos, amor hacia paredes,
hacia siempre, mi sangre inútil, tuya.)
La puerta cede, y todo, todo es mío,
y tus ojos mirando tan febriles
de ser futuro júbilo, inventando
primavera frutal para mañana,
tardío amanecer, mi flor o sangre
floreciendo ya impunemente tuya:
y qué cerca tus ojos siempre lejos,
toda tu ausencia azul en el paisaje,
joven muerte abrazándome, descalza.
Germán Bleiberg
Tengo estos enormes planchas de espuma negras en la pared, y viró a ellos, tengo estas tarjetas perforadas blancas con mis ideas de la historia, escenas y notas.
Robert Crais
Las mujeres negras no tienen los mismos problemas de imagen corporal que las mujeres blancas. Están orgullosos de sus cuerpos.
Tyra Banks
Una ciudad es donde se puede firmar una petición, abuchear al presidente del Tribunal Supremo, el pescado de un embarcadero, mirar a un hipopótamo, comprar una flor de la esquina, o conseguir una buena hamburguesa o una chica mala a las 4 am Una ciudad es donde las sirenas hacen rayas blancas de sonido en el cielo y sirenas hablan en grises oscuro. San Francisco es una ciudad así.
Herb Caen
Ese espacio entre las líneas blancas, ese es mi oficina. Ahí es donde me dirijo mi negocio.
Early Wynn
Cuanto mejor sea el trabajo, más que atrae a las críticas, es como las pulgas que se apresuran a saltar sobre las sábanas blancas.
Gustave Flaubert
Todo esto es tan alucinante para mí que tengo que hacer en mi vida. Lanzamiento de la primera bola a cabo en el juego de los Medias Blancas en un miércoles al azar? Gusta quién soy yo? ¿Cómo llegué a esta vida? Me alegro de que no estoy cansado, y los niños pequeños son las personas menos hastiados de todo el mundo, así que es divertido estar alrededor de la gente que sigue pareciendo extraño en las cosas frescas son.
Jonah Hill
Si usted mira alrededor de Hollywood no hay fin de las sonrisas blancas y seis paquetes. Largas filas de gente hermosa cola para ser increíble en la película.
Tom Hardy
Es inútil luchar por una persona que jamás te apreciara,
es inútil pensar que aquella persona es el amor de tu vida y alegría de tu sonrisa,
es inútil decir que la amas y que ella responda con silencio y se quede callada,
es inútil decirle palabras hermosas, pues ella no sabe escuchar,
es inútil despertarte en las mañanas y ver que sin su presencia estarás hundido entre soledad y tinieblas blancas,
es inútil dedicarle tiempo, pues ella no sabe apreciarlo,
es absolutamente inútil abrirle los ojos, decirle que la amas, que la quieres, que la necesitas, ¿sabes porque?, porque aquella persona vive en la ignorancia, no sabe que es amar y mucho menos ser amado.
Es inútil, pero no en vano, yo sé lo que te digo.
es inútil pensar que aquella persona es el amor de tu vida y alegría de tu sonrisa,
es inútil decir que la amas y que ella responda con silencio y se quede callada,
es inútil decirle palabras hermosas, pues ella no sabe escuchar,
es inútil despertarte en las mañanas y ver que sin su presencia estarás hundido entre soledad y tinieblas blancas,
es inútil dedicarle tiempo, pues ella no sabe apreciarlo,
es absolutamente inútil abrirle los ojos, decirle que la amas, que la quieres, que la necesitas, ¿sabes porque?, porque aquella persona vive en la ignorancia, no sabe que es amar y mucho menos ser amado.
Es inútil, pero no en vano, yo sé lo que te digo.
Ryeder Fanton Poete
Exactamente las mujeres heterosexuales que se rodean solo con hombres homosexuales o personas blancas que rechazan cualquier otra raza en sus círculos son saludables y que tiene más que ver con el propio miedo individual y armarios individuales.
Judith Light
Mi buena salud se debe a una sopa hecha de palomas blancas. Es simplemente maravilloso como un tónico.
Chiang Kai-shek
Cuando hablamos de feminismo - la igualdad sin disculpa para todos - no podemos estar hablando de que todas las mujeres blancas o todas las mujeres con estudios superiores, pero todas las mujeres, independientemente de su color, clase, credo, orientación o identidad sexual.
Christine Pelosi
¿Qué es más hermoso que un mar de agua con un número de barcos de alas blancas bordeando su superficie? La poesía y la belleza disputando con el viento y las olas!
George Matthew Adams
Si un día para mi mal viene a buscarme la parca... Empujad al mar mi barca con un levante otoñal y dejad que el temporal desguace sus alas blancas y a mí enterradme sin duelo, entre la playa y el cielo. Mi cuerpo será camino, le daré verde a los pinos y amarillo a la genista. Cerca del mar porqué yo nací en el Mediterráneo
Joan Manuel Serrat
En Birmingham, Manchester o Liverpool hay bandas blancas que comparten los mismos orígenes - que provienen de hogares rotos, completamente disfuncionales, las mamás en su mayoría, no pueden hacer frente, los padres de estos niños no completamente de la escena.
Iain Duncan Smith
Es una cosa maravillosa de ver un segmento de nuestra población que está abierta y con ganas de aprender más sobre la cultura china. Se ha filtrado en la corriente principal. Usted ve los anuncios de tarjetas de crédito en la televisión con parejas blancas y bebés chinos.
Iris Chang
Muchos años después, frente al pelotón de fusilamiento, el coronel Aureliano Buendía había de recordar aquella tarde remota en que su padre lo llevó a conocer el hielo. Macondo era entonces una aldea de 20 casas de barro y cañabrava construidas a la orilla de un río de aguas diáfanas que se precipitaban por un lecho de piedras pulidas, blancas y enormes como huevos prehistóricos. El mundo era tan reciente, que muchas cosas carecían de nombre, y para mencionarlas había que señalarlas con el dedo".
Gabriel GarcÃa Márquez
Mariposa ebria, la tarde, giraba sobre nuestras cabezas estrechando sus círculos de nubes blancas hacia el vértice áspero de tu boca que se abría frente al mar alineando sus blancos lobeznos.
Alfonsina Storni
Ustedes saben la verdad, y la verdad es que algunos negros mienten, algunos negros son inmorales, algunos negros no merecen la confianza de estar cerca de las mujeres... blancas o negras. Pero ésta es una verdad que se aplica a toda la especie humana y no a una raza particular de hombres.
Harper Lee
«Decida qué hacer y hágalo; decida qué no hacer y no lo haga». La evaluación de prioridades, sin embargo, no es tan sencilla. Muchas veces las opciones no son blancas o negras, sino de muchos tonos grises. He descubierto que lo último que uno sabe es qué debe
John C. Maxwell
Pronto supo Ti Noel que esto duraba ya desde hacía más de doce años y que toda la población del Norte había sido movilizada por la fuerza para trabajar en aquella obra inverosímil. Todos los intentos de protesta habían sido acallados en sangre. Andando, andando, de arriba abajo y de abajo arriba, el negro comenzó a pensar que las orquestas de cámara de Sans-Souci, el fausto de los uniformes y las estatuas de blancas desnudas que se calentaban al sol sobre sus zócalos de almocárabes entre los bojes tallados de los canteros, se debían a una esclavitud tan abominable como la que había conocido en la hacienda Monsieur Lenormand de Mezy. Peor aún, puesto que había una infinita miseria en lo de verse apaleado por un negro, tan negro como uno, tan belfudo y pelicrespo, tan narizñato como uno; tan igual, tan mal nacido, tan marcado a hierro, posiblemente, como uno. Era como si en una misma casa los hijos pegaran a los padres, el nieto a la abuela, las nueras a la madre que cocinaba.
Alejo Carpentier
Me estiro, pues, dentro de la habitación, bajo el ojo de escayola del techo, detrás de las cortinas blancas, entre las sábanas, y me deslizo dentro de mi propio tiempo, abandonando el ritmo que nos marcan. Aunque esto también forma parte del ritmo, y yo no estoy fuera de él.
Margaret Atwood
Cuerpo de mujer, blancas colinas, muslos blancos,
te pareces al mundo en tu actitud de entrega.
Mi cuerpo de labriego salvaje te socava
y hace saltar el hijo del fondo de la tierra.
Fui solo como un túnel. De mí huían los pájaros
y en mí la noche entraba su invasión poderosa.
Para sobrevivirme te forjé como un arma,
como una flecha en mi arco, como una piedra en mi honda.
Pero cae la hora de la venganza, y te amo.
Cuerpo de piel, de musgo, de leche ávida y firme.
Ah los vasos del pecho! Ah los ojos de ausencia!
Ah las rosas del pubis! Ah tu voz lenta y triste!
Cuerpo de mujer mía, persistiré en tu gracia.
Mi sed, mi ansia sin límite, mi camino indeciso!
Oscuros cauces donde la sed eterna sigue,
y la fatiga sigue, y el dolor infinito.
te pareces al mundo en tu actitud de entrega.
Mi cuerpo de labriego salvaje te socava
y hace saltar el hijo del fondo de la tierra.
Fui solo como un túnel. De mí huían los pájaros
y en mí la noche entraba su invasión poderosa.
Para sobrevivirme te forjé como un arma,
como una flecha en mi arco, como una piedra en mi honda.
Pero cae la hora de la venganza, y te amo.
Cuerpo de piel, de musgo, de leche ávida y firme.
Ah los vasos del pecho! Ah los ojos de ausencia!
Ah las rosas del pubis! Ah tu voz lenta y triste!
Cuerpo de mujer mía, persistiré en tu gracia.
Mi sed, mi ansia sin límite, mi camino indeciso!
Oscuros cauces donde la sed eterna sigue,
y la fatiga sigue, y el dolor infinito.
Pablo Neruda