Cuando era joven quería ( 3 )
Cuando era joven quería. Encuentra docenas de cuando era joven quería con fotos para copiar y compartir.
Cuando caía la noche, él mismo introducía por la puerta de la calle a mujeres de toda condición, y en las estancias abaciales tenían lugar los más exquisitos banquetes. Como Hudson confesaba, había corrompido a todas aquellas parroquianas que merecían la pena. Entre ellas había una joven pastelera que escandalizaba al barrio con su coquetería y desenfado; Hudson, que no podía visitarla en su casa, la encerró en su serrallo. Esa especie de rapto levantó las sospechas de los padres y del marido. Fueron a visitarle. Hudson les recibió con aspecto consternado. Mientras aquella pobre gente exponía el problema, sonó la campana; eran las seis de la tarde: Hudson requirió silencio, se quitó el bonete, se levantó, se persignó con gestos ampulosos y recitó con tonos dulces y místicos: ‘Angelus Domini nuntiavit Mariae...’. Al bajar por la escalera, hacia la salida, el padre y los hermanos de la pastelera, avergonzados de sus sospechas, le decían al marido: ‘Hijo, eres un bobo… ¿No te da vergüenza? ¡Cómo rezaba el Angelus! ¡Es un santo!.
Denis Diderot
Vestida Como El Campo
De verde te amo más, con el vestido
que se parece al campo cuando llueve,
y el campo se emociona y multiplica
su verdura por nueve.
Ataviada de selva, de árbol joven,
por mi casa mensual cantas, caminas,
y despreocupas las habitaciones
con tu aroma de encinas.
Pienso que te sembré, que soy labriego,
que tu seno es el fruto de mi arado,
y que te salen hojas de la vida,
y ramas del costado.
Te quiero más así, toda de verde
olorosa a madera, esperanzada,
como recién salida de la tierra
con la cara mojada.
Déjame recostar sobre tu falda,
soñar que me he perdido en tu follaje,
y que un hijo me busca como loco
debajo de tu traje.
De verde te amo más, con el vestido
que se parece al campo cuando llueve,
y el campo se emociona y multiplica
su verdura por nueve.
Ataviada de selva, de árbol joven,
por mi casa mensual cantas, caminas,
y despreocupas las habitaciones
con tu aroma de encinas.
Pienso que te sembré, que soy labriego,
que tu seno es el fruto de mi arado,
y que te salen hojas de la vida,
y ramas del costado.
Te quiero más así, toda de verde
olorosa a madera, esperanzada,
como recién salida de la tierra
con la cara mojada.
Déjame recostar sobre tu falda,
soñar que me he perdido en tu follaje,
y que un hijo me busca como loco
debajo de tu traje.
Carlos Castro Saavedra
Han pasado varios días desde mi último escrito, necesita descansar mi mente, y renovar mis pensamientos, sin embargo el amor continua tan intenso que mi cuerpo no es capaz de controlar tal sensación, es metal pero fisicamente siento.
Se que me quiere, se que lo intenta, pero sus dudas ahora son mayores porque se encuentra en una etapa, la misma, en proceso de conocimiento y de encuentros de todo tipo, creo que es normal que una persona se integre a ese mundo y lo disfrute, la mezcla del trabajo con la diversió es sano, todos tratamos de que asi sea, pero los limites son muy estrechos, también veo, como fue cuando empezó conmigo, como fue de un mundo a otro de repente, encontrandose con la industria en la que yo mo movia, disfrutando y conociendo, y creo que lo disfruto, ahora tiene el propio, diferente en un mundo mas cerrado, pero lo esta disfrutando, es como si tuviera 30 años, regreso 10 años, con mas conocimimientos mas fortaleza y serenidad, se siente joven, se ve joven, suerte, ahora yo soy viejo, y mi mundo se cerro, lo estoy abriendo poco a poco, pero ya no sera el mismo.
Se que me quiere, se que lo intenta, pero sus dudas ahora son mayores porque se encuentra en una etapa, la misma, en proceso de conocimiento y de encuentros de todo tipo, creo que es normal que una persona se integre a ese mundo y lo disfrute, la mezcla del trabajo con la diversió es sano, todos tratamos de que asi sea, pero los limites son muy estrechos, también veo, como fue cuando empezó conmigo, como fue de un mundo a otro de repente, encontrandose con la industria en la que yo mo movia, disfrutando y conociendo, y creo que lo disfruto, ahora tiene el propio, diferente en un mundo mas cerrado, pero lo esta disfrutando, es como si tuviera 30 años, regreso 10 años, con mas conocimimientos mas fortaleza y serenidad, se siente joven, se ve joven, suerte, ahora yo soy viejo, y mi mundo se cerro, lo estoy abriendo poco a poco, pero ya no sera el mismo.
Rozeti
Amiga A La Que Amo...
Amiga a la que amo: no envejezcas.
Que se detenga el tiempo sin tocarte;
que no te quite el manto
de la perfecta juventud. Inmóvil
junto a tu cuerpo de muchacha dulce
quede, al hallarte, el tiempo.
Si tu hermosura ha sido
la llave del amor, si tu hermosura
con el amor me ha dado
la certidumbre de la dicha,
la compañía sin dolor, el vuelo,
guárdate hermosa, joven siempre.
No quiero ni pensar lo que tendría
de soledad mi corazón necesitado,
si la vejez dañina, prejuiciosa
cargara en ti la mano,
y mordiera tu piel, desvencijara
tus dientes, y la música
que mueves, al moverte, deshiciera.
Guárdame siempre en la delicia
de tus dientes parejos, de tus ojos,
de tus olores buenos,
de tus brazos que me enseñas
cuando a solas conmigo te has quedado
desnuda toda, en sombras,
sin más luz que la tuya,
porque tu cuerpo alumbra cuando amas,
más tierna tú que las pequeñas flores
con que te adorno a veces.
Guárdame en la alegría de mirarte
ir y venir en ritmo, caminando
y, al caminar, meciéndote
como si regresaras de la llave del agua
llevando un cántaro en el hombro.
Y cuando me haga viejo,
y engorde y quede calvo, no te apiades
de mis ojos hinchados, de mis dientes
postizos, de las canas que me salgan
por la nariz. Aléjame,
no te apiades, destiérrame, te pido;
hermosa entonces, joven como ahora,
no me ames: recuérdame
tal como fui al cantarte, cuando era
yo tu voz y tu escudo,
y estabas sola, y te sirvió mi mano.
Amiga a la que amo: no envejezcas.
Que se detenga el tiempo sin tocarte;
que no te quite el manto
de la perfecta juventud. Inmóvil
junto a tu cuerpo de muchacha dulce
quede, al hallarte, el tiempo.
Si tu hermosura ha sido
la llave del amor, si tu hermosura
con el amor me ha dado
la certidumbre de la dicha,
la compañía sin dolor, el vuelo,
guárdate hermosa, joven siempre.
No quiero ni pensar lo que tendría
de soledad mi corazón necesitado,
si la vejez dañina, prejuiciosa
cargara en ti la mano,
y mordiera tu piel, desvencijara
tus dientes, y la música
que mueves, al moverte, deshiciera.
Guárdame siempre en la delicia
de tus dientes parejos, de tus ojos,
de tus olores buenos,
de tus brazos que me enseñas
cuando a solas conmigo te has quedado
desnuda toda, en sombras,
sin más luz que la tuya,
porque tu cuerpo alumbra cuando amas,
más tierna tú que las pequeñas flores
con que te adorno a veces.
Guárdame en la alegría de mirarte
ir y venir en ritmo, caminando
y, al caminar, meciéndote
como si regresaras de la llave del agua
llevando un cántaro en el hombro.
Y cuando me haga viejo,
y engorde y quede calvo, no te apiades
de mis ojos hinchados, de mis dientes
postizos, de las canas que me salgan
por la nariz. Aléjame,
no te apiades, destiérrame, te pido;
hermosa entonces, joven como ahora,
no me ames: recuérdame
tal como fui al cantarte, cuando era
yo tu voz y tu escudo,
y estabas sola, y te sirvió mi mano.
Rubén Bonifaz Nuño
Niño Hermoso
Niño hermoso, qué tienes en las manos. Que rico
presente, voz silbante
de junco, das.
Mi puma más inocente, arroyo
de arrogancia, divino bien.
A qué callar. Te amo.
Dispones de la llave
del corazón. En esta tarde roja que hierve
cuando miras. Si muerdes la gran manzana en flor
que va cantando bajo tu bozo. Mientras músicas
arden en cada sílaba precoz. Como gacelas
nerviosas, ya atraídas al bosque de tu labio
virginal.
Niño hermoso que fuiste, excelso pájaro,
un trino en el jardín. Ramo de mirto. Brazo
de luna entre lo oscuro.
Quién, mirado, enamora
como tú. Qué así vive sobre el alma, conforma
esferas de ilusión, deja su nombre en sábanas
de hierba, pulsa la miel.
Oh, hijo mío, regato
de mis fuentes. Seguro yo. Gran copia. Caricia
de mi espejo.
Te amo, oh, sí, te amo. No llegue
rubor a mis mejillas al confesar que tuve
tu cáliz, tu amapola
finísima. El murmullo de tu lengua de mar
entre la playa. El mismo yo naciendo. La gloria
difícil de tus años, tu carne atroz.
Bien mío,
recuerdo sólo, hoy humo flotando en la ciudad.
Qué trajo aquí tu estatua de doncel.
Oh, criatura
color de pan. Milagro de piel espesa y grata.
Caballo torpe. Mozo
mollar. Tigre feliz. Arte menor. Hermoso
joven. Luz en la niebla
de la memoria.
Y beso, vez repetida, aquella
superficie. El vaso de licor. -Ah memento,
así arañado-. Rama
que fui. Narciso mío, reflejado en el lago
de la niñez y el Sur. Libro mortal de ejemplos.
Niño hermoso, qué tienes en las manos. Que rico
presente, voz silbante
de junco, das.
Mi puma más inocente, arroyo
de arrogancia, divino bien.
A qué callar. Te amo.
Dispones de la llave
del corazón. En esta tarde roja que hierve
cuando miras. Si muerdes la gran manzana en flor
que va cantando bajo tu bozo. Mientras músicas
arden en cada sílaba precoz. Como gacelas
nerviosas, ya atraídas al bosque de tu labio
virginal.
Niño hermoso que fuiste, excelso pájaro,
un trino en el jardín. Ramo de mirto. Brazo
de luna entre lo oscuro.
Quién, mirado, enamora
como tú. Qué así vive sobre el alma, conforma
esferas de ilusión, deja su nombre en sábanas
de hierba, pulsa la miel.
Oh, hijo mío, regato
de mis fuentes. Seguro yo. Gran copia. Caricia
de mi espejo.
Te amo, oh, sí, te amo. No llegue
rubor a mis mejillas al confesar que tuve
tu cáliz, tu amapola
finísima. El murmullo de tu lengua de mar
entre la playa. El mismo yo naciendo. La gloria
difícil de tus años, tu carne atroz.
Bien mío,
recuerdo sólo, hoy humo flotando en la ciudad.
Qué trajo aquí tu estatua de doncel.
Oh, criatura
color de pan. Milagro de piel espesa y grata.
Caballo torpe. Mozo
mollar. Tigre feliz. Arte menor. Hermoso
joven. Luz en la niebla
de la memoria.
Y beso, vez repetida, aquella
superficie. El vaso de licor. -Ah memento,
así arañado-. Rama
que fui. Narciso mío, reflejado en el lago
de la niñez y el Sur. Libro mortal de ejemplos.
Ãngel GarcÃa López
Muerto de Amor
A Margarita Manso
¿Qué es aquello que reluce
por los altos corredores?
Cierra la puerta, hijo mío,
acaban de dar las once.
En mis ojos, sin querer,
relumbran cuatro faroles.
Será que la gente aquella
estará fregando el cobre.
Ajo de agónica plata
la luna menguante, pone
cabelleras amarillas
a las amarillas torres.
La noche llama temblando
al cristal de los balcones,
perseguida por los mil
perros que no la conocen,
y un olor de vino y ámbar
viene de los corredores.
Brisas de caña mojada
y rumor de viejas voces,
resonaban por el arco
roto de la media noche.
Bueyes y rosas dormían.
Solo por los corredores
las cuatro luces clamaban
con el furor de San Jorge.
Tristes mujeres del valle
bajaban su sangre de hombre,
tranquila de flor cortada
y amarga de muslo joven.
Viejas mujeres del río
lloraban al pie del monte,
un minuto intransitable
de cabelleras y nombres.
Fachadas de cal, ponían
cuadrada y blanca la noche.
Serafines y gitanos
tocaban acordeones.
Madre, cuando yo me muera,
que se enteren los señores.
Pon telegramas azules
que vayan del Sur al Norte.
Siete gritos, siete sangres,
siete adormideras dobles,
quebraron opacas lunas
en los oscuros salones.
Lleno de manos cortadas
y coronitas de flores,
el mar de los juramentos
resonaba, no sé donde.
Y el cielo daba portazos
al brusco rumor del bosque,
mientras clamaban las luces
en los altos corredores.
A Margarita Manso
¿Qué es aquello que reluce
por los altos corredores?
Cierra la puerta, hijo mío,
acaban de dar las once.
En mis ojos, sin querer,
relumbran cuatro faroles.
Será que la gente aquella
estará fregando el cobre.
Ajo de agónica plata
la luna menguante, pone
cabelleras amarillas
a las amarillas torres.
La noche llama temblando
al cristal de los balcones,
perseguida por los mil
perros que no la conocen,
y un olor de vino y ámbar
viene de los corredores.
Brisas de caña mojada
y rumor de viejas voces,
resonaban por el arco
roto de la media noche.
Bueyes y rosas dormían.
Solo por los corredores
las cuatro luces clamaban
con el furor de San Jorge.
Tristes mujeres del valle
bajaban su sangre de hombre,
tranquila de flor cortada
y amarga de muslo joven.
Viejas mujeres del río
lloraban al pie del monte,
un minuto intransitable
de cabelleras y nombres.
Fachadas de cal, ponían
cuadrada y blanca la noche.
Serafines y gitanos
tocaban acordeones.
Madre, cuando yo me muera,
que se enteren los señores.
Pon telegramas azules
que vayan del Sur al Norte.
Siete gritos, siete sangres,
siete adormideras dobles,
quebraron opacas lunas
en los oscuros salones.
Lleno de manos cortadas
y coronitas de flores,
el mar de los juramentos
resonaba, no sé donde.
Y el cielo daba portazos
al brusco rumor del bosque,
mientras clamaban las luces
en los altos corredores.
Federico GarcÃa Lorca
Despedida Al Piano
Tristes los ojos, pálido el semblante,
de opaca luz al resplandor incierto,
una joven con paso vacilante
su sombra traza en el salón incierto.
Se sienta al piano: su mirada grave
fija en el lago de marfil que un día
aguardó el beso de su mano suave
para rizarse en olas de armonía.
Agitada, febril, con insistencia
evoca al borde del teclado mismo,
a las hadas que en rítmica cadencia
se alzaron otra vez desde el abismo.
Ya de Mozart divino ensaya el estro,
de Palestrina el numen religioso,
de Weber triste el suspirar siniestro
y de Schubert el canto melodioso.
-¡Es vano! -exclamó la joven bella,
y apagó en el teclado repentino
su último son, porque sabía ella
que era inútil luchar contra el destino.
-Adiós -le dice-, eterno confidente
de mis sueños de amor que el tiempo agota,
tú que guardabas en mi edad riente
para cada ilusión alguna nota;
hoy mudo estás cuando tu amiga llega,
y al ver mi triste corazón herido,
no puedes darme lo que Dios me niega:
¡la nota del amor o del olvido!
Tristes los ojos, pálido el semblante,
de opaca luz al resplandor incierto,
una joven con paso vacilante
su sombra traza en el salón incierto.
Se sienta al piano: su mirada grave
fija en el lago de marfil que un día
aguardó el beso de su mano suave
para rizarse en olas de armonía.
Agitada, febril, con insistencia
evoca al borde del teclado mismo,
a las hadas que en rítmica cadencia
se alzaron otra vez desde el abismo.
Ya de Mozart divino ensaya el estro,
de Palestrina el numen religioso,
de Weber triste el suspirar siniestro
y de Schubert el canto melodioso.
-¡Es vano! -exclamó la joven bella,
y apagó en el teclado repentino
su último son, porque sabía ella
que era inútil luchar contra el destino.
-Adiós -le dice-, eterno confidente
de mis sueños de amor que el tiempo agota,
tú que guardabas en mi edad riente
para cada ilusión alguna nota;
hoy mudo estás cuando tu amiga llega,
y al ver mi triste corazón herido,
no puedes darme lo que Dios me niega:
¡la nota del amor o del olvido!
Salvador DÃaz Mirón
Canción de La Noche Callada
En la noche balsámica, en la noche,
cuando suben las hojas hasta ser las estrellas,
oigo crecer las mujeres en la penumbra malva
y caer de sus párpados la sombra gota a gota.
Oigo engrosar sus brazos en las hondas penumbras
y podría oír el quebrarse de una espiga en el campo.
Una palabra canta en mi corazón, susurrante
hoja verde sin fin cayendo. En la noche balsámica,
cuando la sombra es el crecer desmesurado de los árboles,
me besa un largo sueño de viajes prodigiosos
y hay en mi corazón una gran luz de sol y maravilla.
En medio de una noche con rumor de floresta
como el ruido levísimo del caer de una estrella,
yo desperté en un sueño de espigas de oro trémulo
junto del cuerpo núbil de una mujer morena
y dulce, como a la orilla de un valle dormido.
Y en la noche de hojas y estrellas murmurantes
yo amé un país y es de su limo oscuro
parva porción el corazón acerbo;
yo amé un país que me es una doncella,
un rumor hondo, un fluir sin fin, un árbol suave.
Yo amé un país y de él traje una estrella
que me es herida en el costado, y traje
un grito de mujer entre mi carne.
En la noche balsámica, noche joven y suave,
cuando las altas hojas ya son de luz, eternas...
Mas si tu cuerpo es tierra donde la sombra crece,
si ya en tus ojos caen sin fin estrellas grandes,
¿qué encontraré en los valles que rizan alas breves?,
¿qué lumbre buscaré sin días y sin noches?
En la noche balsámica, en la noche,
cuando suben las hojas hasta ser las estrellas,
oigo crecer las mujeres en la penumbra malva
y caer de sus párpados la sombra gota a gota.
Oigo engrosar sus brazos en las hondas penumbras
y podría oír el quebrarse de una espiga en el campo.
Una palabra canta en mi corazón, susurrante
hoja verde sin fin cayendo. En la noche balsámica,
cuando la sombra es el crecer desmesurado de los árboles,
me besa un largo sueño de viajes prodigiosos
y hay en mi corazón una gran luz de sol y maravilla.
En medio de una noche con rumor de floresta
como el ruido levísimo del caer de una estrella,
yo desperté en un sueño de espigas de oro trémulo
junto del cuerpo núbil de una mujer morena
y dulce, como a la orilla de un valle dormido.
Y en la noche de hojas y estrellas murmurantes
yo amé un país y es de su limo oscuro
parva porción el corazón acerbo;
yo amé un país que me es una doncella,
un rumor hondo, un fluir sin fin, un árbol suave.
Yo amé un país y de él traje una estrella
que me es herida en el costado, y traje
un grito de mujer entre mi carne.
En la noche balsámica, noche joven y suave,
cuando las altas hojas ya son de luz, eternas...
Mas si tu cuerpo es tierra donde la sombra crece,
si ya en tus ojos caen sin fin estrellas grandes,
¿qué encontraré en los valles que rizan alas breves?,
¿qué lumbre buscaré sin días y sin noches?
Aurelio Arturo
Lied I
Era el alba,
cuando las gotas de sangre en el olmo
exhalaban tristísima luz.
Los amores
de la chinesca tarde fenecieron
nublados en la música azul.
Vagas rosas
ocultan en ensueño blanquecino
señales de muriente dolor.
Y tus ojos
el fantasma de la noche olvidaron,
abiertos a la joven canción.
Es el alba;
hay una sangre bermeja en el olmo
y un rencor doliente en el jardín.
Gime el bosque,
y en la bruma hay rostros desconocidos
que contemplan el árbol morir.
Era el alba,
cuando las gotas de sangre en el olmo
exhalaban tristísima luz.
Los amores
de la chinesca tarde fenecieron
nublados en la música azul.
Vagas rosas
ocultan en ensueño blanquecino
señales de muriente dolor.
Y tus ojos
el fantasma de la noche olvidaron,
abiertos a la joven canción.
Es el alba;
hay una sangre bermeja en el olmo
y un rencor doliente en el jardín.
Gime el bosque,
y en la bruma hay rostros desconocidos
que contemplan el árbol morir.
José MarÃa Eguren
Alto Nombre
Nombre de suave lienzo y blanco lino,
paisaje donde nevó rosas heladas,
primavera cuajada en amor joven.
Cuántas huidas, cuántos escalofríos
entre tú y yo levantaron nuestro puente.
Puente de plata o tela de araña, dulce,
donde al amanecer la niebla se columpia.
Mi vida es un acercarse a la tuya.
Al morder la primera fruta de oro,
el zumo por los labios resbalaba.
Era la pasión como una novia antigua.
Nombre de limpio vidrio y aire tamizado,
en soledad arrodillada encendido,
de campana en campana por los campos vuelas.
Como un animal sagrado vagabas;
alto zumbido de otoños olvidados
bajo tus pies, arcángel de los pies blancos.
Esparciendo luz y oliendo a flor,
Planeas sobre mí, ángel en ruinas.
¿Qué brisa, qué amor, qué pena deshojada,
qué fuente dorada o qué cristal de estrella
sueña tus sueños cuando estoy dormido?
Al latirte el corazón de viento,
florezco bajo tus alas desnudas.
De "Angel de tierra"
Nombre de suave lienzo y blanco lino,
paisaje donde nevó rosas heladas,
primavera cuajada en amor joven.
Cuántas huidas, cuántos escalofríos
entre tú y yo levantaron nuestro puente.
Puente de plata o tela de araña, dulce,
donde al amanecer la niebla se columpia.
Mi vida es un acercarse a la tuya.
Al morder la primera fruta de oro,
el zumo por los labios resbalaba.
Era la pasión como una novia antigua.
Nombre de limpio vidrio y aire tamizado,
en soledad arrodillada encendido,
de campana en campana por los campos vuelas.
Como un animal sagrado vagabas;
alto zumbido de otoños olvidados
bajo tus pies, arcángel de los pies blancos.
Esparciendo luz y oliendo a flor,
Planeas sobre mí, ángel en ruinas.
¿Qué brisa, qué amor, qué pena deshojada,
qué fuente dorada o qué cristal de estrella
sueña tus sueños cuando estoy dormido?
Al latirte el corazón de viento,
florezco bajo tus alas desnudas.
De "Angel de tierra"
Ricardo Carballo Calero
El éxito, de Niña a Madre
Yuyún 07-05-10
Cuando la vi por primera vez.
Me cautivo su inmensa belleza.
Me obsesione en conocerla.
Persevere y lo pude alcanzar.
Éramos muy joven, los dos, aun.
Yo avispado, ella muy tierna.
Sentía en mi corazón, variar
entre el impulso y la etiqueta.
Dentro mis entrañas entendí.
Que ellas, se concibió, solo para mí.
Como águila, mi amor observe,
hasta ser correspondido y lo logre.
El día de mi boda, mi re-comienzo fue,
Pues no hicimos marido y mujer.
Mi vida se divide entre antes
Y después, del día, en que me case.
Superado tal acontecimiento, solo
por la bendición de nuestros vástagos.
Que catapulto el amor y el deseo,
A niveles nunca por mi sospechados.
Me disfrute, su hermosa preñez.
Que bella, deliciosa, deseada,
siempre mi amada esposa es.
Le cogí el gustito hasta 5, y ahí pare.
Ahora, blanqueada ya mi cabeza
Entendí, que no era solo para mí.
Su capacidad de amar es inmensa.
Sus hijos y nietos son, su gran evidencia.
No es sumisa, escoge sus luchas.
El éxito estriba en sus prioridades.
De cuna lo trae, esa es su dicha.
En eso estriba, su éxito de ser Madre.
Característica de familia, las prioridades.
Que por herencia, transmite el gen
Dominante, a su descendencia fiel.
Ahí estriba el éxito, de tú ser, Madre.
Yuyún 07-05-10
Cuando la vi por primera vez.
Me cautivo su inmensa belleza.
Me obsesione en conocerla.
Persevere y lo pude alcanzar.
Éramos muy joven, los dos, aun.
Yo avispado, ella muy tierna.
Sentía en mi corazón, variar
entre el impulso y la etiqueta.
Dentro mis entrañas entendí.
Que ellas, se concibió, solo para mí.
Como águila, mi amor observe,
hasta ser correspondido y lo logre.
El día de mi boda, mi re-comienzo fue,
Pues no hicimos marido y mujer.
Mi vida se divide entre antes
Y después, del día, en que me case.
Superado tal acontecimiento, solo
por la bendición de nuestros vástagos.
Que catapulto el amor y el deseo,
A niveles nunca por mi sospechados.
Me disfrute, su hermosa preñez.
Que bella, deliciosa, deseada,
siempre mi amada esposa es.
Le cogí el gustito hasta 5, y ahí pare.
Ahora, blanqueada ya mi cabeza
Entendí, que no era solo para mí.
Su capacidad de amar es inmensa.
Sus hijos y nietos son, su gran evidencia.
No es sumisa, escoge sus luchas.
El éxito estriba en sus prioridades.
De cuna lo trae, esa es su dicha.
En eso estriba, su éxito de ser Madre.
Característica de familia, las prioridades.
Que por herencia, transmite el gen
Dominante, a su descendencia fiel.
Ahí estriba el éxito, de tú ser, Madre.
jar
El Amor
El amor, a qué huele? Parece, cuando se ama,
que el mundo entero tiene rumor de primavera.
Las hojas secas tornan y las ramas con nieve,
y él sigue ardiente y joven, oliendo a rosa eterna.
Por todas partes abre guirnaldas invisibles,
todos sus fondos son líricos -risa o pena-,
la mujer a su beso cobra un sentido mágico
que, como en los senderos, sin cesar se renueva...
Vienen al alma música de ideales conciertos,
palabras de una brisa liviana entre arboledas;
se suspira y se llora, y el suspiro y el llanto
dejan como un romántico frescor de madreselvas...
El amor, a qué huele? Parece, cuando se ama,
que el mundo entero tiene rumor de primavera.
Las hojas secas tornan y las ramas con nieve,
y él sigue ardiente y joven, oliendo a rosa eterna.
Por todas partes abre guirnaldas invisibles,
todos sus fondos son líricos -risa o pena-,
la mujer a su beso cobra un sentido mágico
que, como en los senderos, sin cesar se renueva...
Vienen al alma música de ideales conciertos,
palabras de una brisa liviana entre arboledas;
se suspira y se llora, y el suspiro y el llanto
dejan como un romántico frescor de madreselvas...
Juan Ramón Jiménez
La Rueda
Verdad es que en el mapa figuraba distante,
que una rueda de mi maleta iba gimiendo,
y que en las bocacalles
su cansancio exponían con razón mis tacones.
Signos quizás de pérdida -de la esperanza al menos-
en la ciudad oscura,
con mi mapa y más calles de rótulos vedados. Y ese joven
que no sabría decirme sino el raído azul de su bufanda
cuando busco un cobijo, de palabras siquiera.
Andar y desandar con la ciudad ajena como albergue
no mío: dádiva y negación a un torpe rodamiento
que, de improviso, si esta es la Torre de la Pólvora,
acalla su insistencia en dar fin al viaje.
Verdad es que en el mapa figuraba distante,
que una rueda de mi maleta iba gimiendo,
y que en las bocacalles
su cansancio exponían con razón mis tacones.
Signos quizás de pérdida -de la esperanza al menos-
en la ciudad oscura,
con mi mapa y más calles de rótulos vedados. Y ese joven
que no sabría decirme sino el raído azul de su bufanda
cuando busco un cobijo, de palabras siquiera.
Andar y desandar con la ciudad ajena como albergue
no mío: dádiva y negación a un torpe rodamiento
que, de improviso, si esta es la Torre de la Pólvora,
acalla su insistencia en dar fin al viaje.
MarÃa Victoria Atencia
Señor: Leonel Gutiérrez, rector Colegio Mayor Leon XIII
Señores profesores y Directivos
Compañeros
Señores padres de familia
Señoras y Señores
Sin duda alguna hoy es un día muy especial, de sentimientos encontrados, primero de felicidad, por que terminamos satisfactoriamente un ciclo en nuestras vidas; segundo, de tristeza por que nos separamos de nuestros compañeros con quienes compartimos momentos gratos e inolvidables. También, sentimos nostalgia al despedirnos de nuestros profesores, quienes nos dedicaron gran parte de su tiempo y nos guiaron en el camino del aprendizaje para hacer de nosotros personas útiles a la sociedad y mejores ciudadanos para un buen futuro, muchas gracias a cada uno de ellos. A nuestros padres por sus desvelos y preocupaciones, por ser nuestros amigos incondicionales, por que fueron ellos quienes estuvieron ahí cuando alguna vez tropezamos y caímos, fueron ellos quienes nos dieron la mano y nos animaron a seguir adelante, nos apoyaron en los momentos difíciles; gracias a todos nuestros padres por la compresión y el amor. Para mis compañeros los mejores y más gratos recuerdos, las experiencias mas divertidas. Solo les pido que ahora que nos separamos no pierdan ese espíritu joven, emprendedor, soñador y alegre, luchemos por nuestras metas e ideales, esforcémonos por hacer de nuestro país un lugar hermoso y libre, recuerden que
“EN UN MUNDO QUE SE DERRUMBA…………..
UNA JUVENTUD CONSTRUYE”
Que dios los bendiga
Cordialmente
Jorge Leonardo Vivas Aldana
Duitama, Diciembre 11 del 2009
Señores profesores y Directivos
Compañeros
Señores padres de familia
Señoras y Señores
Sin duda alguna hoy es un día muy especial, de sentimientos encontrados, primero de felicidad, por que terminamos satisfactoriamente un ciclo en nuestras vidas; segundo, de tristeza por que nos separamos de nuestros compañeros con quienes compartimos momentos gratos e inolvidables. También, sentimos nostalgia al despedirnos de nuestros profesores, quienes nos dedicaron gran parte de su tiempo y nos guiaron en el camino del aprendizaje para hacer de nosotros personas útiles a la sociedad y mejores ciudadanos para un buen futuro, muchas gracias a cada uno de ellos. A nuestros padres por sus desvelos y preocupaciones, por ser nuestros amigos incondicionales, por que fueron ellos quienes estuvieron ahí cuando alguna vez tropezamos y caímos, fueron ellos quienes nos dieron la mano y nos animaron a seguir adelante, nos apoyaron en los momentos difíciles; gracias a todos nuestros padres por la compresión y el amor. Para mis compañeros los mejores y más gratos recuerdos, las experiencias mas divertidas. Solo les pido que ahora que nos separamos no pierdan ese espíritu joven, emprendedor, soñador y alegre, luchemos por nuestras metas e ideales, esforcémonos por hacer de nuestro país un lugar hermoso y libre, recuerden que
“EN UN MUNDO QUE SE DERRUMBA…………..
UNA JUVENTUD CONSTRUYE”
Que dios los bendiga
Cordialmente
Jorge Leonardo Vivas Aldana
Duitama, Diciembre 11 del 2009
JORGE VIVAS
Vigilia
Esta puerta, tal vez cerrada al viento.
Todo parece -¿contra quién?- cerrado.
Hasta las nubes de la lejanía,
horizontal penumbra, y tantas rejas,
ventanales hostiles. Hace otoños,
la oscura chimenea, fuego ausente,
sólo ofrece cenizas para el frío
consuelo, antiguas lágrimas del aire,
y estas paredes blancas que me ciegan,
y la estancia en clausura y tantos pájaros
con alas nuevas, cántico en fervor
( quizá no estés cerrada, puerta. Cruje
tu madera nocturna en mi tristeza)
y sé que debo huir, no sé por dónde,
soledad de los límites murales,
cuando he de huir, amándote, naciente,
venciendo ventanales enrejados,
o por la siempre muerta chimenea
o por los muros íntimos de miedo:
¿por qué canta el olor primaveral
mientras yo sangro, herido, sin salida?
(La puerta, tan sencilla como el campo,
nadie ha intentado abrirla, y veo sangre
como espejos, amor hacia paredes,
hacia siempre, mi sangre inútil, tuya.)
La puerta cede, y todo, todo es mío,
y tus ojos mirando tan febriles
de ser futuro júbilo, inventando
primavera frutal para mañana,
tardío amanecer, mi flor o sangre
floreciendo ya impunemente tuya:
y qué cerca tus ojos siempre lejos,
toda tu ausencia azul en el paisaje,
joven muerte abrazándome, descalza.
Esta puerta, tal vez cerrada al viento.
Todo parece -¿contra quién?- cerrado.
Hasta las nubes de la lejanía,
horizontal penumbra, y tantas rejas,
ventanales hostiles. Hace otoños,
la oscura chimenea, fuego ausente,
sólo ofrece cenizas para el frío
consuelo, antiguas lágrimas del aire,
y estas paredes blancas que me ciegan,
y la estancia en clausura y tantos pájaros
con alas nuevas, cántico en fervor
( quizá no estés cerrada, puerta. Cruje
tu madera nocturna en mi tristeza)
y sé que debo huir, no sé por dónde,
soledad de los límites murales,
cuando he de huir, amándote, naciente,
venciendo ventanales enrejados,
o por la siempre muerta chimenea
o por los muros íntimos de miedo:
¿por qué canta el olor primaveral
mientras yo sangro, herido, sin salida?
(La puerta, tan sencilla como el campo,
nadie ha intentado abrirla, y veo sangre
como espejos, amor hacia paredes,
hacia siempre, mi sangre inútil, tuya.)
La puerta cede, y todo, todo es mío,
y tus ojos mirando tan febriles
de ser futuro júbilo, inventando
primavera frutal para mañana,
tardío amanecer, mi flor o sangre
floreciendo ya impunemente tuya:
y qué cerca tus ojos siempre lejos,
toda tu ausencia azul en el paisaje,
joven muerte abrazándome, descalza.
Germán Bleiberg
Jugué al fútbol. Luché. Esos eran los deportes de equipo y jugó para la escuela. Cuando era más joven, jugué patear la lata y cosas por el estilo. Me encantó eso.
Vince Vaughn
Cuando era más joven, la presión estaba en ser genial. Nunca me he visto como un tipo genial. Siempre me he visto más como un chico bastante torpe.
Paul Walker
Sé que cuando pasas por delante de un colegio sientes que tú nunca fuiste realmente joven.
Santiago Pajares
Cuando yo era joven, quería ser el mejor cantante de blues de todos los tiempos. Me destrocé mi educación y me fui a casa para ella.
Felix Dennis
Nunca me atreví a ser radical cuando era joven por temor a hacerme conservador cuando fuera mayor.
Robert Frost
Cuando yo era joven fui a la universidad y aprendí un lenguaje racional, a pensar con el lado izquierdo del cerebro. Pero en el lado derecho del cerebro, que tiene la intuición y la imaginación. Las palabras no son la verdad, sino que indican el camino a seguir, pero hay que ir solo, en silencio. Los símbolos tienen un lenguaje que mata a las palabras.
Alejandro Jodorowsky
Trabajé con mi hijo cuando era mucho más joven, lo hicimos ley de Los Ángeles juntos, donde jugó su padre y él jugaba un chico que estaba demandando a su padre por la alienación de afecto o algo así. Fue genial.
Rene Auberjonois
Sí, quiero decir, la escalada ha sido siempre una afición masiva de minas hasta que, un poco, en los últimos momentos en los que he tenido familia, pero no, ha sido una pasión de conducir en mi vida y, uh, siempre he querido subir el Matterhorn. Era la montaña que, en cierto modo, me inspiró a subir, cuando era joven. Así que fue genial poder llegar a hacerlo.
Andy Serkis
Y cuando estaba enojado, cuando era más joven, yo estaba en un capullo. Ahora soy una hermosa mariposa negro.
Tracy Morgan
La razón por la cual me pareció actuar es porque mi padre falleció. Murió muy joven. Yo iba a ir a la escuela de medicina. El sueño de mi padre era que todos sus hijos se convierten en doctores. Me di cuenta de que en la escuela no me gustó. Cuando murió, fue como una llamada de atención. La vida es demasiado corta como para hacer algo que no quieres hacer.
Adepero Oduye
Trato de evitar el uso de negro porque a veces es la opción fácil. Pero soy joven, así que es agradable ser capaz de jugar con el color y no solo vestirse de negro todo el tiempo. Puedo ahorrar para cuando sea mayor.
Emma Watson
Empecé a escribir cuando era joven, cosas sobre la exposición de la verdad acerca de cómo las personas no son lo que parecen, sobre la forma en que son mucho más disfuncional de lo que parecen. Tirar de la cortina - que se sentía inteligente. Pero a medida que fui creciendo, exponiendo cómo las personas frágiles pueden ser parece cada vez menos profundo.
Mike White
Cuando muy joven aún sintiéndose muy viejo, me ofrecieron un montón de mí mismo a la prensa, yo sabía que era una buena copia.
Diane Lane
Puede ser difícil en este negocio, sobre todo cuando eres muy joven para saber que se puede y no se puede confiar.
Christina Aguilera
Hay culpa católica acerca de las cosas, entonces no la culpa de ser el más joven de los 10, así que cuando suceden cosas buenas para usted, usted no está realmente permite disfrutarlas.
Jack White
Como madre soltera tengo que trabajar, así que estoy agradecido de tener la ayuda de un maravilloso y confiable niñera que tenía cuando era joven.
Minnie Driver
Yo estaba en gran medida en el deporte del 10 al 15, que estaba en todos los equipos, y fue todo para mí. Pero yo era muy joven para mi año escolar y cuando la pubertad se inició por mis compañeros que me queda atrás.
Ben Barnes
Yo había hecho un trabajo comercial de secundaria y esas cosas - mi madre me traía a la ciudad, y nos volveríamos a ir en estos castings locos. Actuar es algo que siempre soñé hacer... que era mi pasión cuando era joven.
Chloe Sevigny
Me rodillo patinaba cuando era más joven, pero cuando estás en una pista que está inclinada y ya está con otras personas de todo patinaje en un paquete, que es un deporte totalmente diferente.
Kristen Wiig
Antes de que Nelson Mandela fue detenido en 1962, él era un hombre enojado, relativamente joven. Fundó ala militar del ANC. Cuando fue liberado, sorprendió a todos, porque él estaba hablando de la reconciliación y el perdón y no de venganza.
Desmond Tutu
Cuando era más joven que vi una película llamada 'Butch Cassidy y el Sundance Kid 'con Paul Newman y Robert Redford. Estos dos actores y que la película fue mi inspiración para querer ser actor.
Peter Facinelli
Vancouver es una ciudad increíble y por suerte, al crecer en el área de Seattle, tuve la oportunidad de sumergirme en la cultura en una edad joven, los viajes de ida y vuelta a través de la frontera para competiciones de patinaje cuando era joven.
Apolo Ohno
Quizás la gente, y especialmente los niños, son muy excitadas hoy, porque todos los niños de hoy tienen los coches, lo que parece. Cuando era joven, usted era la suerte de tener una bicicleta.
James Cagney