Laberinto ( 2 )
Laberinto. Encuentra docenas de laberinto con fotos para copiar y compartir.
La mafia a la mexicana, en los partidos políticos o bien en todos los países es lo que se asemeja a los que sucede en la mafia que involucra a delincuentes de todo tipo.Y recordemos que en Sicilia ni siquiera se podía adquirir un acta de nacimiento o defunción, ni un certificado médico, sin la intermediación de la mafia. ¿Qué pedía a cambio? Cualquier cosa: la credencial de elector, el voto a favor del Partido de la Democracia Cristiana… del PRI… del PAN… del PRD. Hubo y hay en el PRI —y ahora en el PAN— costumbres clientelares similares a las que poco a poco determinaron la existencia de la mafia en Sicilia hacia mediados del siglo XIX, en los años en que Italia, luego de la reunificación de Garibaldi, nacía como cuerpo nacional: 1862.
El clientelismo no es más que el intercambio de favores. Una cosa por la otra. Así funcionan los sindicatos más alcahueteados por Felipe Calderón, como el de lo maestros de Elba Esther Gordillo (la mujer fuerte de México) que solo compite en corrupción con el de los petroleros que usufructúa el capo Romero Deschmaps.
El clientelismo es todo un sistema de saqueo, y no es invento del PRI: es un sistema de protección y de amparo conque los poderosos patrocinan a quienes se acogen a ellos a cambio de sumisión, servicios y votos.
Giuseppe Pitré, especiali sta en tradiciones populares sicilianas, sostiene que la mafia es la conciencia del propio ser, la concepción exagerada de la fuerza individual, árbitro único e inapelable de todo enfrentamiento: “El mafioso quiere que lo respeten, y respeta a su vez. Si lo ofenden no acude a la ley, a la justicia, sino que se hace justicia por su propia mano; y si carece de fuerzas para ello acude a otras personas que piensan como él”.
Estas consideraciones históricas están en una amplia bibliografía que en el fondo quiere indagar en el ser más íntimo del siciliano, en una suerte de laberinto de la soledad siciliano: ¿Cómo es la mentalidad del siciliano? Lo más inquietante es ver cómo en todo y desde siempre la mafia siciliana ha sido un sistema clientelar muy parecido a nuestro PRI que, por cierto, se formó en 1929, el año que el que el fascismo de Mussolini vivía su mejor momento. Y ya se sabe lo proclive que el mexicano es a las imitaciones, sobre todo extranjeras.
¿Por qué el fenómeno de la mafia arraigó en ciudades como Chicago y Nueva York, hacia donde emigraron los sicilianos, y no en América Latina ni, particularmente, en México?
La respuesta es que el espacio del crimen ya estaba ocupado: por los políticos, los policías y los militares. Y dos cuerpos criminales no pueden ocupar el mismo lugar en el espacio. La mafia siempre fue una intermediaria. Su mayor virtud, como la del PRI y ahora del PAN, era su capacidad de gestión. La mafia es necesaria para conseguir un trabajo en un banco o una aviaduría en una paraestatal. Solo a través de la mafia (o del PRI o el PAN) se puede obtener una permiso para poner una gasolinera o hacerse de un permiso para portar armas o incluso para poner un puesto de hamburguesas o de flores. Para estas tareas el ciudadano solo se siente impotente, sin conexiones, sin influencias.
El clientelismo no es más que el intercambio de favores. Una cosa por la otra. Así funcionan los sindicatos más alcahueteados por Felipe Calderón, como el de lo maestros de Elba Esther Gordillo (la mujer fuerte de México) que solo compite en corrupción con el de los petroleros que usufructúa el capo Romero Deschmaps.
El clientelismo es todo un sistema de saqueo, y no es invento del PRI: es un sistema de protección y de amparo conque los poderosos patrocinan a quienes se acogen a ellos a cambio de sumisión, servicios y votos.
Giuseppe Pitré, especiali sta en tradiciones populares sicilianas, sostiene que la mafia es la conciencia del propio ser, la concepción exagerada de la fuerza individual, árbitro único e inapelable de todo enfrentamiento: “El mafioso quiere que lo respeten, y respeta a su vez. Si lo ofenden no acude a la ley, a la justicia, sino que se hace justicia por su propia mano; y si carece de fuerzas para ello acude a otras personas que piensan como él”.
Estas consideraciones históricas están en una amplia bibliografía que en el fondo quiere indagar en el ser más íntimo del siciliano, en una suerte de laberinto de la soledad siciliano: ¿Cómo es la mentalidad del siciliano? Lo más inquietante es ver cómo en todo y desde siempre la mafia siciliana ha sido un sistema clientelar muy parecido a nuestro PRI que, por cierto, se formó en 1929, el año que el que el fascismo de Mussolini vivía su mejor momento. Y ya se sabe lo proclive que el mexicano es a las imitaciones, sobre todo extranjeras.
¿Por qué el fenómeno de la mafia arraigó en ciudades como Chicago y Nueva York, hacia donde emigraron los sicilianos, y no en América Latina ni, particularmente, en México?
La respuesta es que el espacio del crimen ya estaba ocupado: por los políticos, los policías y los militares. Y dos cuerpos criminales no pueden ocupar el mismo lugar en el espacio. La mafia siempre fue una intermediaria. Su mayor virtud, como la del PRI y ahora del PAN, era su capacidad de gestión. La mafia es necesaria para conseguir un trabajo en un banco o una aviaduría en una paraestatal. Solo a través de la mafia (o del PRI o el PAN) se puede obtener una permiso para poner una gasolinera o hacerse de un permiso para portar armas o incluso para poner un puesto de hamburguesas o de flores. Para estas tareas el ciudadano solo se siente impotente, sin conexiones, sin influencias.
Rafael Michel
Retrato Privado
Tal vez la ceniza azul que brilla en sus ojos
sea el temblor del aire, lo lejano
tantas veces sentido cuando muere la tarde.
Y la luz, un enigma, un destello en la sangre.
En esa mirada que regresa a sí misma perdida,
entre fiebre y asombro -dolor de un laberinto-,
está muerto el deseo; raíz que muerde aún
el corazón que un día se invadió de belleza.
En su frente nevada cruza ahora la sombra
los alambres violáceos del olvido.
Mas hubo un tiempo en el pozo del destino
que fue de ardiente desnudez y saliva insaciada,
mercurio y miel el cuerpo, brisa interior de brasa.
Y aún en su rostro que contempló el crepúsculo
está escrita una llama, algo que nace y pasa
como el temblor del aire, quemadura sonámbula
que se eleva en nuestro pensamiento.
Tomado de "El País" (Babelia)
Tal vez la ceniza azul que brilla en sus ojos
sea el temblor del aire, lo lejano
tantas veces sentido cuando muere la tarde.
Y la luz, un enigma, un destello en la sangre.
En esa mirada que regresa a sí misma perdida,
entre fiebre y asombro -dolor de un laberinto-,
está muerto el deseo; raíz que muerde aún
el corazón que un día se invadió de belleza.
En su frente nevada cruza ahora la sombra
los alambres violáceos del olvido.
Mas hubo un tiempo en el pozo del destino
que fue de ardiente desnudez y saliva insaciada,
mercurio y miel el cuerpo, brisa interior de brasa.
Y aún en su rostro que contempló el crepúsculo
está escrita una llama, algo que nace y pasa
como el temblor del aire, quemadura sonámbula
que se eleva en nuestro pensamiento.
Tomado de "El País" (Babelia)
Miguel Anxo Fernán_Vello
Los Ojos de La Corza
Viajo desde los ojos de la corza
a su interior. Un mundo de cristales
ternísimos y velos ligerísimos
acoge al primer paso de mis ojos.
Avanzo sin temor; sobrecogido,
no obstante, por lo fácil del camino
que, de ojos adelante, ya discurre
por pasadizos y pasillos suaves
al tacto de los pies que me imagino,
y porque a su través se transparentan
leves arquitecturas sinuosas,
edificios de flor carnal y ramas
que, aunque no mueve el viento, se cimbrean
al borde de arroyuelos escarlatas,
y suaves y pulidas piedras puestas
en orden de descanso y sobresalto.
Lejos quedan los ojos de la corza
en tan corto trayecto transcendidos
y, cuando vuelvo hacia ellos la mirada
-ya huésped familiar de lo aludido-,
no encuentro su salida luminosa
y me pierdo en un prado de mil prados,
hechos de tiempos idos y presentes,
vigilados por vuelos agresivos
y por olfatos que el marfil afilan.
Sigo los vericuetos de la corza,
que se han hecho mi propio laberinto,
y hallo en su centro de lucientes ojos
los suyos y los míos junto a un pozo
del que desborda el agua suya y mía.
Viajo desde los ojos de la corza
a su interior. Un mundo de cristales
ternísimos y velos ligerísimos
acoge al primer paso de mis ojos.
Avanzo sin temor; sobrecogido,
no obstante, por lo fácil del camino
que, de ojos adelante, ya discurre
por pasadizos y pasillos suaves
al tacto de los pies que me imagino,
y porque a su través se transparentan
leves arquitecturas sinuosas,
edificios de flor carnal y ramas
que, aunque no mueve el viento, se cimbrean
al borde de arroyuelos escarlatas,
y suaves y pulidas piedras puestas
en orden de descanso y sobresalto.
Lejos quedan los ojos de la corza
en tan corto trayecto transcendidos
y, cuando vuelvo hacia ellos la mirada
-ya huésped familiar de lo aludido-,
no encuentro su salida luminosa
y me pierdo en un prado de mil prados,
hechos de tiempos idos y presentes,
vigilados por vuelos agresivos
y por olfatos que el marfil afilan.
Sigo los vericuetos de la corza,
que se han hecho mi propio laberinto,
y hallo en su centro de lucientes ojos
los suyos y los míos junto a un pozo
del que desborda el agua suya y mía.
Ãngel Crespo
Al igual que se descubren tesoros de la tierra, por lo que la virtud se desprende de las buenas obras y la sabiduría se desprende de una mente pura y pacífica. Para caminar con seguridad a través del laberinto de la vida humana, se necesita la luz de la sabiduría y la guía de la virtud.
Buda
El Comité de Reglas de la Cámara es quizás excepcional abominación burocrática del mundo libre - una pequeña, un armario sin aire profundamente en el laberinto del Capitolio, donde algunas de las personas más humilde de la tierra pasan sus días la democracia como un pez limpieza.
Matt Taibbi
La vida no es un pasillo recto y fácil que recorremos libres y sin obstáculos, si no un laberinto lleno de pasadizos.
Hay un sentido cada vez más generalizada, no solo al fracaso, sino de inutilidad. El proceso legislativo se ha convertido en un juego de trileros cruel y el sistema de servicios se ha convertido en un laberinto burocrático, ineficiente, incomprensible e inaccesible.
Elliot Richardson
El Cementerio de los Libros Olvidados es como la mayor biblioteca de más fantástico, que te puedas imaginar. Es un laberinto de libros con túneles, puentes, arcos, secciones secretas - y está oculto en el interior de un antiguo palacio en el casco antiguo de Barcelona.
Carlos Ruiz Zafon
La puerta al cristianismo no es a través de un intrincado laberinto de dogma, sino por una simple creencia en la persona de Cristo.
Norman Vincent Peale
Es tan fácil para mí para ponerse al día en el sentimiento de una ciudad como Venecia, donde todo es color hermoso y edificios magníficos que son tan pacífica. Puede recorrer y perderse en el laberinto.
Nanette Lepore
Camine por un sendero lleno de oscuridad y me daba cuenta que no podia seguir ke el camino era muy duro para este pobre corazon lastimado y roto por recuerdos pasados ,miraba el camino largo e infinito pero mis fuerzas desaparecian mis fuerzas se agotaban , cai en la orilla pasaron largos días de depresion continua la soledad me invadia y me destruia poco a poco pasaron viajeros solo me observaban y me ignoraban en un día de trizteza eterna mire ami alrededor y me fije una hermosa flor daba luz al sendero la mire con tan agrado que mis ojos se llenaron de lagrimas esa hermosa flor también había sufrido pero apesar de todo daba su belleza y su luz sin rencores ni orgullo en medio de ese infierno ella resplandecia con tanta paz y delicadeza que fue una señal tan maravillosa que me pare y con mis pocas fuerzas la arranque de ese infierno ella me miro y acepto ese gesto la mire y vi tal belleza en ella que me avergonze de mi mismo entre mis manos la sustube con delicadeza y con esa acción de amor mis fuerzas renacieron la tome y me la puse en mi pecho sus partes bellas y delicadas se pegaron ami piel dejando marcada su silueta en mi corazon con ella caminare por el resto de mid días hasta la muerte te llevare en mi corazon eres una pequeña flor pero con ungran proposito en mi vida kiero recorrer el mundo con tu amor kiero volar con tu silueta bella y delicada kiero demostrar ke el amor si existe en situaciones tan pequeñas ke no sabemos describir a veces caminamos sin saber ke esa persona llora por nosotros sufre y lucha lavida es para algunos un gran problema para otros es lo mejor ke existe pero para mi la vida es un reto caeras y te levantaras reiras y lloraras ganaras y perderas ... esto no tiene algún fin? no solo keda esperar ke ese sentimiento de amor ilumine nustras vidas haciendolas un poco mas estables ke con el pasar del tiempo se fortaleze y te das cuenta ke todo valio la pena....tristeza tengo en el corazon por aquellos ke aun no conocen la amistad ni el amor son como pensamientos ke vagan en un laberinto sin salida yo doy gracias por tener a alguien ke me ame y ke siempre me tendra en su corazon La vida sin el amor es como un frutal sin fruta tu amor es lo uni co ke kiero en este mundo Te amo!!!!!!!!!...............
Sky-maL
Él, quien planea cada mañana las transacciones del día, y sigue ese plan, lleva un hilo que lo guiará a través de un laberinto de la vida más ocupada.
VÃctor Hugo
Mostrando hasta años después de los juegos del año, sin importar lo que le da el producto en el campo de nuevo, es una conducta aprendida - algo así como ratas en un laberinto en busca de queso. La rata aprende el laberinto, se entera de donde se coloca el queso y, finalmente, va a ella sin pensar, incluso cuando el queso se haya quitado. La rata no sabe nada más.
Joe Cowley
Obscuridad
la noche me protege la penumbra se adhiere a mi cuerpo fundiendose en mi piel
observo a mi alrrededor nadie esta ahí para darme una mano para ayudarme a salir
y reclamo....reclamo al cielo el porque de este desconsuelo, sin respuesta
me vuelvo a tirar al suelo para llorar porque es difícil pensar en ti
y brotan de mi mente la letras adoloridas salientes de este corazon herido que
grita por amor que te pide tu calor un poco de comprencion pero no escuchas
lo que el dice cerraste tus oidos y te vas me dejas aqui llorando por ti
y no encuentro la salida es como un gran laberinto y me pierdo cada vez mas
en el hermoso color ambar de tus ojos, el dorado de tu piel y en tu corazon de papel
sigo aqui sentada en la obscuridad esperando tu regreso esperando en la nada
pensando que talvez algún día tu me vuelvas a decir que me amas
y aqui seguire dando vueltas en mi cama abrazandome a mi almoada
dejando escapar de mi cabeza estas letras que ahora en papel están plasmadas
y que son por ti y para ti , y levanto mi mirada hacia el cielo
esperando que a la misma vez tu lo hagas y que asi cruzemos las miradas
esas que antes vivian entrelazadas, eramos uno solo, un solo ser, una misma piel
como es que un amor asi termina de la noche ala mañana? me dejaste muerta en vida
yo sigo aqui.... aqui en la obscuridad esperando por ti, protegida por la penumbra
y me es difícil salir.
la noche me protege la penumbra se adhiere a mi cuerpo fundiendose en mi piel
observo a mi alrrededor nadie esta ahí para darme una mano para ayudarme a salir
y reclamo....reclamo al cielo el porque de este desconsuelo, sin respuesta
me vuelvo a tirar al suelo para llorar porque es difícil pensar en ti
y brotan de mi mente la letras adoloridas salientes de este corazon herido que
grita por amor que te pide tu calor un poco de comprencion pero no escuchas
lo que el dice cerraste tus oidos y te vas me dejas aqui llorando por ti
y no encuentro la salida es como un gran laberinto y me pierdo cada vez mas
en el hermoso color ambar de tus ojos, el dorado de tu piel y en tu corazon de papel
sigo aqui sentada en la obscuridad esperando tu regreso esperando en la nada
pensando que talvez algún día tu me vuelvas a decir que me amas
y aqui seguire dando vueltas en mi cama abrazandome a mi almoada
dejando escapar de mi cabeza estas letras que ahora en papel están plasmadas
y que son por ti y para ti , y levanto mi mirada hacia el cielo
esperando que a la misma vez tu lo hagas y que asi cruzemos las miradas
esas que antes vivian entrelazadas, eramos uno solo, un solo ser, una misma piel
como es que un amor asi termina de la noche ala mañana? me dejaste muerta en vida
yo sigo aqui.... aqui en la obscuridad esperando por ti, protegida por la penumbra
y me es difícil salir.
Nancy Vanessa Gonzalez Ortega
Sociedad cerdas con enigmas que parecen difíciles de resolver. Es un laberinto de intrigas perfecta.
Honore de Balzac
Estamos en un laberinto sin salida, en el que la solución de los problemas socioeconómicos de Latinoamérica es lenta, vamos mal y vamos de Cumbre en Cumbre, mientras nuestros pueblos van de abismo en abismo.
Hugo Chávez
(...) Un hombre se propone la tarea de dibujar el mundo. A lo largo de los años puebla un espacio con imágenes de provincias, de reinos, de montañas, de bahías, de naves, de islas, de peces, de habitaciones, de instrumentos, de astros, de caballos y de personas. Poco antes de morir, descubre que ese paciente laberinto de líneas traza la imagen de su cara.
Jorge Luis Borges
Pienso en el parco cielo puritano
de solitarias y perdidas luces
que Emerson miraría tantas noches
desde la nieve y el rigor de Concord.
Aquí son demasiadas las estrellas.
El hombre es demasiado. Las innúmeras
generaciones de aves y de insectos,
del jaguar constelado y de la sierpe,
de ramas que se tejen y entretejen,
del café, de la arena y de las hojas
oprimen las mañanas y prodigan
su minucioso laberinto inútil.
Acaso cada hormiga que pisamos
es única ante Dios, que la precisa
para la ejecución de las puntuales
leyes que rigen su curiosos mundo.
Si así no fuera, el universo entero
sería un error y un oneroso caos.
los espejos del ébano y del agua,
el espejo inventivo de los sueños,
los líquenes, los peces, las madréporas,
las filas de tortugas en el tiempo,
las luciérnagas de una sola tarde,
las dinastías de las araucarias,
las perfiladas letras de un volumen
que la noche no borra, son sin duda
no menos personales y enigmáticas
que yo, que las confundo. no me atrevo
a juzgar la lepra o a Calígula.
de solitarias y perdidas luces
que Emerson miraría tantas noches
desde la nieve y el rigor de Concord.
Aquí son demasiadas las estrellas.
El hombre es demasiado. Las innúmeras
generaciones de aves y de insectos,
del jaguar constelado y de la sierpe,
de ramas que se tejen y entretejen,
del café, de la arena y de las hojas
oprimen las mañanas y prodigan
su minucioso laberinto inútil.
Acaso cada hormiga que pisamos
es única ante Dios, que la precisa
para la ejecución de las puntuales
leyes que rigen su curiosos mundo.
Si así no fuera, el universo entero
sería un error y un oneroso caos.
los espejos del ébano y del agua,
el espejo inventivo de los sueños,
los líquenes, los peces, las madréporas,
las filas de tortugas en el tiempo,
las luciérnagas de una sola tarde,
las dinastías de las araucarias,
las perfiladas letras de un volumen
que la noche no borra, son sin duda
no menos personales y enigmáticas
que yo, que las confundo. no me atrevo
a juzgar la lepra o a Calígula.
Jorge Luis Borges
Nunca he estado tan confuso y a la vez tan seguro eres mi lámpara de aceite en laberintos oscuros
Aloy
Viví hechizado, encarcelado en un cuerpo
y en la humildad de un alma.
Conocí la memoria,
esa moneda que no es nunca la misma.
Conocí la esperanza y el temor,
esos dos rostros del incierto futuro.
Conocí la vigilia, el sueño, los sueños,
la ignorancia, la carne,
los torpes laberintos de la razón.
y en la humildad de un alma.
Conocí la memoria,
esa moneda que no es nunca la misma.
Conocí la esperanza y el temor,
esos dos rostros del incierto futuro.
Conocí la vigilia, el sueño, los sueños,
la ignorancia, la carne,
los torpes laberintos de la razón.
Jorge Luis Borges
La cultura tecnológica está obligando al hombre a vivir en cárceles confortables, en inmensos laberintos sin horizontes, hechos de cemento, hierro y cristal.
Félix RodrÃguez de la Fuente
Y mientras aguardaba al mounstro concluí que Suiza era el país perfecto para las pesadillas de Füssli y para la chispa incendiaria de Rousseau, para la sonrisa regicida de Voltaire, para los laberintos espaciales de Joyce y para los laberintos mentales de Borges; que en cada rincón de aquellas montañas parece posible la rosa que resurge de la ceniza en las manos de Paracelso.
William Ospina