Mensajes para cuidar los arboles ( 4 )
Mensajes para cuidar los arboles. Encuentra docenas de mensajes para cuidar los arboles con fotos para copiar y compartir.
El reconocimiento de este parentesco con el resto del universo es necesario para entenderlo, pero su naturaleza esencial se define por cualidades que se encuentran en ningún otro lugar, y no por los que tiene en común con los monos, peces, árboles, fuego, o cualquier cosa que no sea el propio.
George Gaylord Simpson
El hecho es que si hacemos bien nuestro trabajo, si seguimos sin preocuparse acerca de las encuestas, sino de los puestos de trabajo de la gente de América, por su salud, por su capacidad para educar a sus hijos, permanecer en sus hogares y propietarios de sus casas, envíe su hijos a la universidad, los pilares básicos de una vida de clase media, si guardamos preocuparse por el futuro y construir un futuro más sólido para este país, estas cosas van a cuidar de sí mismos.
David Axelrod
Creo que es natural que la gente tiene ansiedad por la economía, porque la economía es real. Es su trabajo, su capacidad para el servicio de su hipoteca y cuidar de su familia. Y a fin de cuentas, nada es más importante que su condición de cabeza de família o de una fuente de ingresos para proveer a aquellos que dependen de usted.
John Key
Tengo un miedo a la pobreza en la vejez. Tengo esta visión de mí mismo viviendo en un salto y comer comida para gatos. Es porque soy freelance, y nunca he tenido un trabajo adecuado. No tengo una pensión, y mis ahorros se están acabando. Siempre he pensado que alguien acaba de venir y cuidar de mí.
Jenny Eclair
Los escolares y personas mayores les gusta la idea de plantar árboles. Para los niños, es interesante que una bellota se convierta en un roble, y para las personas mayores es un legado. Y el acto de plantar un árbol no es tan difícil.
Clive Anderson
Mi padre era un gran ejemplo de un hombre fuerte y bueno y cristiano, y mi madre enseñaba todos mis seis hermanas cómo ser damas y las madres jóvenes y la forma de cuidar de su familia. Y por lo que creo que eran - todavía están - gran ejemplo para todos nosotros sus hijos y para el mundo, también.
Magic Johnson
Aaah, verano - que largo tramo previsto de perezosos, persistentes día, libre de responsabilidad y lleno de posibilidades. Es un momento para la caza de insectos, hacer el pino, la práctica de la natación master accidentes cerebrovasculares, conquistar los árboles, explorar rincones y grietas, y hacer nuevos amigos.
Darell Hammond
A veces la gente dice que el entrenador es un ganador, pero todo el mundo quiere ganar. Usted debe saber cómo comportarse en la victoria y en la derrota, para cuidar lo que es nuestro deporte, el fútbol.
Vicente del Bosque
Los dolores de hábitos desconcertado o frustrado, y el placer inherente que hay en pos de ellas, son los motivos que la naturaleza ha puesto en nuestras voluntades generalmente sin cuidar para nosotros por qué informar, y que a veces decretos, en efecto, que sus razones no serán las nuestras.
Chauncey Wright
De niños, nos miramos a nuestras doncellas y nuestras niñeras, que estaban jugando en cierto modo el papel de nuestras madres. Se les pagaba para ser amables con nosotros, para cuidar de nosotros, nos enseñan cosas y tomar tiempo de su día para estar con nosotros. Como un niño que piensa de estas personas como una extensión de su madre.
Kathryn Stockett
He aprendido a aceptar el hecho de que mis alumnos están demasiado ocupados preparándose para sus propias carreras legales para cuidar un poco acerca de las travesuras fuera de la escuela del profesor Burke. Me da la impresión de que mis alumnos son vagamente consciente de mis novelas, pero son en el mejor de leve curiosidad.
Alafair Burke
No podrías pagarme lo suficiente para ser un agente de la ley. Su trabajo es un trabajo duro. Hay que resolver los problemas de la gente, usted tiene que cuidar a la gente, usted tiene que siempre estar haciendo este juego del gato y el ratón con los chicos malos. Mi respeto hacia ellos es inmensa.
Christopher Meloni
Estoy seguro de que estoy impaciente a veces. Claro que sí se enoja a veces. Creo que es indignante lo difícil que es llegar a este país para alimentar a sus hijos y cuidar de sus hijos, para darles una educación decente.
Marian Wright Edelman
Para mentes diferentes, la poesía puede presentar diferentes fases. Para mí, la fe reverente de la gente que vivió entre, y su vida cotidiana fiel, fue la poesía, flores y árboles y el azul no oculta eran poesía. Dios mismo era la poesía.
Lucy Larcom
Creo que mucho de lo que está pasando con los niños que se ven empujados demasiado lejos y tratan cualquier asesinato o suicidio es que están tratando de hacer frente a su propia inexistencia de las personas que se supone que cuidar más para ellos.
Richard Russo
Como madre creo que a menudo están tan atrapados en el intento de hacerse cargo de todos los demás que se olvida de cuidar de sí mismo. Pero soy mucho mejor esposa y madre cuando me tomo el tiempo para cuidar de mí mismo.
Mia Hamm
Solo tocar ese árbol viejo fue realmente conmovedora para mí, porque al tocar estos árboles, que tiene un gran sentido del paso del tiempo, de la historia. Es como si estuvieras tocando la esencia, la sustancia misma de la vida.
Kim Novak
Usted prometió cuidar de mí y no a dar la espalda a mí. ¿Cómo es posible que nunca me escribió ni una sola vez y nunca volviste a verme? ¿Crees que es divertido para mí que pasar meses, incluso años, sin noticias, sin ninguna esperanza!
Camille Claudel
No es tanto por su belleza que el bosque hace una reclamación en los corazones de los hombres, como para que algo sutil, que la calidad del aire que la emanación de los árboles viejos, que tan maravillosamente cambia y renueva un espíritu cansado.
Robert Louis Stevenson
Las frutas son siempre de la misma naturaleza con las semillas y las raíces de las que proceden, y los árboles se conocen por los frutos que llevan: como un hombre engendra un hombre y una bestia de una bestia, para que la sociedad de los hombres, que constituye un gobierno sobre la fundamento de la justicia.
Algernon Sidney
Creo que la cultura popular tiene mucho tiempo para ponerse al día con lo que está sucediendo realmente en el mundo. Las mujeres han tenido que cuidar de sí mismos por un buen rato. En realidad, no tenía que tomar por sí mismos, sino que han querido cuidar de sí mismos, así que creo que es una gran transición que nuestro país y nuestra sociedad ha estado pasando por un largo tiempo.
Lisa Edelstein
Tal vez, solo tal vez, vamos a llegar al fin de cuidar de los más importantes, más difícil, sin duda, la más satisfactoria de todas las creaciones arquitectónicas: la construcción de ciudades para las personas que vivimos
Philip Johnson
La poesía es un peleador callejero. Tiene codos de ángulo cerrado. Se puede cuidar de sí mismo. La poesía no puede ser utilizado para la manipulación, es por eso que nunca ve la buena poesía en la publicidad.
David Whyte
Para una sociedad sana, las leyes y las convenciones siempre deben apoyar el matrimonio como una institución caracterizada por una apertura a los hijos y la responsabilidad de los padres y madres que quedan juntos para cuidar a los niños nacidos en su familia.
Vincent Nichols
Crecí en las Islas Caimán. No jugué videojuegos o ver la televisión. Yo, básicamente, volver a casa de la escuela, tirar abajo mi mochila, agarrar mi machete, e ir de excursión y talar árboles para hacer un fuerte.
Armie Hammer
Las mujeres en particular que mantener un ojo sobre su salud física y mental, ya que si estamos corriendo a citas y recados, no tenemos mucho tiempo para cuidar de nosotros mismos. Tenemos que hacer un mejor trabajo de ponernos más en nuestro propio 'hacer' la lista.
Michelle Obama
Una cosa que creo que los niños tienen que hacer es más tareas, y cuidar de su propia habitación. Las responsabilidades son muy importantes para comenzar con. Si tienen animales, tienen que darles de comer y cuidar de ellos. Esa es la única manera en que yo creo que pueda hacerlo.
Faith Ford
Creo que cuando tenemos una sociedad mejor educada, cuando hay menos violencia en nuestras ciudades, cuando la gente volver a la fuerza de trabajo y tener la oportunidad de cuidar de sí mismos y sus familias - que para mí es realmente el tipo de éxito y el tipo de los Estados Unidos que creo que la mayoría de nosotros todavía queremos, tenemos que aspirar.
Michael Nutter
Esos que pretenden, para reformarnos, vencer nuestro instinto criminal, que nos den primero de comer. De moral hablaremos después. Esos que no se olvidan de cuidar nuestra formación, sin que por ello dejen de engordar, escuchen esto: por más que le den vueltas, primero es comer, y después de hartos ¡venga la moral!
Bertolt Brecht
Bueno tu sabes que para cuidar la presentación porque, siempre el artista debe cuidar su presentación también. Tanto para quedar bien con su público y quedar bien con su patria, porque donde vamos el artista siempre se fijan en nosotros como nos vestimos como estamos, y lo primero que dicen: Ese Artista representa bien a su Perú y también ella siempre anda muy bien
Lucha Reyes
Mi abuelo siempre decía que el otoño es la estación idónea para arrancar de raíz cualquier cosa que no quieras que vuelva a molestarte. -Kote imitó la temblorosa voz de un anciano-. En los meses de primavera todo está demasiado lleno de vida. En verano, está demasiado fuerte y no hay manera de soltarlo. El otoño... -Miró alrededor; las hojas de los árboles estaban cambiando de color-. El otoño es el momento idóneo. En otoño todo está cansado y más dispuesto a morir.
Patrick Rothfuss
Pues cuando Él quiere que una cosa se mueva, bien que la hace alargada, sean caminos o caballos o carros; pero cuando Él quiere que una cosa se esté quieta, la hace para arriba, como los árboles y los hombres.
William Faulkner
Consideremos nuevamente este punto. Eso es aquí, Es nuestro hogar. Eso somos nosotros. En él están todos los que amamos, todo los que conoces, todos de quiénes haz oído hablar, y todos los seres humanos, quiens fueran que han vivido sus vidas. La suma de nuestra alegría y sufrimiento, miles de confiadas religiones, ideologías y doctrinas económicas, cada cazador y recolector, cada héroe y cobarde, cada creador y destructor de la civilizaciones, cada rey y cada campesino, cada joven pareja de enamorados, cada madre y padre, cada esperanzado niño, inventor y explorador, cada maestro de moral, cada político corrupto, cada ?superestrella?, cada ?líder supremo?, cada santo y pecador en la historia de nuestra especie vivió ahí: en una mota de polvo suspendida en un rayo de Sol.
La Tierra es un muy pequeño escalón en una vasta arena cósmica. Piensa en los ríos de sangre derramados por todos esos generales y emperadores, para que, en gloria y triunfo, pudieran convertirse en amos momentáneos de una fracción de un punto. Piensa en las interminables crueles visitas que los habitantes de una esquina de ese pixel hicieron contra los apenas distinguibles habitantes de alguna otra esquina; la frecuencia de sus malentendidos, la impaciencia por matarse unos a otros, la generación de fervientes odios. Nuestras posturas, nuestra imaginada auto-importancia, la falsa ilusión de tener una posición privilegiada en el Universo, son desafiadas por este pálido punto de luz.
Nuestro planeta es una mota solitaria en la inmensa oscuridad cósmica. En nuestra oscuridad, en toda esta vastedad, no hay ni un indicio de que la ayuda llegará desde algún otro lugar para salvarnos de nosotros mismos. La Tierra es el único mundo conocido hasta ahora que alberga vida. No hay ningún otro lugar, al menos en el futuro cercano, al cual nuestra especie pudiera migrar. ¿Visitar?, Sí. Establecerse, ¿aún no?. Nos guste o no, por el momento la Tierra es donde tenemos que quedarnos.
Se ha dicho que la astronomía es una experiencia de humildad y construcción de carácter. Quizá no hay mejor demostración de la tontería de la soberbia humana que ésta imagen distante de nuestro minúsculo mundo. Para mí, subraya nuestra responsabilidad de tratarnos los unos a los otros más amablemente, y de preservar y cuidar el pálido punto azul, el único hogar que jamás hemos conocido
La Tierra es un muy pequeño escalón en una vasta arena cósmica. Piensa en los ríos de sangre derramados por todos esos generales y emperadores, para que, en gloria y triunfo, pudieran convertirse en amos momentáneos de una fracción de un punto. Piensa en las interminables crueles visitas que los habitantes de una esquina de ese pixel hicieron contra los apenas distinguibles habitantes de alguna otra esquina; la frecuencia de sus malentendidos, la impaciencia por matarse unos a otros, la generación de fervientes odios. Nuestras posturas, nuestra imaginada auto-importancia, la falsa ilusión de tener una posición privilegiada en el Universo, son desafiadas por este pálido punto de luz.
Nuestro planeta es una mota solitaria en la inmensa oscuridad cósmica. En nuestra oscuridad, en toda esta vastedad, no hay ni un indicio de que la ayuda llegará desde algún otro lugar para salvarnos de nosotros mismos. La Tierra es el único mundo conocido hasta ahora que alberga vida. No hay ningún otro lugar, al menos en el futuro cercano, al cual nuestra especie pudiera migrar. ¿Visitar?, Sí. Establecerse, ¿aún no?. Nos guste o no, por el momento la Tierra es donde tenemos que quedarnos.
Se ha dicho que la astronomía es una experiencia de humildad y construcción de carácter. Quizá no hay mejor demostración de la tontería de la soberbia humana que ésta imagen distante de nuestro minúsculo mundo. Para mí, subraya nuestra responsabilidad de tratarnos los unos a los otros más amablemente, y de preservar y cuidar el pálido punto azul, el único hogar que jamás hemos conocido
Carl Sagan
Ted: [... ]Por eso he dado esa charla a los niños. [... ] Y me parece que me ha salido muy bien, ¿no le parece?
- Jennifer: Razonablemente bien, dadas las circunstancias.
- Ted: ¿Qué circunstancias?
- Jennifer: Que era todo una sarta de gilipolleces. [... ]
- Ted: No sé bien a qué se refiere.
- Jennifer: Me refiero a todo, Ted. El discurso completo. ¿Las secuoyas son centinelas y guardianas del planeta? ¿Tienen un mensaje para nosotros?
- Ted: Bueno, son...
- Jennifer: Son árboles, Ted. Árboles grandes. Tienen el mismo mensaje para el género humano que una berenjena.
- Jennifer: Razonablemente bien, dadas las circunstancias.
- Ted: ¿Qué circunstancias?
- Jennifer: Que era todo una sarta de gilipolleces. [... ]
- Ted: No sé bien a qué se refiere.
- Jennifer: Me refiero a todo, Ted. El discurso completo. ¿Las secuoyas son centinelas y guardianas del planeta? ¿Tienen un mensaje para nosotros?
- Ted: Bueno, son...
- Jennifer: Son árboles, Ted. Árboles grandes. Tienen el mismo mensaje para el género humano que una berenjena.
Michael Crichton
Ayer volví, después de tantos años, al río.
El agua, las piedras, los árboles, el viento, son los mismos.
Yo ya no soy el mismo.
Ya no me pregunto cómo será mis destino.
Le debo a Ezequiel el haberme enseñado que la vida no es más que eso: asomar la cabeza, para ver qué pasa afuera, aunque haya tormenta. Y una
Suite de Bach.
El agua, las piedras, los árboles, el viento, son los mismos.
Yo ya no soy el mismo.
Ya no me pregunto cómo será mis destino.
Le debo a Ezequiel el haberme enseñado que la vida no es más que eso: asomar la cabeza, para ver qué pasa afuera, aunque haya tormenta. Y una
Suite de Bach.
Antonio Santa Ana
Nieva sobre Edimburgo el 16 de abril de 1874. Un frío gélido azota la ciudad. Los viejos especulan que podría tratarse del día más frío de la historia. Diríase que el sol ha desaparecido para siempre. El viento es cortante; los copos de nieve son más ligeros que el aire.
¡Blanco! ¡Blanco! ¡Blanco!
Explosión sorda. No se ve más que eso. Las casas parecen locomotoras de vapor, sus chimeneas desprenden un humo grisáceo que hace crepitar el cielo de acero. Las pequeñas callejuelas de Edimburgo se metamorfosean. Las fuentes se transforman en jarrones helados que sujetan ramilletes de hielo. El viejo río se ha disfrazado de lago de azúcar glaseado y se extiende hasta el mar. Las olas resuenan como cristales rotos. La escarcha cae cubriendo de lentejuelas a los gatos. Los árboles parecen grandes hadas que visten camisón blanco, estiran sus ramas, bostezan a la luna y observan cómo derrapan los coches de caballos sobre los adoquines. El frío es tan intenso que los pájaros se congelan en pleno vuelo antes de caer estrellados contra el suelo. El sonido que emiten al fallecer es dulce, a pesar de que se trata del ruido de la muerte. Es el día más frío de la historia. Y hoy es el día de mi nacimiento. [?]
Fuera nieva con auténtica ferocidad. La hiedra plateada trepa hasta esconderse bajo los tejados. Las rosas translúcidas se inclinan hacia las ventanas, sonrojando las avenidas, los gatos se transforman en gárgolas, con las garras afiladas. En el río, los peces se detienen con una mueca de sorpresa. Todo el mundo está encantado por la mano de un soplador de vidrio que congela la ciudad, expirando un frío que mordisquea las orejas. En escasos segundos, los pocos valientes que salen al exterior se encuentran paralizados, como si un dios cualquiera acabara de tomarles una foto. Los transeúntes, llevados por el impulso de su trote, se deslizan por el hielo a modo de baile. Son figuras hermosas, cada una en su estilo, ángeles retorcidos con bufandas suspendidas en el aire, bailarinas de caja de música en sus compases finales, perdiendo velocidad al ritmo de su ultimísimo suspiro.
Por todas partes, paseantes congelados o en proceso de estarlo se quedan atrapados. Solo los relojes siguen haciendo batir el corazón de la ciudad como si nada ocurriera.
¡Blanco! ¡Blanco! ¡Blanco!
Explosión sorda. No se ve más que eso. Las casas parecen locomotoras de vapor, sus chimeneas desprenden un humo grisáceo que hace crepitar el cielo de acero. Las pequeñas callejuelas de Edimburgo se metamorfosean. Las fuentes se transforman en jarrones helados que sujetan ramilletes de hielo. El viejo río se ha disfrazado de lago de azúcar glaseado y se extiende hasta el mar. Las olas resuenan como cristales rotos. La escarcha cae cubriendo de lentejuelas a los gatos. Los árboles parecen grandes hadas que visten camisón blanco, estiran sus ramas, bostezan a la luna y observan cómo derrapan los coches de caballos sobre los adoquines. El frío es tan intenso que los pájaros se congelan en pleno vuelo antes de caer estrellados contra el suelo. El sonido que emiten al fallecer es dulce, a pesar de que se trata del ruido de la muerte. Es el día más frío de la historia. Y hoy es el día de mi nacimiento. [?]
Fuera nieva con auténtica ferocidad. La hiedra plateada trepa hasta esconderse bajo los tejados. Las rosas translúcidas se inclinan hacia las ventanas, sonrojando las avenidas, los gatos se transforman en gárgolas, con las garras afiladas. En el río, los peces se detienen con una mueca de sorpresa. Todo el mundo está encantado por la mano de un soplador de vidrio que congela la ciudad, expirando un frío que mordisquea las orejas. En escasos segundos, los pocos valientes que salen al exterior se encuentran paralizados, como si un dios cualquiera acabara de tomarles una foto. Los transeúntes, llevados por el impulso de su trote, se deslizan por el hielo a modo de baile. Son figuras hermosas, cada una en su estilo, ángeles retorcidos con bufandas suspendidas en el aire, bailarinas de caja de música en sus compases finales, perdiendo velocidad al ritmo de su ultimísimo suspiro.
Por todas partes, paseantes congelados o en proceso de estarlo se quedan atrapados. Solo los relojes siguen haciendo batir el corazón de la ciudad como si nada ocurriera.
Mathias Malzieu
La idea de la muerte llega siempre con paso de lobo, con andares de
culebra, como todas las peores imaginaciones. Nunca de repente llegan
las ideas que nos trastornan; lo repentino ahoga unos momentos, pero
nos deja, al marchar, largos años de vida por delante. Los pensamientos
que nos enloquecen con la peor de las locuras, la de la tristeza, siempre
llegan poco a poco y como sin sentir, como sin sentir invade la niebla los
campos, o la tisis los pechos. Avanza, fatal, incansable, pero lenta,
despaciosa, regular como el pulso. Hoy no la notamos; a lo mejor
mañana tampoco, ni pasado mañana, ni en un mes entero. Pero pasa ese
mes y empezamos a sentir amarga la comida, como doloroso el
recordar, ya estamos picados. Al correr de los días y las noches nos
vamos volviendo huraños, solitarios; en nuestra cabeza se cuecen las
ideas, las ideas que han de ocasionar el que nos corten la cabeza donde
se cocieron, quién sabe si para que no siga trabajando tan atrozmente.
Pasamos a lo mejor hasta semanas enteras sin variar; los que nos
rodean se acostumbraron ya a nuestra adustez y ya ni extrañan siquiera
nuestro extraño ser. Pero un día el mal crece, como los árboles, y
engorda, y ya no saludamos a la gente; y vuelven a sentirnos como raros
y como enamorados. Vamos enflaqueciendo, enflaqueciendo, y nuestra
barba hirsuta es cada vez más lacia. Empezamos a sentir el odio que nos
mata; ya no aguantamos el mirar; nos duele la conciencia, pero ¡no
importa!, ¡más vale que duela! Nos escuecen los ojos, que se llenan de
agua venenosa cuando miramos fuerte. El enemigo nota nuestro anhelo,
pero está confiado; el instinto no miente. (...) Cuando huimos como las
corzas, cuando el oído sobresalta nuestros sueños, estamos ya minados
por el mal; ya no hay solución, ya no hay arreglo posible. Empezamos a
caer, vertiginosamente ya, para no volvernos a levantar de vida. Quizás
para levantarnos un poco a última hora, antes de caer de cabeza hasta
el infierno... Mala cosa.
culebra, como todas las peores imaginaciones. Nunca de repente llegan
las ideas que nos trastornan; lo repentino ahoga unos momentos, pero
nos deja, al marchar, largos años de vida por delante. Los pensamientos
que nos enloquecen con la peor de las locuras, la de la tristeza, siempre
llegan poco a poco y como sin sentir, como sin sentir invade la niebla los
campos, o la tisis los pechos. Avanza, fatal, incansable, pero lenta,
despaciosa, regular como el pulso. Hoy no la notamos; a lo mejor
mañana tampoco, ni pasado mañana, ni en un mes entero. Pero pasa ese
mes y empezamos a sentir amarga la comida, como doloroso el
recordar, ya estamos picados. Al correr de los días y las noches nos
vamos volviendo huraños, solitarios; en nuestra cabeza se cuecen las
ideas, las ideas que han de ocasionar el que nos corten la cabeza donde
se cocieron, quién sabe si para que no siga trabajando tan atrozmente.
Pasamos a lo mejor hasta semanas enteras sin variar; los que nos
rodean se acostumbraron ya a nuestra adustez y ya ni extrañan siquiera
nuestro extraño ser. Pero un día el mal crece, como los árboles, y
engorda, y ya no saludamos a la gente; y vuelven a sentirnos como raros
y como enamorados. Vamos enflaqueciendo, enflaqueciendo, y nuestra
barba hirsuta es cada vez más lacia. Empezamos a sentir el odio que nos
mata; ya no aguantamos el mirar; nos duele la conciencia, pero ¡no
importa!, ¡más vale que duela! Nos escuecen los ojos, que se llenan de
agua venenosa cuando miramos fuerte. El enemigo nota nuestro anhelo,
pero está confiado; el instinto no miente. (...) Cuando huimos como las
corzas, cuando el oído sobresalta nuestros sueños, estamos ya minados
por el mal; ya no hay solución, ya no hay arreglo posible. Empezamos a
caer, vertiginosamente ya, para no volvernos a levantar de vida. Quizás
para levantarnos un poco a última hora, antes de caer de cabeza hasta
el infierno... Mala cosa.
Camilo José Cela
se prohibe hablar se prohibe mirar para los lados se prohibe fumar se prohibe pensar sólo se permiten la soledad la tristeza y el vacío el buen trabajador mortal trabaja y muere no es otra su misión tampoco tiene más misión que apretar la tuerca que ve delante de sus ojos durante cinco segundos se prohíbe saber que hay árboles y pájaros la luna las nubes las olas una hoja de color dorado a la que lleva el viento una mujer a la que se le estremecen de amorosa forma casi imperceptible las aletas de la nariz el tiempo es oro y la sociedad precisa que no se dilapide el oro vete siempre mirando para el suelo llega a tu casa cansado y con el desierto habitándote la cabeza nadie te espera si no es para descargar sobre tus espaldas su malhumor debes acostumbrarte a sentirte orgulloso de que el hombre haya llegado a la luna y de que el dolor pueda transmitirse vía satélite nadie quiere decir que la rebelión de la máquina ha esclavizado al hombre
Camilo José Cela
Para Entonces
Quiero morir cuando decline el día,
en alta mar y con la cara al cielo,
donde parezca sueño la agonía,
y el alma, un ave que remonta el vuelo.
No escuchar los últimos instantes,
ya con el cielo y con el mar a solas,
más voces ni plegarias sollozantes
que el majestuoso tumbo de las olas.
Morir cuando la luz, triste, retira
sus áureas redes de la onda verde,
y ser como ese sol que lento expira:
algo muy luminoso que se pierde.
Morir, y joven: antes que destruya
el tiempo aleve la gentil corona;
cuando la vida dice aún: soy tuya,
aunque sepamos bien que nos traiciona.
Quiero morir cuando decline el día,
en alta mar y con la cara al cielo,
donde parezca sueño la agonía,
y el alma, un ave que remonta el vuelo.
No escuchar los últimos instantes,
ya con el cielo y con el mar a solas,
más voces ni plegarias sollozantes
que el majestuoso tumbo de las olas.
Morir cuando la luz, triste, retira
sus áureas redes de la onda verde,
y ser como ese sol que lento expira:
algo muy luminoso que se pierde.
Morir, y joven: antes que destruya
el tiempo aleve la gentil corona;
cuando la vida dice aún: soy tuya,
aunque sepamos bien que nos traiciona.
Manuel Gutiérrez Nájera
Corazón Nuevo
Mi corazón, como una sierpe,
se ha desprendido de su piel,
y aquí la miro entre mis dedos
llena de heridas y de miel.
Los pensamiento que anidaron
en tus arrugas, ¿dónde están?
¿Dónde las rosas que aromaron
a Jesucristo y a Satán?
¡Pobre envoltura que ha oprimido
a mi fantástico lucero!
Gris pergamino dolorido
de lo que quise y ya no quiero.
Yo veo en ti fetos de ciencias,
momias de versos y esqueletos
de mis antiguas inocencias
y mis románticos secretos.
¿Te colgaré sobre los muros
de mi museo sentimental,
junto a los gélidos y oscuros
lirios durmientes de mi mal?
¿O te pondré sobre los pinos,
-libro doliente de mi amor-
para que sepas de los trinos
que da a la aurora el ruiseñor?
Mi corazón, como una sierpe,
se ha desprendido de su piel,
y aquí la miro entre mis dedos
llena de heridas y de miel.
Los pensamiento que anidaron
en tus arrugas, ¿dónde están?
¿Dónde las rosas que aromaron
a Jesucristo y a Satán?
¡Pobre envoltura que ha oprimido
a mi fantástico lucero!
Gris pergamino dolorido
de lo que quise y ya no quiero.
Yo veo en ti fetos de ciencias,
momias de versos y esqueletos
de mis antiguas inocencias
y mis románticos secretos.
¿Te colgaré sobre los muros
de mi museo sentimental,
junto a los gélidos y oscuros
lirios durmientes de mi mal?
¿O te pondré sobre los pinos,
-libro doliente de mi amor-
para que sepas de los trinos
que da a la aurora el ruiseñor?
Federico GarcÃa Lorca