Metal
Metal. Encuentra docenas de metal con fotos para copiar y compartir.
Los próximos cien años serán un período de transición entre la actual tecnología del metal y el silicio y la tecnología del mañana de enzimas y neuronas.
Freeman Dyson
He llevado el metal en mis venas durante muchos años, lo que ocurre es que no lo sabía.
Christopher Lee
El primer álbum Carlomagno es metal, por supuesto, pero lo que canté fue más sinfónico.
Christopher Lee
Muddy Waters siguió tocando poderosamente hasta el día que murió. John Lee Hooker aun rockea como un hijo de puta, y es más heavy metal que cualquiera de estos chicos nuevos. Si lo que queres es heavy metal, habla con él y escúchalo tocar
Keith Richards
Mientras haya chicos enojados y sin tener una verdadera forma de ventilar toda esa furia, el heavy metal vivirá.
Ozzy Osbourne
Es mejor que los miembros de la familia consigamos el dinero, antes de que se lo lleven esas bandas de life metal. Eso sería un insulto para los antiguos Venom que lo crearon todo. No importa, nosotros nunca seremos comerciales. Si podemos manipular a un montón de chicos estúpidos, ¡estupendo!
Ãystein Aarseth
Se inclinó hacia mí, envuelto en bronce, oliendo a sudor, cuero y metal. Cerré los ojos al sentir sobre mis labios los suyos, la única parte aún suave de Aquiles. Después de marcho.
Madeline Miller
... Cada metal tiene un poder, que es diferente para cada uno, de poner el fluido eléctrico en movimiento...
Alessandro Volta
El idioma alemán queda bien con el heavy metal. El francés podría ser el idioma del amor, pero el alemán es el idioma de la furia.
Christian Lorenz
Bianca arrugó el entrecejo.
-Parecen...
-Dedos de pies - se adelantó Grover
Bianca asintió.
-Pero colosales.
Zoë y Thalia se miraron, nerviosas.
-Daremos un rodeo - dijo Thalia-. A buena distancia.
-Pero la carretera está allí mimo -protesté-. Es más fácil trepar por ahí.
"¡Tong!"
Thalia blandió su lanza, Zoë sacó el arco. Pero sólo era Grover. Había lanzado un trozo de metal hacia aquellos dedos gigantescos y había acertado a uno. Por la manera de resonar, las columnas parecían huecas.
-¿Por qué has hecho eso? -lo riño Zoë-
Grover la miró, avergonzado.
-No sé. No me gustan los pies postizos.
-Parecen...
-Dedos de pies - se adelantó Grover
Bianca asintió.
-Pero colosales.
Zoë y Thalia se miraron, nerviosas.
-Daremos un rodeo - dijo Thalia-. A buena distancia.
-Pero la carretera está allí mimo -protesté-. Es más fácil trepar por ahí.
"¡Tong!"
Thalia blandió su lanza, Zoë sacó el arco. Pero sólo era Grover. Había lanzado un trozo de metal hacia aquellos dedos gigantescos y había acertado a uno. Por la manera de resonar, las columnas parecían huecas.
-¿Por qué has hecho eso? -lo riño Zoë-
Grover la miró, avergonzado.
-No sé. No me gustan los pies postizos.
Rick Riordan
Bianca arrugó el entrecejo.
-Parecen...
-Dedos de pies - se adelantó Grover
Bianca asintió.
-Pero colosales.
Zoë y Thalia se miraron, nerviosas.
-Daremos un rodeo - dijo Thalia-. A buena distancia.
-Pero la carretera está allí mimo -protesté-. Es más fácil trepar por ahí.
"¡Tong!"
Thalia blandió su lanza, Zoë sacó el arco. Pero sólo era Grover. Había lanzado un trozo de metal hacia aquellos dedos gigantescos y había acertado a uno. Por la manera de resonar, las columnas parecían huecas.
-¿Por qué has hecho eso? -lo riño Zoë-
Grover la miró, avergonzado.
-No sé. No me gustan los pies postizos.
-Parecen...
-Dedos de pies - se adelantó Grover
Bianca asintió.
-Pero colosales.
Zoë y Thalia se miraron, nerviosas.
-Daremos un rodeo - dijo Thalia-. A buena distancia.
-Pero la carretera está allí mimo -protesté-. Es más fácil trepar por ahí.
"¡Tong!"
Thalia blandió su lanza, Zoë sacó el arco. Pero sólo era Grover. Había lanzado un trozo de metal hacia aquellos dedos gigantescos y había acertado a uno. Por la manera de resonar, las columnas parecían huecas.
-¿Por qué has hecho eso? -lo riño Zoë-
Grover la miró, avergonzado.
-No sé. No me gustan los pies postizos.
Rick Riordan
Por medio de la intuición venceremos la hostilidad aparentemente irreductible que separa nuestra carne humana del metal de los motores.
Filippo Tommaso Marinetti
¿Cuál es la diferencia entre carne complicada y metal complicado? ¿Qué es una vida? ¿Qué hace una vida? ¿La historia? ¿El tiempo? ¿Los recuerdos? ¿Los sentidos? ¿La forma en que ves las cosas? ¿Lo que ves? ¿Lo que escuchas? ¿Cómo te sientes? ¿Cómo haces cualquier cosa? ¿Cómo respiras? ¿Cómo creces? ¿Cómo piensas?
Kevin Brooks
En un principio pensado con el nombre tentativo ?Metal up your ass?, fue censurado por la distribuidora, obligándolo a cambiar; al no salir ningún título a gusto de la banda, Cliff exclamó la frase ?Kill'em all? con respecto a los empresarios de la distribuidora, y así se quedó.
Cliff Burton
Recuerdo Del Mar
¡Cómo te agitas bajo nubes grises,
lámina fina de metal de infancia!
¡Cómo tu rabia, corazón de niebla,
rompe la brida!
Cómo te miro con mis pobres ojos!
¡Qué imagen tuya la que inventa el sueño!
¡Qué lentamente te deshace el aire,
roto en pedazos!
Tú que guardabas en cristal salado
vivos retratos que ondulaba el viento;
tú que arrancabas en el alba fina
sones al alma,
tú que nutrías con tu amarga leche
sombras de playas, olvidados pasos,
ansia de ser sobre tu vientre verde,
locos piratas,
has ido ahogando temblorosamente
sombras que hundieron en tu paz sus ojos.
Hoy tu recuerdo, como lluvia fresca,
moja mi frente.
Si ahora volviera a recorrer tu orilla,
si ahora en tu cuerpo me volcara todo,
si ahora tu cuerpo le prestara al mío
frescos harapos,
si yo desnudo, si cansado, ahora,
más hijo tuyo, ahora, si el otoño
vuelto a mi lado me trajera el tibio
pan en el pico.
-lámina fina de metal de infancia-,
todo olvidado quedaría, todo:
látigos, cuerdas con que me azotabas,
vientos que mugen.
Todo sería nuevamente hermoso,
aunque tu garra me arañase el cuerpo,
aunque al tornar tuvieran tus mañanas
soles más negros.
¡Cómo te agitas bajo nubes grises,
lámina fina de metal de infancia!
¡Cómo tu rabia, corazón de niebla,
rompe la brida!
Cómo te miro con mis pobres ojos!
¡Qué imagen tuya la que inventa el sueño!
¡Qué lentamente te deshace el aire,
roto en pedazos!
Tú que guardabas en cristal salado
vivos retratos que ondulaba el viento;
tú que arrancabas en el alba fina
sones al alma,
tú que nutrías con tu amarga leche
sombras de playas, olvidados pasos,
ansia de ser sobre tu vientre verde,
locos piratas,
has ido ahogando temblorosamente
sombras que hundieron en tu paz sus ojos.
Hoy tu recuerdo, como lluvia fresca,
moja mi frente.
Si ahora volviera a recorrer tu orilla,
si ahora en tu cuerpo me volcara todo,
si ahora tu cuerpo le prestara al mío
frescos harapos,
si yo desnudo, si cansado, ahora,
más hijo tuyo, ahora, si el otoño
vuelto a mi lado me trajera el tibio
pan en el pico.
-lámina fina de metal de infancia-,
todo olvidado quedaría, todo:
látigos, cuerdas con que me azotabas,
vientos que mugen.
Todo sería nuevamente hermoso,
aunque tu garra me arañase el cuerpo,
aunque al tornar tuvieran tus mañanas
soles más negros.
José Hierro
5. Me Habita El Mar, Con Desorden de Estrella...
Me habita el mar, con desorden de estrella,
precipitadamente rubia,
y el aire de sus muertos me golpea,
tiritando callada y sorda espuma.
-En los peldaños violetas del cielo,
la noche va cerrando sus ventanas-.
Nada hará la tierra más amarga:
ni el metal desvanecido en su abrazo de invierno,
ni una vegetal, terrible desnudez de luna y sangre
De "La lealtad del espejo" 1993
Me habita el mar, con desorden de estrella,
precipitadamente rubia,
y el aire de sus muertos me golpea,
tiritando callada y sorda espuma.
-En los peldaños violetas del cielo,
la noche va cerrando sus ventanas-.
Nada hará la tierra más amarga:
ni el metal desvanecido en su abrazo de invierno,
ni una vegetal, terrible desnudez de luna y sangre
De "La lealtad del espejo" 1993
Beatriz Hernanz
Elegía
Ahora te soñé, así como eras: sin deslices en la voz,
con inmóviles sombras en los brazos
y tus genitales segundos de estatua.
Así como eres todavía: copiándote a ti misma,
cuando no eres ya sino la espuma de tu propia vida.
Bien te sentí en mi sueño como verso divinizado.
Mi tristeza no cabía en el fondo de mi dolor
y fue a manchar la noche de violeta.
El propio ruido de tus piernas habría despertado
los estanques, los recuerdos que a veces olvidamos
en los huecos de los jardines,
las horas que nunca fueron más allá
de donde hoy se desangran segundo por segundo,
el silencio de muchas ventanas,
antiguos y pulidos razonamientos, montañas de destinos.
De un seno tuyo al otro sollozaba un poco de ternura.
Anoche te soñé y no puedo decirte mañana mi secreto
-porque el amor es un magnífico manzano
con frutos de metal envueltos en piel de inteligencia,
con hojas que recuerdan gravemente el futuro
y raíces como brazos sumidos en una nieve de santidad-,
la misma ruta de mis dedos no podría encontrarte
ahí donde te guardas tan perfecta.
Yo no sabría elegir sino violentamente mi presencia:
te llenaría de asombro; acaso tu memoria no me crea.
Mi fatiga te gritaría un absoluto amor.
Por el cristal de aumento de la luna
la sonrisa de Dios estallaría.
Ahora te soñé, así como eras: sin deslices en la voz,
con inmóviles sombras en los brazos
y tus genitales segundos de estatua.
Así como eres todavía: copiándote a ti misma,
cuando no eres ya sino la espuma de tu propia vida.
Bien te sentí en mi sueño como verso divinizado.
Mi tristeza no cabía en el fondo de mi dolor
y fue a manchar la noche de violeta.
El propio ruido de tus piernas habría despertado
los estanques, los recuerdos que a veces olvidamos
en los huecos de los jardines,
las horas que nunca fueron más allá
de donde hoy se desangran segundo por segundo,
el silencio de muchas ventanas,
antiguos y pulidos razonamientos, montañas de destinos.
De un seno tuyo al otro sollozaba un poco de ternura.
Anoche te soñé y no puedo decirte mañana mi secreto
-porque el amor es un magnífico manzano
con frutos de metal envueltos en piel de inteligencia,
con hojas que recuerdan gravemente el futuro
y raíces como brazos sumidos en una nieve de santidad-,
la misma ruta de mis dedos no podría encontrarte
ahí donde te guardas tan perfecta.
Yo no sabría elegir sino violentamente mi presencia:
te llenaría de asombro; acaso tu memoria no me crea.
Mi fatiga te gritaría un absoluto amor.
Por el cristal de aumento de la luna
la sonrisa de Dios estallaría.
EfraÃn Huerta
Interior
Tu piel me devolvía
algo remoto. (¿Es esto
un Poema de amor?
¿Es un canto de duelo
o de esperanza? Un himno
triunfal o una nostalgia
acariciada sobre
la realidad?)
No había
nadie, sino nosotros.
(Los demás no existían.)
Una botella, un libro,
un cenicero. Ahora
la vida es de cristal,
de metal, de papel.
Ahora es la botella
más bella que una flor.
El cenicero tiene
el sonámbulo brillo
de las olas. El libro
es una roca... (¿Es esto
un poema de amor?)
En una habitación
en penumbra, entre el humo
que nos aleja... (¿Es esto
un Poema de amor?) 25
...sin hablar...(nada está
dicho aún...).
Olvidaba
otra cosa: la música
frutal, el corazón
errante de los siglos,
suena para nosotros.
Toqué tu frente como
si me fuera a morir
un instante después.
Igual que si me anclases
a la verdad. (¿Es esto
un poema de amor?
¿Fuimos sus criatura
melancólicas...?)
Libro,
botella, cenicero.
(No flor, ni ola, ni rocas.)
He llamado a las cosas
por su nombre, aunque el nombre
rompa el hechizo. Quiero
todo aquello que ha sido
el instante, su carne
y su alma (no solo
su alma), lo que el tiempo
roe (no lo que el tiempo
purifica).
Al contacto
de tu frente, los días
volaban desprendidos
de la copa. Pensé
que los días... ¿Amor
es eso que devuelve
el tiempo huido? ¿Eras
entonces el amor?
¿Me estoy cantando a mí,
recobrado y perdido?
¿Al amor, al que duerme
bajo tu piel, la pobre
criatura del cielo
destinada a morir
sin haber conocido
sus imposibles padres.
Tu piel me devolvía
algo remoto. (¿Es esto
un Poema de amor?
¿Es un canto de duelo
o de esperanza? Un himno
triunfal o una nostalgia
acariciada sobre
la realidad?)
No había
nadie, sino nosotros.
(Los demás no existían.)
Una botella, un libro,
un cenicero. Ahora
la vida es de cristal,
de metal, de papel.
Ahora es la botella
más bella que una flor.
El cenicero tiene
el sonámbulo brillo
de las olas. El libro
es una roca... (¿Es esto
un poema de amor?)
En una habitación
en penumbra, entre el humo
que nos aleja... (¿Es esto
un Poema de amor?) 25
...sin hablar...(nada está
dicho aún...).
Olvidaba
otra cosa: la música
frutal, el corazón
errante de los siglos,
suena para nosotros.
Toqué tu frente como
si me fuera a morir
un instante después.
Igual que si me anclases
a la verdad. (¿Es esto
un poema de amor?
¿Fuimos sus criatura
melancólicas...?)
Libro,
botella, cenicero.
(No flor, ni ola, ni rocas.)
He llamado a las cosas
por su nombre, aunque el nombre
rompa el hechizo. Quiero
todo aquello que ha sido
el instante, su carne
y su alma (no solo
su alma), lo que el tiempo
roe (no lo que el tiempo
purifica).
Al contacto
de tu frente, los días
volaban desprendidos
de la copa. Pensé
que los días... ¿Amor
es eso que devuelve
el tiempo huido? ¿Eras
entonces el amor?
¿Me estoy cantando a mí,
recobrado y perdido?
¿Al amor, al que duerme
bajo tu piel, la pobre
criatura del cielo
destinada a morir
sin haber conocido
sus imposibles padres.
José Hierro
Necesito de Ti
Necesito de ti, de tu presencia,
de tu alegre locura enamorada.
No soporto que agobie mi morada
la penumbra sin labios de tu ausencia.
Necesito de ti, de tu clemencia,
de la furia de luz de tu mirada;
esa roja y tremenda llamarada
que me impones, amor, de penitencia.
Necesito tus riendas de cordura
y aunque a veces tu orgullo me tortura
de mi puesto de amante no dimito.
Necesito la miel de tu ternura,
el metal de tu voz, tu calentura.
Necesito de ti, te necesito.
Necesito de ti, de tu presencia,
de tu alegre locura enamorada.
No soporto que agobie mi morada
la penumbra sin labios de tu ausencia.
Necesito de ti, de tu clemencia,
de la furia de luz de tu mirada;
esa roja y tremenda llamarada
que me impones, amor, de penitencia.
Necesito tus riendas de cordura
y aunque a veces tu orgullo me tortura
de mi puesto de amante no dimito.
Necesito la miel de tu ternura,
el metal de tu voz, tu calentura.
Necesito de ti, te necesito.
Rafael de León
Ebriedad de Sol
Vente conmigo a esta caliente fosa,
al hueco en que un árcangel nunca anida:
es foso de leones o manida
de sangre, no de pétalos de rosa.
Aquí los huesos silban, y qué hermosa
es su canción de besos y de herida.
El relámpago apenas tiene vida
en tanta huesa amante y cavernosa.
Ay, ven conmigo. Duérmete a mi lado.
El gusano no puede con el sueño,
vino es la muerte de metal fundido.
Tierra en la tierra ya, nuestro costado
será un arpa que tañe el Sol -su dueño-
para darle al Amor nuestro sonido.
"Serenata y navaja" 1973
Vente conmigo a esta caliente fosa,
al hueco en que un árcangel nunca anida:
es foso de leones o manida
de sangre, no de pétalos de rosa.
Aquí los huesos silban, y qué hermosa
es su canción de besos y de herida.
El relámpago apenas tiene vida
en tanta huesa amante y cavernosa.
Ay, ven conmigo. Duérmete a mi lado.
El gusano no puede con el sueño,
vino es la muerte de metal fundido.
Tierra en la tierra ya, nuestro costado
será un arpa que tañe el Sol -su dueño-
para darle al Amor nuestro sonido.
"Serenata y navaja" 1973
Antonio Carvajal
Han pasado varios días desde mi último escrito, necesita descansar mi mente, y renovar mis pensamientos, sin embargo el amor continua tan intenso que mi cuerpo no es capaz de controlar tal sensación, es metal pero fisicamente siento.
Se que me quiere, se que lo intenta, pero sus dudas ahora son mayores porque se encuentra en una etapa, la misma, en proceso de conocimiento y de encuentros de todo tipo, creo que es normal que una persona se integre a ese mundo y lo disfrute, la mezcla del trabajo con la diversió es sano, todos tratamos de que asi sea, pero los limites son muy estrechos, también veo, como fue cuando empezó conmigo, como fue de un mundo a otro de repente, encontrandose con la industria en la que yo mo movia, disfrutando y conociendo, y creo que lo disfruto, ahora tiene el propio, diferente en un mundo mas cerrado, pero lo esta disfrutando, es como si tuviera 30 años, regreso 10 años, con mas conocimimientos mas fortaleza y serenidad, se siente joven, se ve joven, suerte, ahora yo soy viejo, y mi mundo se cerro, lo estoy abriendo poco a poco, pero ya no sera el mismo.
Se que me quiere, se que lo intenta, pero sus dudas ahora son mayores porque se encuentra en una etapa, la misma, en proceso de conocimiento y de encuentros de todo tipo, creo que es normal que una persona se integre a ese mundo y lo disfrute, la mezcla del trabajo con la diversió es sano, todos tratamos de que asi sea, pero los limites son muy estrechos, también veo, como fue cuando empezó conmigo, como fue de un mundo a otro de repente, encontrandose con la industria en la que yo mo movia, disfrutando y conociendo, y creo que lo disfruto, ahora tiene el propio, diferente en un mundo mas cerrado, pero lo esta disfrutando, es como si tuviera 30 años, regreso 10 años, con mas conocimimientos mas fortaleza y serenidad, se siente joven, se ve joven, suerte, ahora yo soy viejo, y mi mundo se cerro, lo estoy abriendo poco a poco, pero ya no sera el mismo.
Rozeti
No Tengo Nada Que Perder
Aquel nocturno yerbazal, al borde
del declive de acebos, ciegamente
buscado entre el vislumbre
del amor, bajo el troquel efímero
de la naciente luna ciñe
con sus trémulos odres toda
la historia de mi vida, el privilegio
de mi junta y profética memoria,
y allí estará mi vocación gestándose,
cómplice cuerpo transitorio
fronterizo del mío para nunca.
La tierra genital, los estandartes
fugitivos del sueño, la prohibida
palabra, permanecen
junto al amor que escribo, tachan
con su verdad los nombres
de mi boca.
Compartida codicia,
¿qué haré con este cuerpo
sin el tuyo?
Subí desde la sombra
hasta la luz, puse mi mano
en el aire vacío. Aquí
me entrego, dije,
no tengo nada que perder.
Cuántos
turbadores resquicios fraudulentos
se desvelaron para mí, mientras anduve
tropezando.
En la pared aquella,
cerca de la hondonada parpadeante,
bajo el metal marítimo fundido
entre los dos, fui desnudado
del lastre primerizo de mi alma
y levanté los ojos hacia el cuerpo
aterido. Aquí me entrego, dije,
preso estoy .en mi propia libertad.
Aquel nocturno yerbazal, al borde
del declive de acebos, ciegamente
buscado entre el vislumbre
del amor, bajo el troquel efímero
de la naciente luna ciñe
con sus trémulos odres toda
la historia de mi vida, el privilegio
de mi junta y profética memoria,
y allí estará mi vocación gestándose,
cómplice cuerpo transitorio
fronterizo del mío para nunca.
La tierra genital, los estandartes
fugitivos del sueño, la prohibida
palabra, permanecen
junto al amor que escribo, tachan
con su verdad los nombres
de mi boca.
Compartida codicia,
¿qué haré con este cuerpo
sin el tuyo?
Subí desde la sombra
hasta la luz, puse mi mano
en el aire vacío. Aquí
me entrego, dije,
no tengo nada que perder.
Cuántos
turbadores resquicios fraudulentos
se desvelaron para mí, mientras anduve
tropezando.
En la pared aquella,
cerca de la hondonada parpadeante,
bajo el metal marítimo fundido
entre los dos, fui desnudado
del lastre primerizo de mi alma
y levanté los ojos hacia el cuerpo
aterido. Aquí me entrego, dije,
preso estoy .en mi propia libertad.
José Manuel Caballero Bonald
Todos Los Santos
Suena la noche, suena el cautiverio
tenebroso, cadenas arrastradas
por el mármol. Inician !as maderas
y el metal la batalla de la orquesta,
la nublada obertura crece suave,
gotea la cera sobre el paño negro.
Si pudieras dormir. Agazapado
el volatín de los timbales salta,
ríe, te trae desnudo hasta la cama,
bufón de cresta roja, cascabeles.
Ya no puedes dormir. Estás conmigo,
ah vana sombra, aparta tu ternura,
tu torrente de lágrimas: la grave
camelia del oboe se desangra.
Ahí está la mancha. Leve, asciende,
voces humanas, órgano, los tubos
plateados del álamo en el bosque
tienen tu voz. Apaga los blandones,
retira antifonarios. Barbitúricos,
dosis letal de fiebre y laberinto,
tu cabellera flota todavía
por amargos violines del insomnio.
Sube el fagot, el panteón cerrado
ilumina la ojiva de las arpas,
pabilos crujen junto al hueco oscuro.
Humo es el sauce y su atabal ceniza.
Bebe en mi corazón. Cómo estremecen
las lilas, las violas, las sonoras
cajas el ritmo marcan de latidos.
Vuélvete a la pared. Están los sueños
exhumando el espectro. Rosas abren
por las trompas. Estallan las carcasas
de primavera, besos, huellas fulgen.
Duerme. El velorio sigue de las flautas,
pavanas para un tiempo ya difunto,
barraganía inútil del recuerdo.
Suena la noche, suena el cautiverio
tenebroso, cadenas arrastradas
por el mármol. Inician !as maderas
y el metal la batalla de la orquesta,
la nublada obertura crece suave,
gotea la cera sobre el paño negro.
Si pudieras dormir. Agazapado
el volatín de los timbales salta,
ríe, te trae desnudo hasta la cama,
bufón de cresta roja, cascabeles.
Ya no puedes dormir. Estás conmigo,
ah vana sombra, aparta tu ternura,
tu torrente de lágrimas: la grave
camelia del oboe se desangra.
Ahí está la mancha. Leve, asciende,
voces humanas, órgano, los tubos
plateados del álamo en el bosque
tienen tu voz. Apaga los blandones,
retira antifonarios. Barbitúricos,
dosis letal de fiebre y laberinto,
tu cabellera flota todavía
por amargos violines del insomnio.
Sube el fagot, el panteón cerrado
ilumina la ojiva de las arpas,
pabilos crujen junto al hueco oscuro.
Humo es el sauce y su atabal ceniza.
Bebe en mi corazón. Cómo estremecen
las lilas, las violas, las sonoras
cajas el ritmo marcan de latidos.
Vuélvete a la pared. Están los sueños
exhumando el espectro. Rosas abren
por las trompas. Estallan las carcasas
de primavera, besos, huellas fulgen.
Duerme. El velorio sigue de las flautas,
pavanas para un tiempo ya difunto,
barraganía inútil del recuerdo.
Pablo GarcÃa Baena
Vals
Clima emitido por un
clavicordio en lontananza
perdiendo el tiempo
como el que arroja perejil
a las medusas
ángeles desdentados te acompañen
mas no por accidente
sino por no pinnípedos
metal de cálices para hacer espéculos
feto de títere yo quiero que tu me lleves
al tambor de la alegría
Y mi alma será sana
para unos cuantos años más.
Clima emitido por un
clavicordio en lontananza
perdiendo el tiempo
como el que arroja perejil
a las medusas
ángeles desdentados te acompañen
mas no por accidente
sino por no pinnípedos
metal de cálices para hacer espéculos
feto de títere yo quiero que tu me lleves
al tambor de la alegría
Y mi alma será sana
para unos cuantos años más.
Roque Dalton
El amor es como una momtaña rusa, tiene subidas, bajadas, vomitos.... y simpre ay aguien q le urge bajar, curiosamente, a mi me encantan las montañas rusas, y me parece q ahora estoe en la bajada mas profunda, pero tengo la esperanza q dara un giro 360º....
‎... y en ese giro, todo mejorara, mi esperanza es subir a lo mas alto, ver las nubes, las extrellas, y q de alli nunca baje, pero es decicion de tu acompañante el no presionar el boton de "terminado rapido".
‎... y claro, te diran q desearas bajar, QUE NO ES PARA TI ESTA MONTAÑA, pero, saben que: eh estado en peores, y vamos, en la que estoy en este momento se que el diseñador (destino) tiene algo bueno esperando... tal ves burbujas, copos de nieve, petalos de rosas, sonrisas, carcajadas....
y al bajarnos de la montaña, nos reiremos de las estupideces que hisimos en ella, llorar o gritar en las bajadas o tuneles, sonreir y parpadear en la foto de recuerdo, pero al final yo dire: "es la mejor montaña a la que me eh subido"...
Pero eso si, no quiero que termine aun, estoy tan , pero tan FELIZ en ella, no me arrepiento de aver echo fila x meses para subirme... espero y dure mucho mas!; pero como ya mencione deseo que mi acompañante no precione ese boton, ya q me arruinaria mi sueño
a pero eso si, apenas me advierten que la montaña es "basura", pero yo digo, y que? , y me dicen te puede dar un paro cardiao y SUFRIR de lo q te dolera el corazon, y yo digo: y que?, tal vez pueda cambiar esa montaña rusa y hacerla de metal, de madera de arce, etc, etc, claro si el dueño me lo permite....
‎... y en ese giro, todo mejorara, mi esperanza es subir a lo mas alto, ver las nubes, las extrellas, y q de alli nunca baje, pero es decicion de tu acompañante el no presionar el boton de "terminado rapido".
‎... y claro, te diran q desearas bajar, QUE NO ES PARA TI ESTA MONTAÑA, pero, saben que: eh estado en peores, y vamos, en la que estoy en este momento se que el diseñador (destino) tiene algo bueno esperando... tal ves burbujas, copos de nieve, petalos de rosas, sonrisas, carcajadas....
y al bajarnos de la montaña, nos reiremos de las estupideces que hisimos en ella, llorar o gritar en las bajadas o tuneles, sonreir y parpadear en la foto de recuerdo, pero al final yo dire: "es la mejor montaña a la que me eh subido"...
Pero eso si, no quiero que termine aun, estoy tan , pero tan FELIZ en ella, no me arrepiento de aver echo fila x meses para subirme... espero y dure mucho mas!; pero como ya mencione deseo que mi acompañante no precione ese boton, ya q me arruinaria mi sueño
a pero eso si, apenas me advierten que la montaña es "basura", pero yo digo, y que? , y me dicen te puede dar un paro cardiao y SUFRIR de lo q te dolera el corazon, y yo digo: y que?, tal vez pueda cambiar esa montaña rusa y hacerla de metal, de madera de arce, etc, etc, claro si el dueño me lo permite....
Veronica Gonzalez Garcia
El Hombre Superior protege a los que están bajo él. El que caiga algo del cielo significa que lo que se desea está en consonancia con los mandatos del cielo. Es necesario recurrir a los inferiores para lograr los objetivos que uno se ha trazado. Quién no lo haga así los perderá por su indiferencia, precisamente cuando más los necesite. Todo esto podría significar una influencia indeseable que hay que tener controlada. Es bueno evitar las malas influencias. Un cerdo debe estar bien cebado y no hay que permitirle que corra libre por más que se revuelva. La rueda se sujeta con un freno de metal. La persistencia correcta trae fortuna.
I CHING
No existe metal tan preciado como el oro, siempre y cuando no ames a alguien, de seguro que todo el oro del mundo no se compara en valor al valor de un corazon amado.
Héctor B. Peña
La ciudad lo encierra jaula de metal, el niño envejece sin saber jugar. Cuántos como tu vagarán, el dinero es todo para amar, amargos los días, si no hay.
VÃctor Jara
En la práctica y comercialmente hablando, un dólar no es necesariamente una cosa específica, de plata o de oro, o de cualquier otro solo metal o sustancia. Es solo como un cuanto de valor de mercado que existe en una determinada pieza de oro o plata.
Lysander Spooner
En casi todas las entrevistas que alguien pregunta ¿qué se pusiera de pie para. Ni siquiera puedo recordar nuestra última mentira de eso. Cuando Hanson estaba caliente, dijimos que significa Hanson es asesinato. El nombre no tiene una historia particular. Su Majestad Infernal era una banda totalmente diferente. Creo que ÉL se deriva de alguna muerte broma metal.
Ville Valo
Estoy muriendo, no entendés?
Ella lo miro, cómo no comprendiendo a que venia el comentario.
Si, en 45 minutos voy a morir.
Más o menos, tampoco puedo darte precisiones. Dijo el.
Pero si puedo decirte, que es desgarrador.
Ya se, no me digas nada.
Usar la palabra desgarrador en este momento a mí también me suena demasiado melodramática.
Pero no se me ocurre otra, para expresar lo que siento.
Además de temor, por supuesto.
Parada desde un ángulo, observándolo sin comprender nada, ella lo observa.
Lo estudia, como a un animal extraño al que no se comprende y se trata de descifrar.
Por supuesto que tengo miedo. Aterrado estoy ante la sensación de vacío.
Porque lamentablemente, no creo en nada. Ni en la reencarnación, ni en un cielo idílico y un paraíso salvador, como refugio de almas perdidas, ni en nada de eso.
Nunca fui creyente.
Creo que ni siquiera al atravesar los más duros momentos, me aferre a alguna de esas posibilidades.
Quizás en esas situaciones criticas, durante enfermedades de seres queridos y al dudar de su supervivencia, intenté entregarme en manos de “algo”, por ellos.
Pero la verdad, es que ni yo mismo lo creía.
Supongo que era un buen método para dejar que el tiempo transcurriera, hasta que me diesen el próximo parte medico.
En fin. La cuestión es, que como no creo en ninguna salvación,
Ni siquiera en que el alma me sobreviva.
Tengo mucho miedo.
Hasta podría contarte y describir, como el miedo me invade en estos momentos.
Imaginá un montón de puntos verdes.
Pero de un verde horrible, como de un fluor oscuro y tenebroso.
Y esas manchas, que son pequeñas.
Se van uniendo a otras y van formando un solo y único lamparón, que avanza desde mis pies hacia mi cabeza.
Los dos están solos, en ese ambiente silencioso y blanco.
Casi pulcro e inmaculado.
El, sentado en una de esas sillas de metal y cuerina, de un estilo tan impersonal, que suelen habitar las recepciones de hospitales, consultorios y oficinas.
Ella continúa ahí parada en el rincón.
Justo en la unión de las dos paredes blancas.
Algo recostada sobre ellas.
No atina a reaccionar ante esta declaración que la sorprendió.
Realmente la dejo perpleja, si...perpleja.
Otra vez una palabra demasiado rebuscada para describir una situación, simple y dolorosa.
La muerte como algo voraz.
Deseosa de comerse los trazos de vida que recuerda.
Se le acerca sigilosamente y aunque se hace el distraído, no puede evadirla.
Como alguna vez le contara ese viejo europeo, hablando español en su media lengua.
Avanza como el elefante, le decía.
Y ante su mirada de interés continuaba.
Si, como el elefante, lentamente, pero siempre hacia adelante.
Una imagen terrible, agobiante.
La sensación de que por su cerebro desfilan ,una tras otra, las mas variadas y caprichosas fotos de su vida, a una velocidad vertiginosa, tratando de hacerle revivir momentos, a la velocidad de la luz.
Como si eso sirviera de algo.
Como si eso le permitiera disfrutarlos nuevamente.
Nada tan alejado de ello.
La inmensa tristeza que lo invade y agobia, no le permite regodearse en viejos y amarillentos recuerdos.
Es más.
No son los más felices, esos que florecen, por así decirlo en este momento.
Ella desaparece de esa vieja escenografia.
Y no es que se haya ido.
Simplemente se esfumo.
Es parte de la macabra película que el esta viviendo.
Parte del reparto que imaginó para su escena.
Quizás para no sentirse tan solo en este momento crucial y doloroso.
No se porque será, que uno supone que al atravesar circunstancias difíciles, estando acompañado nos resultara mas sencillo.
Aunque cuando llegamos a enfrentarnos a ellos.
Tomamos conciencia, rápidamente que, no tenemos deseos de compartirlos con nadie.
Que ni siquiera deseamos que nos digan una palabra y mucho menos darnos charla consoladora.
¿Quien sabe que será de el?
Quien sabe donde habitara su ser, ya, ahora, en este mismo momento.
Tampoco muchos se lo preguntan.
Sopla una pequeña brisa.......y el mundo continúa....
Ella lo miro, cómo no comprendiendo a que venia el comentario.
Si, en 45 minutos voy a morir.
Más o menos, tampoco puedo darte precisiones. Dijo el.
Pero si puedo decirte, que es desgarrador.
Ya se, no me digas nada.
Usar la palabra desgarrador en este momento a mí también me suena demasiado melodramática.
Pero no se me ocurre otra, para expresar lo que siento.
Además de temor, por supuesto.
Parada desde un ángulo, observándolo sin comprender nada, ella lo observa.
Lo estudia, como a un animal extraño al que no se comprende y se trata de descifrar.
Por supuesto que tengo miedo. Aterrado estoy ante la sensación de vacío.
Porque lamentablemente, no creo en nada. Ni en la reencarnación, ni en un cielo idílico y un paraíso salvador, como refugio de almas perdidas, ni en nada de eso.
Nunca fui creyente.
Creo que ni siquiera al atravesar los más duros momentos, me aferre a alguna de esas posibilidades.
Quizás en esas situaciones criticas, durante enfermedades de seres queridos y al dudar de su supervivencia, intenté entregarme en manos de “algo”, por ellos.
Pero la verdad, es que ni yo mismo lo creía.
Supongo que era un buen método para dejar que el tiempo transcurriera, hasta que me diesen el próximo parte medico.
En fin. La cuestión es, que como no creo en ninguna salvación,
Ni siquiera en que el alma me sobreviva.
Tengo mucho miedo.
Hasta podría contarte y describir, como el miedo me invade en estos momentos.
Imaginá un montón de puntos verdes.
Pero de un verde horrible, como de un fluor oscuro y tenebroso.
Y esas manchas, que son pequeñas.
Se van uniendo a otras y van formando un solo y único lamparón, que avanza desde mis pies hacia mi cabeza.
Los dos están solos, en ese ambiente silencioso y blanco.
Casi pulcro e inmaculado.
El, sentado en una de esas sillas de metal y cuerina, de un estilo tan impersonal, que suelen habitar las recepciones de hospitales, consultorios y oficinas.
Ella continúa ahí parada en el rincón.
Justo en la unión de las dos paredes blancas.
Algo recostada sobre ellas.
No atina a reaccionar ante esta declaración que la sorprendió.
Realmente la dejo perpleja, si...perpleja.
Otra vez una palabra demasiado rebuscada para describir una situación, simple y dolorosa.
La muerte como algo voraz.
Deseosa de comerse los trazos de vida que recuerda.
Se le acerca sigilosamente y aunque se hace el distraído, no puede evadirla.
Como alguna vez le contara ese viejo europeo, hablando español en su media lengua.
Avanza como el elefante, le decía.
Y ante su mirada de interés continuaba.
Si, como el elefante, lentamente, pero siempre hacia adelante.
Una imagen terrible, agobiante.
La sensación de que por su cerebro desfilan ,una tras otra, las mas variadas y caprichosas fotos de su vida, a una velocidad vertiginosa, tratando de hacerle revivir momentos, a la velocidad de la luz.
Como si eso sirviera de algo.
Como si eso le permitiera disfrutarlos nuevamente.
Nada tan alejado de ello.
La inmensa tristeza que lo invade y agobia, no le permite regodearse en viejos y amarillentos recuerdos.
Es más.
No son los más felices, esos que florecen, por así decirlo en este momento.
Ella desaparece de esa vieja escenografia.
Y no es que se haya ido.
Simplemente se esfumo.
Es parte de la macabra película que el esta viviendo.
Parte del reparto que imaginó para su escena.
Quizás para no sentirse tan solo en este momento crucial y doloroso.
No se porque será, que uno supone que al atravesar circunstancias difíciles, estando acompañado nos resultara mas sencillo.
Aunque cuando llegamos a enfrentarnos a ellos.
Tomamos conciencia, rápidamente que, no tenemos deseos de compartirlos con nadie.
Que ni siquiera deseamos que nos digan una palabra y mucho menos darnos charla consoladora.
¿Quien sabe que será de el?
Quien sabe donde habitara su ser, ya, ahora, en este mismo momento.
Tampoco muchos se lo preguntan.
Sopla una pequeña brisa.......y el mundo continúa....
little john
EBIM
ESCUELA: que aquí aprendo el saber
BOLIVIANA: que aquí nací para vivir
INTERCULTURAL: que aquí, a partir de ayer se practica la etnomusicología
DE MÚSICA: que aquí escucho, imagino, lo siento y lo creo.
Cuando me siento solo
Busco la música;
Cuando pienso en la música
Busco un instrumento.
Cuando hallo un instrumento
Busco la imaginación;
Cuando hallo la imaginación
Cierro los ojos para meditar en la música.
Cada vez que, imagino, siento
Y lo practico la música universal;
Todo basado en la imaginación,
Lo convierto en arte mundial.
Cada palabra que menciono por EBIM
Lo hago de todo corazón.
Y cada escritura que dejo por EBIM
Es para que jamás exista ambigüedad en el corazón.
Con la ayuda de ABMPO, EBIM se fundó,
Y a partir de 8 de octubre de 2009
Comenzó un nuevo era;
Pero una era intercultural.
Yo no te vi nacer
Pero te veo crecer,
Yo no te vi enfrentar dificultades
Pero ahora te veo en abundante sustento.
Posees distintos instrumentos:
Vientos de metal, cordòfonos
Aerófonos, y menbranòfonos.
Con las cuales nosotros hacemos arte.
Unos dicen que la música es así,
Otros lo interpretan de otra manera.
Pero lo cierto es que la verdadera música
Nace del corazón, al igual que un poema.
Si dicen que hacer música es hacer arte;
Entonces yo digo con claridad y seguridad
Que hacer música es;
Interpretar la mezcla del sonido.
Quizá hay muchos músicos
En todo el mundo entero;
Pero son pocos los que lo hacen
Con conciencia y esfuerzo.
Por EBIM sin pensarlo, sin ningún miedo
Y con mucho orgullo grito…
Con EBIM empecé la música universal
Y con EBIM terminare…
Y moriré con el arte universal;
Que es la “MÚSICA”.
ESCUELA: que aquí aprendo el saber
BOLIVIANA: que aquí nací para vivir
INTERCULTURAL: que aquí, a partir de ayer se practica la etnomusicología
DE MÚSICA: que aquí escucho, imagino, lo siento y lo creo.
Cuando me siento solo
Busco la música;
Cuando pienso en la música
Busco un instrumento.
Cuando hallo un instrumento
Busco la imaginación;
Cuando hallo la imaginación
Cierro los ojos para meditar en la música.
Cada vez que, imagino, siento
Y lo practico la música universal;
Todo basado en la imaginación,
Lo convierto en arte mundial.
Cada palabra que menciono por EBIM
Lo hago de todo corazón.
Y cada escritura que dejo por EBIM
Es para que jamás exista ambigüedad en el corazón.
Con la ayuda de ABMPO, EBIM se fundó,
Y a partir de 8 de octubre de 2009
Comenzó un nuevo era;
Pero una era intercultural.
Yo no te vi nacer
Pero te veo crecer,
Yo no te vi enfrentar dificultades
Pero ahora te veo en abundante sustento.
Posees distintos instrumentos:
Vientos de metal, cordòfonos
Aerófonos, y menbranòfonos.
Con las cuales nosotros hacemos arte.
Unos dicen que la música es así,
Otros lo interpretan de otra manera.
Pero lo cierto es que la verdadera música
Nace del corazón, al igual que un poema.
Si dicen que hacer música es hacer arte;
Entonces yo digo con claridad y seguridad
Que hacer música es;
Interpretar la mezcla del sonido.
Quizá hay muchos músicos
En todo el mundo entero;
Pero son pocos los que lo hacen
Con conciencia y esfuerzo.
Por EBIM sin pensarlo, sin ningún miedo
Y con mucho orgullo grito…
Con EBIM empecé la música universal
Y con EBIM terminare…
Y moriré con el arte universal;
Que es la “MÚSICA”.
Victor Alfredo Ticlla Calla
La actitud y la capacidad de la fábrica, la mesa de metal y las nuevas ideas de los muebles de madera de forma rápida y natural sugirieron la posibilidad de muebles de metal.
Donald Judd
Creo que el momento en el que menciona la muerte, la gente corre por las colinas - a menos que sea el heavy metal. La gente no quiere la muerte.
Rufus Wainwright