Rota
Rota. Encuentra docenas de rota con fotos para copiar y compartir.
No me llaga ningún mal ni ninguna cuerda rota: lo que tu atención hoy nota fue siempre en mí natural
Miguel Hernández
-Y has ido a la parte de atrás y has visto la ventana rota, ¿y entonces...? -He gritado: ¿Hay alguien ahí?, señor. -¿En serio? ¿Y qué habrías hecho si una voz hubiera dicho: No?
Terry Pratchett
El viento aúlla como un martillo, la noche sopla fría y lluviosa, mi amor es como un cuervo con un ala rota en mi ventana.
Bob Dylan
Pagaré con mi vida la defensa de los principios que son caros a esta Patria. Caerá un baldón sobre aquellos que han vulnerado sus compromisos, faltando a su palabra... rota la doctrina de las Fuerzas Armadas
Salvador Allende
La pasión en decadencia, la emoción en banca rota; sufrirá la descendencia, las infamias de tu boca.
Ricardo Arjona
El arte te da la posibilidad de mentir, de imaginar, de cambiar los esquemas. Ojalá me animara a mucho más de lo que me animo. De eso se trata ser artista: de animarse, de ser cara rota, pero con talento.
Gustavo Cerati
"He tenido que pelear con mis ojos hinchados, con la nariz rota y sangrando, he sido la más débil antes. Eso me ayudó".
Holly Holm
La amistad solo podía tener lugar a través del desarrollo del respeto mutuo y dentro de un espíritu de sinceridad.
Dalai Lama
Chau Número Tres
Te dejo con tu vida
tu trabajo
tu gente
con tus puestas de sol
y tus amaneceres
sembrando tu confianza
te dejo junto al mundo
derrotando imposibles
seguro sin seguro
te dejo frente al mar
descifrándote a solas
sin mi pregunta a ciegas
sin mi respuesta rota
te dejo sin mis dudas
pobres y malheridas
sin mis inmadureces
sin mi veteranía
pero tampoco creas
a pie juntillas todo
no creas nunca creas
este falso abandono
estaré donde menos
lo esperes
por ejemplo
en un árbol añoso
de oscuros cabeceos
estaré en un lejano
horizonte sin horas
en la huella del tacto
en tu sombra y mi sombra
estaré repartido
en cuatro o cinco pibes
de esos que vos mirás
y enseguida te siguen
y ojalá pueda estar
de tu sueño en la red
esperando tus ojos
y mirándote.
Te dejo con tu vida
tu trabajo
tu gente
con tus puestas de sol
y tus amaneceres
sembrando tu confianza
te dejo junto al mundo
derrotando imposibles
seguro sin seguro
te dejo frente al mar
descifrándote a solas
sin mi pregunta a ciegas
sin mi respuesta rota
te dejo sin mis dudas
pobres y malheridas
sin mis inmadureces
sin mi veteranía
pero tampoco creas
a pie juntillas todo
no creas nunca creas
este falso abandono
estaré donde menos
lo esperes
por ejemplo
en un árbol añoso
de oscuros cabeceos
estaré en un lejano
horizonte sin horas
en la huella del tacto
en tu sombra y mi sombra
estaré repartido
en cuatro o cinco pibes
de esos que vos mirás
y enseguida te siguen
y ojalá pueda estar
de tu sueño en la red
esperando tus ojos
y mirándote.
Mario Benedetti
Despedida Del Mar
Por más que intente al despedirme
guardarte entero en mi recinto
de soledad, por más que quiera
beber tus ojos infinitos,
tus largas tardes plateadas,
tu vasto gesto, gris y frío,
sé que al volver a tus orillas
nos sentiremos muy distintos.
Nunca jamás volveré a verte
con estos ojos que hoy te miro.
Este perfume de manzanas,
¿de dónde viene? ¡Oh sueño mío,
mar mío! ¡Fúndeme, despójame
de mi carne, de mi vestido
mortal! ¡Olvídame en la arena,
y sea yo también un hijo
más, un caudal de agua serena
que vuelve a ti, a su salino
nacimiento, a vivir tu vida
como el más triste de los ríos!
Ramos frescos de espuma... Barcas
soñolientas y vagas... Niños
rebañando la miel poniente
del sol... ¡Qué nuevo y fresco y limpio
el mundo...! Nace cada día
del mar, recorre los caminos
que rodean mi alma, y corre
a esconderse bajo el sombrío,
lúgubre aceite de la noche;
vuelve a su origen y principio.
¡Y que ahora tenga que dejarte
para emprender otro camino!...
Por más que intente al despedirme
llevar tu imagen, mar, conmigo;
por más que quiera traspasarte,
fijarte, exacto, en mis sentidos;
por más que busque tus cadenas
para negarme a mi destino,
yo sé que pronto estará rota
tu malla gris de tenues hilos.
Nunca jamás volveré a verte
con estos ojos que hoy te miro.
Por más que intente al despedirme
guardarte entero en mi recinto
de soledad, por más que quiera
beber tus ojos infinitos,
tus largas tardes plateadas,
tu vasto gesto, gris y frío,
sé que al volver a tus orillas
nos sentiremos muy distintos.
Nunca jamás volveré a verte
con estos ojos que hoy te miro.
Este perfume de manzanas,
¿de dónde viene? ¡Oh sueño mío,
mar mío! ¡Fúndeme, despójame
de mi carne, de mi vestido
mortal! ¡Olvídame en la arena,
y sea yo también un hijo
más, un caudal de agua serena
que vuelve a ti, a su salino
nacimiento, a vivir tu vida
como el más triste de los ríos!
Ramos frescos de espuma... Barcas
soñolientas y vagas... Niños
rebañando la miel poniente
del sol... ¡Qué nuevo y fresco y limpio
el mundo...! Nace cada día
del mar, recorre los caminos
que rodean mi alma, y corre
a esconderse bajo el sombrío,
lúgubre aceite de la noche;
vuelve a su origen y principio.
¡Y que ahora tenga que dejarte
para emprender otro camino!...
Por más que intente al despedirme
llevar tu imagen, mar, conmigo;
por más que quiera traspasarte,
fijarte, exacto, en mis sentidos;
por más que busque tus cadenas
para negarme a mi destino,
yo sé que pronto estará rota
tu malla gris de tenues hilos.
Nunca jamás volveré a verte
con estos ojos que hoy te miro.
José Hierro
Intentamos...
Intentamos.
Alguno descubrió
entre el hollín y el polvo una marmaja,
o en noches muy oscuras un resplandor lejano.
¡Tanto sueño perdido,
tanta esperanza rota,
tanto para tan poco
y tanta pena!
Y apenas unas gotas de miel,
licor ninguno.
Una canción lejana, los retratos
ajados de remotos bisabuelos,
y palabras, palabras astilladas,
palabras mutiladas por el tiempo.
"Círculo y Ceniza"
Intentamos.
Alguno descubrió
entre el hollín y el polvo una marmaja,
o en noches muy oscuras un resplandor lejano.
¡Tanto sueño perdido,
tanta esperanza rota,
tanto para tan poco
y tanta pena!
Y apenas unas gotas de miel,
licor ninguno.
Una canción lejana, los retratos
ajados de remotos bisabuelos,
y palabras, palabras astilladas,
palabras mutiladas por el tiempo.
"Círculo y Ceniza"
Piedad Bonnett
La Cita
¡Adiós, amigo, adiós! ¡El sol se esconde,
la luna sale de la nube rota,
y Eva me aguarda en el estanque, donde
el cisne nada y el nelombo flota!
Voy a estrechar a la mujer que adoro.
¡Cuál me fascina mi delirio extraño!
¡Es el minuto del ensueño de oro
de la cita del ósculo en el baño!
¡Es la hora en que los juncos oscilantes
de la verde ribera perfumada
se inclinan a besar los palpitantes
pechos desnudos de mi dulce amada!
¡Es el momento azul en que la linfa
tornasolada, transparente y pura,
sube hasta el blanco seno de la ninfa
como una luminosa vestidura!
¡Es el instante en que la hermosa estrella
crepuscular se asoma con anhelo
para ver a otra venus que descuella
sobre el húmedo esmalte de otro cielo!
¡Es ya cuando las tórtolas se paran
y se acarician en los mirtos rojos,
y los ángeles castos se preparan
a ponerse las manos en los ojos!
¡Adiós, amigo, adiós! ¡El sol se esconde,
la luna sale de la nube rota,
y Eva me aguarda en el estanque, donde
el cisne nada y el nelombo flota!
Voy a estrechar a la mujer que adoro.
¡Cuál me fascina mi delirio extraño!
¡Es el minuto del ensueño de oro
de la cita del ósculo en el baño!
¡Es la hora en que los juncos oscilantes
de la verde ribera perfumada
se inclinan a besar los palpitantes
pechos desnudos de mi dulce amada!
¡Es el momento azul en que la linfa
tornasolada, transparente y pura,
sube hasta el blanco seno de la ninfa
como una luminosa vestidura!
¡Es el instante en que la hermosa estrella
crepuscular se asoma con anhelo
para ver a otra venus que descuella
sobre el húmedo esmalte de otro cielo!
¡Es ya cuando las tórtolas se paran
y se acarician en los mirtos rojos,
y los ángeles castos se preparan
a ponerse las manos en los ojos!
Salvador DÃaz Mirón
Carta de Roma
Te escribo, amor, desde la primavera.
Crucé la mar para poder decirte
que, bajo el cielo de la tarde, Roma
tiene otro cielo de golondrinas,
y entre los dos un ángel de oro pasa
danzando.
La cascada de piedra que desciende
por Trinitá dei Monti hasta la plaza,
se detuvo de pronto y ahora suben
azaleas rosadas por su cuerpo.
Los árboles repiten siete veces
la música del viento en las colinas,
y el húmedo llamado de las fuentes
guía mis pasos.
Más bella que en el aire
una rota columna hallé en el césped,
caída en el abrazo de una rosa.
Cuando fluye la luz,
cuando se para
el tiempo,
asomada a los puentes Roma busca
su imagen sobre el Tevere,
y en vez del nombre suyo ve que tiembla
tu nombre, amor, en el rodante espejo.
Te escribo, amor, desde la primavera.
Crucé la mar para poder decirte
que, bajo el cielo de la tarde, Roma
tiene otro cielo de golondrinas,
y entre los dos un ángel de oro pasa
danzando.
La cascada de piedra que desciende
por Trinitá dei Monti hasta la plaza,
se detuvo de pronto y ahora suben
azaleas rosadas por su cuerpo.
Los árboles repiten siete veces
la música del viento en las colinas,
y el húmedo llamado de las fuentes
guía mis pasos.
Más bella que en el aire
una rota columna hallé en el césped,
caída en el abrazo de una rosa.
Cuando fluye la luz,
cuando se para
el tiempo,
asomada a los puentes Roma busca
su imagen sobre el Tevere,
y en vez del nombre suyo ve que tiembla
tu nombre, amor, en el rodante espejo.
Meira Delmar
¿quién Arde En Ti, Chiltota, Quién Te Hiere?
¿Quién arde en ti, chiltota, quién te hiere?
¿Quién tuerce el derrotero de tu vuelo?
¿Quién te regala el llanto y el consuelo?
¿Quién hay que de tu canto se apodere?
¿Quién abandona el trino, quién lo quiere?
¿Quién alimenta su tenaz desvelo?
¿Quién eleva sus alas hasta el cielo
y salva a la ilusión que desespere?
Encuentras el desdén, gesto vencido,
rota la fe, sin fuerza el ala inerte,
en el páramo frío del olvido,
Y vas, confiada al rumbo de la suerte,
sin mí, que doy tu cielo por perdido,
y consumí la luz por comprenderte.
¿Quién arde en ti, chiltota, quién te hiere?
¿Quién tuerce el derrotero de tu vuelo?
¿Quién te regala el llanto y el consuelo?
¿Quién hay que de tu canto se apodere?
¿Quién abandona el trino, quién lo quiere?
¿Quién alimenta su tenaz desvelo?
¿Quién eleva sus alas hasta el cielo
y salva a la ilusión que desespere?
Encuentras el desdén, gesto vencido,
rota la fe, sin fuerza el ala inerte,
en el páramo frío del olvido,
Y vas, confiada al rumbo de la suerte,
sin mí, que doy tu cielo por perdido,
y consumí la luz por comprenderte.
Carmen González Huguet
A Florinda En Invierno
Al hombre mozo que te habló de amores
dijiste ayer, Florinda, que volviera,
porque en las manos te sobraban flores
para reírte de la Primavera.
Llegó el Otoño: cama y cobertores
te dio en su deshojar la enredadera
y vino el hombre que te habló de amores
y nuevamente le dijiste: -Espera.
Y ahora esperas tú, visión remota,
campiña gris, empalizada rota,
ya sin calor el póstumo retoño
que te dejó la enredadera trunca,
porque cuando el amor viene en Otoño,
si le dejamos ir no vuelve nunca.
Al hombre mozo que te habló de amores
dijiste ayer, Florinda, que volviera,
porque en las manos te sobraban flores
para reírte de la Primavera.
Llegó el Otoño: cama y cobertores
te dio en su deshojar la enredadera
y vino el hombre que te habló de amores
y nuevamente le dijiste: -Espera.
Y ahora esperas tú, visión remota,
campiña gris, empalizada rota,
ya sin calor el póstumo retoño
que te dejó la enredadera trunca,
porque cuando el amor viene en Otoño,
si le dejamos ir no vuelve nunca.
Andrés Eloy Blanco
Madre Naturaleza
Madre, madre, cansado y soñoliento
quiero pronto volver a tu regazo;
besar tu seno, respirar tu aliento
y sentir la indolencia de tu abrazo.
Tú no cambias, ni mudas, ni envejeces;
en ti se encuentra la virtud perdida,
y tentadora y joven apareces
en las grandes tristezas de la vida.
Con ansia inmensa que mi ser consume
quiero apoyar las sienes en tu pecho,
tal como el niño que la nieve entume
busca el calor de su mullido lecho.
!Aire! ¡más luz, una planicie verde
y un horizonte azul que la limite,
sombra para llorar cuando recuerde,
cielo para creer cuando medite!
Abre, por fin, hospedadora muda,
tus vastas y tranquilas soledades,
y deja que mi espíritu sacuda
el tedio abrumador de las ciudades.
No más continuo batallar: ya brota
sangre humeante de mi abierta herida,
y quedo inerme, con la espada rota,
en la terrible lucha por la vida.
¡Acude madre, y antes que perezca
y bajo el peso, del dolor sucumba;
o abre tus senos, y que el musgo crezca
sobre la humilde tierra de mi tumba!
Madre, madre, cansado y soñoliento
quiero pronto volver a tu regazo;
besar tu seno, respirar tu aliento
y sentir la indolencia de tu abrazo.
Tú no cambias, ni mudas, ni envejeces;
en ti se encuentra la virtud perdida,
y tentadora y joven apareces
en las grandes tristezas de la vida.
Con ansia inmensa que mi ser consume
quiero apoyar las sienes en tu pecho,
tal como el niño que la nieve entume
busca el calor de su mullido lecho.
!Aire! ¡más luz, una planicie verde
y un horizonte azul que la limite,
sombra para llorar cuando recuerde,
cielo para creer cuando medite!
Abre, por fin, hospedadora muda,
tus vastas y tranquilas soledades,
y deja que mi espíritu sacuda
el tedio abrumador de las ciudades.
No más continuo batallar: ya brota
sangre humeante de mi abierta herida,
y quedo inerme, con la espada rota,
en la terrible lucha por la vida.
¡Acude madre, y antes que perezca
y bajo el peso, del dolor sucumba;
o abre tus senos, y que el musgo crezca
sobre la humilde tierra de mi tumba!
Manuel Gutiérrez Nájera
La Noche Muere Sobre Una Manzana Rota...
LA NOCHE muere sobre una manzana rota
La creación recomienza
El alba crece insuperable
compacta en sus disturbios
El hombre pulsa la memoria
abre el instante nuevo
con manos transparentes
Por todas partes la fantasía
de ser entre las horas
la proeza el grito la resurrección
También de la tierra húmeda
de los hechos ya ocultos
llega el movimiento
el segundo perpetuo
la presencia
Una palabra corta en dos tus labios
LA NOCHE muere sobre una manzana rota
La creación recomienza
El alba crece insuperable
compacta en sus disturbios
El hombre pulsa la memoria
abre el instante nuevo
con manos transparentes
Por todas partes la fantasía
de ser entre las horas
la proeza el grito la resurrección
También de la tierra húmeda
de los hechos ya ocultos
llega el movimiento
el segundo perpetuo
la presencia
Una palabra corta en dos tus labios
Homero Aridjis
Cuchillos En Abril
Odio a los adolescentes.
Es fácil tenerles piedad.
Hay un clavel que se hiela en sus dientes
y cómo nos miran al llorar.
Pero yo voy mucho más lejos.
En su mirada un jardín distingo.
La luz escupe en los azulejos
el arpa rota del instinto.
Violentamente me acorrala
esta pasión de soledad
que los cuerpos jóvenes tala
y quema luego en un solo haz.
¿Habré de ser, pues, como éstos?
(La vida se detiene aquí)
Llamea un sauce en el silencio.
Valía la pena ser feliz.
De Arde el mar
Odio a los adolescentes.
Es fácil tenerles piedad.
Hay un clavel que se hiela en sus dientes
y cómo nos miran al llorar.
Pero yo voy mucho más lejos.
En su mirada un jardín distingo.
La luz escupe en los azulejos
el arpa rota del instinto.
Violentamente me acorrala
esta pasión de soledad
que los cuerpos jóvenes tala
y quema luego en un solo haz.
¿Habré de ser, pues, como éstos?
(La vida se detiene aquí)
Llamea un sauce en el silencio.
Valía la pena ser feliz.
De Arde el mar
Pere Gimferrer
El Saltador
El saltador se encoge, se agarra las rodillas,
esconde la cabeza entre las piernas.
A punto de llegar da un latigazo
y se estira de golpe contra el agua:
al sumergirse nace, y el mundo, sacudido,
vuelve a iniciar de nuevo sus circunvoluciones,
su salto de gestante que atraviesa el espacio
como una caracola o bosta o piedra
lanzado hacia la luz: le enseña el saltador
al mundo su trabajo, y a convertirlo en juego,
y cómo al zambullirse quedar recién nacido:
le enseña el mecanismo de la vida.
El mundo se detiene y mira concentrado,
quizás reconociéndose en los gestos del hombre
que rota y se traslada dibujando una elíptica
con su cuerpo visible sobre un eje invisible.
Es el mundo el que salta, no es el hombre:
esa bola que rasga la seda de la tarde
desnudándolo todo, no es un hombre:
es el cauce de un río, las raíces de un árbol,
la tierra de aluvión, pero no un hombre:
es el molde de un hombre, un recipiente
vaciado de un hombre y luego vuelto
a llenar con el cauce, las raíces, la tierra:
es el hueco dejado por un hombre
para darle un cobijo a las cosas del mundo.
El hombre, cuando salta, ya no piensa,
pues su interior es agua, filamentos o polvo.
Cuando salta es el puro movimiento
y es la inmovilidad perfecta y pura:
es el mundo que gira y el mundo detenido.
El mundo, ese aprendiz de saltador,
y el saltador, ese aprendiz de mundo,
se duermen en el aire
y nos suenan.
El saltador se encoge, se agarra las rodillas,
esconde la cabeza entre las piernas.
A punto de llegar da un latigazo
y se estira de golpe contra el agua:
al sumergirse nace, y el mundo, sacudido,
vuelve a iniciar de nuevo sus circunvoluciones,
su salto de gestante que atraviesa el espacio
como una caracola o bosta o piedra
lanzado hacia la luz: le enseña el saltador
al mundo su trabajo, y a convertirlo en juego,
y cómo al zambullirse quedar recién nacido:
le enseña el mecanismo de la vida.
El mundo se detiene y mira concentrado,
quizás reconociéndose en los gestos del hombre
que rota y se traslada dibujando una elíptica
con su cuerpo visible sobre un eje invisible.
Es el mundo el que salta, no es el hombre:
esa bola que rasga la seda de la tarde
desnudándolo todo, no es un hombre:
es el cauce de un río, las raíces de un árbol,
la tierra de aluvión, pero no un hombre:
es el molde de un hombre, un recipiente
vaciado de un hombre y luego vuelto
a llenar con el cauce, las raíces, la tierra:
es el hueco dejado por un hombre
para darle un cobijo a las cosas del mundo.
El hombre, cuando salta, ya no piensa,
pues su interior es agua, filamentos o polvo.
Cuando salta es el puro movimiento
y es la inmovilidad perfecta y pura:
es el mundo que gira y el mundo detenido.
El mundo, ese aprendiz de saltador,
y el saltador, ese aprendiz de mundo,
se duermen en el aire
y nos suenan.
Jesús Aguado
Como Antístenes, filósofo cínico, tuviese la capa rota y la anduviese enseñando a todos, díjole Sócrates: Por la hendidura de tu capa conozco tu vanidad. Quiso dar a entender que peor era aquella presunción que tenía enseñando su capa rota, que si trajera una vestidura más rica.
Erasmo De Rotterdam
Xc
¿No has sentido en la noche,
cuando reina la sombra
una voz apagada que canta
y una inmensa tristeza que llora?
¿No sentiste en tu oído de virgen
las silentes y trágicas notas
que mis dedos de muerto arrancaban
a la lira rota?
¿No sentiste una lágrima mía
deslizarse en tu boca,
ni sentiste mi mano de nieve
estrechar a la tuya de rosa?
¿No viste entre sueños
por el aire vagar una sombra,
ni sintieron tus labios un beso
que estalló misterioso en la alcoba?
Pues yo juro por ti, vida mía,
que te vi entre mis brazos, miedosa;
que sentí tu aliento de jazmín y nardo
y tu boca pegada a mi boca.
¿No has sentido en la noche,
cuando reina la sombra
una voz apagada que canta
y una inmensa tristeza que llora?
¿No sentiste en tu oído de virgen
las silentes y trágicas notas
que mis dedos de muerto arrancaban
a la lira rota?
¿No sentiste una lágrima mía
deslizarse en tu boca,
ni sentiste mi mano de nieve
estrechar a la tuya de rosa?
¿No viste entre sueños
por el aire vagar una sombra,
ni sintieron tus labios un beso
que estalló misterioso en la alcoba?
Pues yo juro por ti, vida mía,
que te vi entre mis brazos, miedosa;
que sentí tu aliento de jazmín y nardo
y tu boca pegada a mi boca.
Gustavo Adolfo Becquer
Subo...
Subo.
Bajo escalones.
Pero esta angustia atrancándoseme en la piel como una
cremallera rota,
tampoco cede al sudor.
Y ya todo el sueño es un inmenso garaje de copas vacías
que el agudo de su ausencia con mi grito rompe.
Subo.
Bajo escalones.
Pero esta angustia atrancándoseme en la piel como una
cremallera rota,
tampoco cede al sudor.
Y ya todo el sueño es un inmenso garaje de copas vacías
que el agudo de su ausencia con mi grito rompe.
Almudena Guzmán
Realidad Y Sueño
Náufrago de mi propio sueño,
como si transportara en la flor de los labios
el silencio desnudo,
más que la sangre muda de hospital
muerta en el abandono;
con la tristeza del que viaja
por un aire sin viaje,
reducido al silencio
bajo un olor de rosa no pensada,
cuando el jardín no sabe
si la flor es un sueño
o la esperanza presentida;
fijo en mis latitudes
con el límite sueño entre las manos,
en su cauce la sangre detenida
y el temor de que llegue hasta mi tacto
la presión más efímera
o la más fina flor ya derribada;
límite y carne, sueño ilimitado
bajo la sábana, tan blanca,
por la que corre sangre
como la vena rota
en la piel de una virgen;
amigo de mí mismo
igual al hombre que presiente
la altura de su sombra
a la hora del último camino,
cara al ángel que viaja hacia mi encuentro
con la blancura íntima del niño aún no nacido,
me recuesto en mis venas
doloroso y sediento, sin mis nervios
ni el recuerdo inicial,
aquel primer encuentro con la muerte
tan clara, pura y sombra.
Siento que un mar lejano,
hundido como puerto bajo niebla,
hasta mí llega, cuando poso mi mano ávida
sobre el temor de mi sombría piel,
igual que un río inmóvil camina por los campos,
y de la sombra de mi aliento,
lento y desnudo, fiel a mi destino,
con mi sangre en el hielo,
más fría que la estatua bajo el agua,
con el frío en las manos
y la desnuda voz enmudecida,
hacia mi sombra vuelvo,
retorno a mi naufragio.
Náufrago de mi propio sueño,
como si transportara en la flor de los labios
el silencio desnudo,
más que la sangre muda de hospital
muerta en el abandono;
con la tristeza del que viaja
por un aire sin viaje,
reducido al silencio
bajo un olor de rosa no pensada,
cuando el jardín no sabe
si la flor es un sueño
o la esperanza presentida;
fijo en mis latitudes
con el límite sueño entre las manos,
en su cauce la sangre detenida
y el temor de que llegue hasta mi tacto
la presión más efímera
o la más fina flor ya derribada;
límite y carne, sueño ilimitado
bajo la sábana, tan blanca,
por la que corre sangre
como la vena rota
en la piel de una virgen;
amigo de mí mismo
igual al hombre que presiente
la altura de su sombra
a la hora del último camino,
cara al ángel que viaja hacia mi encuentro
con la blancura íntima del niño aún no nacido,
me recuesto en mis venas
doloroso y sediento, sin mis nervios
ni el recuerdo inicial,
aquel primer encuentro con la muerte
tan clara, pura y sombra.
Siento que un mar lejano,
hundido como puerto bajo niebla,
hasta mí llega, cuando poso mi mano ávida
sobre el temor de mi sombría piel,
igual que un río inmóvil camina por los campos,
y de la sombra de mi aliento,
lento y desnudo, fiel a mi destino,
con mi sangre en el hielo,
más fría que la estatua bajo el agua,
con el frío en las manos
y la desnuda voz enmudecida,
hacia mi sombra vuelvo,
retorno a mi naufragio.
Alà Chumacero
Este Es El Punto Exacto...
Este es el punto exacto.
Aquí
-entre la cuerda rota
e inmóvil de las horas-
se para
cristalina
la rueda de la noche.
Aquí
-la luna entre salas desiertas
de madurez-
comienza
silenciosa
la rueda del alba.
Este es el punto exacto.
Aquí
-entre la cuerda rota
e inmóvil de las horas-
se para
cristalina
la rueda de la noche.
Aquí
-la luna entre salas desiertas
de madurez-
comienza
silenciosa
la rueda del alba.
Ãlvaro Cunqueiro
Tránsito
Como la música del tiempo
suena tu paso próximo. Resbala
tu sombra cual los días en fluyente
transitar por mis surcos, como un agua.
Flotamos en el tiempo, en el continuo
ir del río. Nos lleva. Nos desgasta
lentamente. Nos suena honda en el pecho
la rota frialdad de su cascada.
Fuimos de abril. Teníamos
una luz inefable, como un ala.
Flor o pájaro o nombre
del amor, en el sueño y en la rama.
Fuimos también de mayo. Dulcemente
el mirar como un fruto se doraba
de presagios. Madura y entreabierta
la fresca pulpa en que el besar se abrasa.
El estío nos hizo arena ardiente,
carne encendida de besada playa
donde blancos caballos como espuma
por la sangre de agosto se avalanzan.
Como cuerpos de otoño nos amamos
bajo la luz dulcísima y dorada
y sentimos el cobre de noviembre
de hermosura sonar en nuestras almas.
Cuánto diciembre acude, cuánto enero
cerca del amor, la vida, la esperanza.
Por la nieve tus pasos cómo suenan
a rosas deshojadas.
Somos de tiempo, Soledad y tiempo
nos vuelven sombra y nada.
Como la música del tiempo
suena tu paso próximo. Resbala
tu sombra cual los días en fluyente
transitar por mis surcos, como un agua.
Flotamos en el tiempo, en el continuo
ir del río. Nos lleva. Nos desgasta
lentamente. Nos suena honda en el pecho
la rota frialdad de su cascada.
Fuimos de abril. Teníamos
una luz inefable, como un ala.
Flor o pájaro o nombre
del amor, en el sueño y en la rama.
Fuimos también de mayo. Dulcemente
el mirar como un fruto se doraba
de presagios. Madura y entreabierta
la fresca pulpa en que el besar se abrasa.
El estío nos hizo arena ardiente,
carne encendida de besada playa
donde blancos caballos como espuma
por la sangre de agosto se avalanzan.
Como cuerpos de otoño nos amamos
bajo la luz dulcísima y dorada
y sentimos el cobre de noviembre
de hermosura sonar en nuestras almas.
Cuánto diciembre acude, cuánto enero
cerca del amor, la vida, la esperanza.
Por la nieve tus pasos cómo suenan
a rosas deshojadas.
Somos de tiempo, Soledad y tiempo
nos vuelven sombra y nada.
Leopoldo de Luis
Y ahí está ella
pensando en lo que un día fue
en el pasado que no será más que un recuerdo
un recuerdo que se perderá en el olvido.
Y ahí está ella
llenando su vacío con recuerdos de su amor
intentando rescatar los buenos momentos
esos que no se repiten y que no volverán.
Ella no se siente mucho mejor
pero prefiere estar llena de recuerdos que de nada
ya sabe como se siente
y cree no ser capaz de soportarlo.
Y ahí está ella, como si no estuviera
parece que está viva, pero por dentro está casi muerta
siente un dolor punzante, que le quita las ganas de todo
las ganas de vivir.
Y se encara con la realidad
con la imagen imaginaria de su amor y el origen de su dolor,
"Pienso en ti cada día, sin poder evitarlo
termino presa de tu recuerdo,
y sin darme cuenta, me sumerjo en un mar de lágrimas
lágrimas que conducen al fondo de mi alma,
aunque ahí ya no queda nada
todo está vacío, cubierto de una oscuridad fría y pétrea
donde ya no hay ninguna chispa de luz,de vida
donde ya no queda nada más que la esperanza rota de que estaríamos juntos, donde ya no me encuentro ni a mí misma, donde al final no quedó nada ni de ti y ni de mi."
pensando en lo que un día fue
en el pasado que no será más que un recuerdo
un recuerdo que se perderá en el olvido.
Y ahí está ella
llenando su vacío con recuerdos de su amor
intentando rescatar los buenos momentos
esos que no se repiten y que no volverán.
Ella no se siente mucho mejor
pero prefiere estar llena de recuerdos que de nada
ya sabe como se siente
y cree no ser capaz de soportarlo.
Y ahí está ella, como si no estuviera
parece que está viva, pero por dentro está casi muerta
siente un dolor punzante, que le quita las ganas de todo
las ganas de vivir.
Y se encara con la realidad
con la imagen imaginaria de su amor y el origen de su dolor,
"Pienso en ti cada día, sin poder evitarlo
termino presa de tu recuerdo,
y sin darme cuenta, me sumerjo en un mar de lágrimas
lágrimas que conducen al fondo de mi alma,
aunque ahí ya no queda nada
todo está vacío, cubierto de una oscuridad fría y pétrea
donde ya no hay ninguna chispa de luz,de vida
donde ya no queda nada más que la esperanza rota de que estaríamos juntos, donde ya no me encuentro ni a mí misma, donde al final no quedó nada ni de ti y ni de mi."
lyricalgirl
¿remordimiento?
La tarde será un sueño de colores...
Tu fantástica risa de oro y plata
derramará en la gracia de las flores
su leve y cristalina catarata.
Tu cuerpo, ya sin mis amantes huellas,
errará por los grises olivares,
cuando la brisa mueva las estrellas
allá sobre la calma de los mares...
¡Sí, tú, tú misma...! irás por los caminos
y el naciente rosado de la luna
te evocará, subiendo entre los pinos,
mis tardes de pasión y de fortuna.
Y mirarás, en pálido embeleso,
sombras en pena, ronda de martirios,
allí donde el amor, beso tras beso,
fue como un agua plácida entre lirios...
¡Agua, beso que no dejó una gota
para el retorno de la primavera;
música sin sentido, seca y rota;
pájaro muerto en lírica pradera!
¡Te sentirás, tal vez, dulce, transida,
y verás, al pasar, en un abismo
al que pobló las frondas de tu vida
de flores de ilusión y de lirismo!
La tarde será un sueño de colores...
Tu fantástica risa de oro y plata
derramará en la gracia de las flores
su leve y cristalina catarata.
Tu cuerpo, ya sin mis amantes huellas,
errará por los grises olivares,
cuando la brisa mueva las estrellas
allá sobre la calma de los mares...
¡Sí, tú, tú misma...! irás por los caminos
y el naciente rosado de la luna
te evocará, subiendo entre los pinos,
mis tardes de pasión y de fortuna.
Y mirarás, en pálido embeleso,
sombras en pena, ronda de martirios,
allí donde el amor, beso tras beso,
fue como un agua plácida entre lirios...
¡Agua, beso que no dejó una gota
para el retorno de la primavera;
música sin sentido, seca y rota;
pájaro muerto en lírica pradera!
¡Te sentirás, tal vez, dulce, transida,
y verás, al pasar, en un abismo
al que pobló las frondas de tu vida
de flores de ilusión y de lirismo!
Juan Ramón Jiménez
El Amor Duerme En El Pecho Del Poeta
Tú nunca entenderás lo que te quiero
porque duermes en mí y estás dormido.
Yo te oculto llorando, perseguido
por una voz de penetrante acero.
Norma que agita igual carne y lucero
traspasa ya mi pecho dolorido
y las turbias palabras han mordido
las alas de tu espíritu severo.
Grupo de gente salta en los jardines
esperando tu cuerpo y mi agonía
en caballos de luz y verdes crines.
Pero sigue durmiendo, vida mía.
¡Oye mi sangre rota en los violines!
¡Mira que nos acechan todavía!
Tú nunca entenderás lo que te quiero
porque duermes en mí y estás dormido.
Yo te oculto llorando, perseguido
por una voz de penetrante acero.
Norma que agita igual carne y lucero
traspasa ya mi pecho dolorido
y las turbias palabras han mordido
las alas de tu espíritu severo.
Grupo de gente salta en los jardines
esperando tu cuerpo y mi agonía
en caballos de luz y verdes crines.
Pero sigue durmiendo, vida mía.
¡Oye mi sangre rota en los violines!
¡Mira que nos acechan todavía!
Federico GarcÃa Lorca
Soldados, médicos y
Trabajadores…
¡humanitarios!
seguían llegando
a Haití.
Y miles de víctimas
del terremoto del
12 de enero,
que se estima mató a…
200 mil personas,
aún tenían dificultades
para encontrar un…
vaso de agua
o un plato de comida.
Países europeos
prometieron más de…
500 millones de dólares
¡de emergencia!
y de largo plazo,
que se suman a los…
100 millones que…
donará Estados Unidos.
Sin embargo…
la ayuda aún no llegaba
a muchos damnificados,.
Frenada por problemas…
de transporte.
Confusiones burocráticas,
miedo a ataques contra las…
caravanas de ayuda,
el derrumbe del gobierno local
y…
la enormidad de la catástrofe.
Los saqueos se extendieron
por más sectores del centro
de la capital el lunes,
con cientos de jóvenes y…
niños que trepaban a las paredes
dañadas de las tiendas…
para llevarse lo que encontraran.
La pasta de dientes era codiciada
porque la gente se la pone…
bajo las fosas nasales
para no sentir el olor de…
¡los cadáveres!
La policía tuvo que hacer
disparos en una tienda
derrumbada y en llamas,
para separar a jóvenes que…
peleaban con botellas rotas,
machetes y navajas
por una carga de ron.
"Estoy tomando todo
lo que puedo, me da valor",
dijo Jean-Pierre Junior,
que tenía una tabla rota
con clavos para
¡proteger su botella!
Aún así,
el comandante del Ejército
estadounidense en Haití,
teniente general Ken Keen,
dijo que hay menos violencia…
que antes del terremoto.
"¿Hay violencia de pandillas?
Sí.
¿Había violencia de pandillas
antes del terremoto?
Por supuesto", dijo.
Keen dijo que unos 2,000
infantes de Marina se unirán…
a los 1,000 militares que…
están en Haití.
El secretario general de la ONU
Ban Ki-moon dijo que pidió…
al Consejo de Seguridad enviar…
1.500 policías y 2,000 soldados
internacionales para reforzar
la misión de paz de la ONU,
que tiene 7,000 militares y 2,100 policías.
Trabajadores…
¡humanitarios!
seguían llegando
a Haití.
Y miles de víctimas
del terremoto del
12 de enero,
que se estima mató a…
200 mil personas,
aún tenían dificultades
para encontrar un…
vaso de agua
o un plato de comida.
Países europeos
prometieron más de…
500 millones de dólares
¡de emergencia!
y de largo plazo,
que se suman a los…
100 millones que…
donará Estados Unidos.
Sin embargo…
la ayuda aún no llegaba
a muchos damnificados,.
Frenada por problemas…
de transporte.
Confusiones burocráticas,
miedo a ataques contra las…
caravanas de ayuda,
el derrumbe del gobierno local
y…
la enormidad de la catástrofe.
Los saqueos se extendieron
por más sectores del centro
de la capital el lunes,
con cientos de jóvenes y…
niños que trepaban a las paredes
dañadas de las tiendas…
para llevarse lo que encontraran.
La pasta de dientes era codiciada
porque la gente se la pone…
bajo las fosas nasales
para no sentir el olor de…
¡los cadáveres!
La policía tuvo que hacer
disparos en una tienda
derrumbada y en llamas,
para separar a jóvenes que…
peleaban con botellas rotas,
machetes y navajas
por una carga de ron.
"Estoy tomando todo
lo que puedo, me da valor",
dijo Jean-Pierre Junior,
que tenía una tabla rota
con clavos para
¡proteger su botella!
Aún así,
el comandante del Ejército
estadounidense en Haití,
teniente general Ken Keen,
dijo que hay menos violencia…
que antes del terremoto.
"¿Hay violencia de pandillas?
Sí.
¿Había violencia de pandillas
antes del terremoto?
Por supuesto", dijo.
Keen dijo que unos 2,000
infantes de Marina se unirán…
a los 1,000 militares que…
están en Haití.
El secretario general de la ONU
Ban Ki-moon dijo que pidió…
al Consejo de Seguridad enviar…
1.500 policías y 2,000 soldados
internacionales para reforzar
la misión de paz de la ONU,
que tiene 7,000 militares y 2,100 policías.
Rafael Michel
"SON SAL Y HUESOS"
Áspero afán, llavero de plata,
sal en la columna vertebral,
silla rota bajo la mesa oscura,
simulación de vida en los entierros,
huesos de ratas y bilis de emociones
próximas al verso que bate palmas…
Con sal y huesos venimos al camposanto.
He existido porque los dioses murieron
y el TODO quiso para mí lo que yo quise
para ti en el momento en que visualizaste
el hogar lúgubre donde descansa el tormento.
Jamás y para siempre
-hija de mi orgullo inexperto-
podrás recorrer con tu túnica de ensueños
este camposanto donde los arcángeles
son mármol de férreos sentimientos.
Áspero afán, llavero de plata,
sal en la columna vertebral,
silla rota bajo la mesa oscura,
simulación de vida en los entierros,
huesos de ratas y bilis de emociones
próximas al verso que bate palmas…
Con sal y huesos venimos al camposanto.
He existido porque los dioses murieron
y el TODO quiso para mí lo que yo quise
para ti en el momento en que visualizaste
el hogar lúgubre donde descansa el tormento.
Jamás y para siempre
-hija de mi orgullo inexperto-
podrás recorrer con tu túnica de ensueños
este camposanto donde los arcángeles
son mármol de férreos sentimientos.
Alexander Vórtice
Viento En La Alcoba
La misma alcoba de ese amor, es ésta.
Una flor seca y una copa rota.
Soledad del orgullo y voz ignota
del viento intruso, es todo lo que resta.
¿Y dónde, oh viento, el nombre y la floresta
ceceantes al par en tu remota
complicidad? Y al pregunta flota
vanamente en el viento sin respuesta.
La ventana que abrí, cerrada ha tanto
tiempo al viento y al nombre, parecía
tener cuajado en su cristal el llanto.
Ella y su nombre. El viento y su porfía.
Y sobre el libro del amor y el canto,
el retrato inocente todavía.
II
Tiendo la mano hacia el misterio mudo
de las cosas, y al largo movimiento
palpo apenas el tránsito del viento
que no vistió de aroma y va desnudo.
Ya solo el viento. Y lo que fue y no pudo
sobrevivir al plácido momento.
Altivo trance del renunciamiento.
Y algo invádame, lóbrego y sañudo.
No es el dolor que añora en la lejana
tarde del bosque el nombre descendido,
al ábrego de octubre, hoja temprana.
Ni la hoja marchita, ni el sonido
que hizo tal vez la hoja en la ventana
Es el viento que en mí se ha detenido.
La misma alcoba de ese amor, es ésta.
Una flor seca y una copa rota.
Soledad del orgullo y voz ignota
del viento intruso, es todo lo que resta.
¿Y dónde, oh viento, el nombre y la floresta
ceceantes al par en tu remota
complicidad? Y al pregunta flota
vanamente en el viento sin respuesta.
La ventana que abrí, cerrada ha tanto
tiempo al viento y al nombre, parecía
tener cuajado en su cristal el llanto.
Ella y su nombre. El viento y su porfía.
Y sobre el libro del amor y el canto,
el retrato inocente todavía.
II
Tiendo la mano hacia el misterio mudo
de las cosas, y al largo movimiento
palpo apenas el tránsito del viento
que no vistió de aroma y va desnudo.
Ya solo el viento. Y lo que fue y no pudo
sobrevivir al plácido momento.
Altivo trance del renunciamiento.
Y algo invádame, lóbrego y sañudo.
No es el dolor que añora en la lejana
tarde del bosque el nombre descendido,
al ábrego de octubre, hoja temprana.
Ni la hoja marchita, ni el sonido
que hizo tal vez la hoja en la ventana
Es el viento que en mí se ha detenido.
Alberto Angel Montoya
Cada año, es un año de lucha continua, es siempre el mismo siglo de vida, caerse y levantarse, una y otra vez . Cada año descubrimos cosas nuevas, maduramos a nuestra manera, y crecemos como personas .
Yo lo noto, me voy volviendo menos cierta, confusa, disolviéndome en el aire cotidiano, burda jirón de mí, deshilachada y rota por los puños . He vivido un año más por que así lo ha querido el destino, y eso es muy duro , Mover el corazón todos los días casi cien veces por minuto .
Para vivir un año más, es necesario morirse muchas veces y revivir a momentos .
Hagamos memoria de los recuerdos, de las personas, de lo que un día fue y lo que en el presente del futuro ya no será . Mirarse en fotos y sorprenderte de lo mucho que has cambiado y hasta donde has podido llegado, el tiempo es sabio y no perdona, siempre va a su marcha y no se detiene por nada .
Es realmente sorprendente la capacidad de reacción y cambio a la que nos vemos sometidos, decimos cosas y al rato nos contradecimos, supongo que será por que en fondo cada uno de nosotros gozamos de bipolaridad y que no existe verdad cierta ni mentira real .
Rebozo de orgullo, en él pasa mi dignidad, me cuesta dar el brazo a torcer, y por no hacerlo, lo hago mal, a veces hay que reconocer los errores y dar marcha atrás aun que ni casi siempre con un simples perdón, lo puedas arreglar . Se basa en aprender cada día de lo que nos proporcionan, por mi pequeño que sea, eso nos hace ser mejor persona .
Nacemos solos y solos nos morimos, y no creo la existencia, si somos buenos, de una paraíso, ni mucho menos del infiernos, si somos malos, simplemente dejamos de existir, de estar, aun que nuestro alma y espíritu se pueda manifestar .
Por las noches antes de dormir, al cerrar los ojos me bombardean imágenes, sueño despierta con el futuro, finjo conversaciones en la que tú no me entiendes, hago recuento de cuantas veces siento que mi corazón se detiene a causa del frío, necesito de alguien que lo encienda para mantenerlo vivo .
Yo lo noto, me voy volviendo menos cierta, confusa, disolviéndome en el aire cotidiano, burda jirón de mí, deshilachada y rota por los puños . He vivido un año más por que así lo ha querido el destino, y eso es muy duro , Mover el corazón todos los días casi cien veces por minuto .
Para vivir un año más, es necesario morirse muchas veces y revivir a momentos .
Hagamos memoria de los recuerdos, de las personas, de lo que un día fue y lo que en el presente del futuro ya no será . Mirarse en fotos y sorprenderte de lo mucho que has cambiado y hasta donde has podido llegado, el tiempo es sabio y no perdona, siempre va a su marcha y no se detiene por nada .
Es realmente sorprendente la capacidad de reacción y cambio a la que nos vemos sometidos, decimos cosas y al rato nos contradecimos, supongo que será por que en fondo cada uno de nosotros gozamos de bipolaridad y que no existe verdad cierta ni mentira real .
Rebozo de orgullo, en él pasa mi dignidad, me cuesta dar el brazo a torcer, y por no hacerlo, lo hago mal, a veces hay que reconocer los errores y dar marcha atrás aun que ni casi siempre con un simples perdón, lo puedas arreglar . Se basa en aprender cada día de lo que nos proporcionan, por mi pequeño que sea, eso nos hace ser mejor persona .
Nacemos solos y solos nos morimos, y no creo la existencia, si somos buenos, de una paraíso, ni mucho menos del infiernos, si somos malos, simplemente dejamos de existir, de estar, aun que nuestro alma y espíritu se pueda manifestar .
Por las noches antes de dormir, al cerrar los ojos me bombardean imágenes, sueño despierta con el futuro, finjo conversaciones en la que tú no me entiendes, hago recuento de cuantas veces siento que mi corazón se detiene a causa del frío, necesito de alguien que lo encienda para mantenerlo vivo .
Flavia Caetano
no logro olvidarme de akella doncella
de la mujer que logro despertarme de aquella pesadilla
con su sencilles y su divina comedia
hicieron que partiera asia otro lugar con ella
no logro despojarla de mi ni un solo segundo
y es lo que me mantiene vivo de seguro
la película rota en mi mente una y otra vez
de la cual ambos somos participes
que tiene mas de mil versiones d amor
y guiones esperando por escribirse
no logro olvidarla al cielo le pido una explicacion
y caen gotas que se asemejan a mis lagrimas
pensado en lo hermozo que Fue Y puede ser el milagro de volver a encontrarla
que puede ser peor amar a alguien y no ser correspondio
o amarse ambos y que ese amor sea prohibido
no logro olvidarla y no creo que la olvide tardare mas de mil años en hallarla
pero la encontrare ..lo hare
de la mujer que logro despertarme de aquella pesadilla
con su sencilles y su divina comedia
hicieron que partiera asia otro lugar con ella
no logro despojarla de mi ni un solo segundo
y es lo que me mantiene vivo de seguro
la película rota en mi mente una y otra vez
de la cual ambos somos participes
que tiene mas de mil versiones d amor
y guiones esperando por escribirse
no logro olvidarla al cielo le pido una explicacion
y caen gotas que se asemejan a mis lagrimas
pensado en lo hermozo que Fue Y puede ser el milagro de volver a encontrarla
que puede ser peor amar a alguien y no ser correspondio
o amarse ambos y que ese amor sea prohibido
no logro olvidarla y no creo que la olvide tardare mas de mil años en hallarla
pero la encontrare ..lo hare
cesarobregone
un loco
Es una tarde mustia y desabrida
de un otoño sin frutos, en la tierra
estéril y raída
donde la sombra de un centauro yerra.
Por un camino en la árida llanura,
entre álamos marchitos,
a solas con su sombra y su locura
va el loco, hablando a gritos.
Lejos se ven sombríos estepares,
colinas con malezas y cambrones,
y ruinas de viejos encinares,
coronando los agrios serrijones.
El loco vocifera
a solas con su sombra y su quimera.
Es horrible y grotesta su figura;
flaco, sucio, maltrecho y mal rapado,
ojos de calentura
iluminan su rostro demacrado.
Huye de la ciudad... Pobres maldades,
misérrimas virtudes y quehaceres
de chulos aburridos, y ruindades
de ociosos mercaderes.
Por los campos de Dios el loco avanza.
Tras la tierra esquelética y sequiza
?rojo de herrumbre y pardo de ceniza?
hay un sueño de lirio en lontananza.
Huye de la ciudad. ¡El tedio urbano!
?¡carne triste y espíritu villano!?.
No fue por una trágica amargura
esta alma errante desgajada y rota;
purga un pecado ajeno: la cordura,
la terrible cordura del idiota.
Es una tarde mustia y desabrida
de un otoño sin frutos, en la tierra
estéril y raída
donde la sombra de un centauro yerra.
Por un camino en la árida llanura,
entre álamos marchitos,
a solas con su sombra y su locura
va el loco, hablando a gritos.
Lejos se ven sombríos estepares,
colinas con malezas y cambrones,
y ruinas de viejos encinares,
coronando los agrios serrijones.
El loco vocifera
a solas con su sombra y su quimera.
Es horrible y grotesta su figura;
flaco, sucio, maltrecho y mal rapado,
ojos de calentura
iluminan su rostro demacrado.
Huye de la ciudad... Pobres maldades,
misérrimas virtudes y quehaceres
de chulos aburridos, y ruindades
de ociosos mercaderes.
Por los campos de Dios el loco avanza.
Tras la tierra esquelética y sequiza
?rojo de herrumbre y pardo de ceniza?
hay un sueño de lirio en lontananza.
Huye de la ciudad. ¡El tedio urbano!
?¡carne triste y espíritu villano!?.
No fue por una trágica amargura
esta alma errante desgajada y rota;
purga un pecado ajeno: la cordura,
la terrible cordura del idiota.
antonio machado
Es quizás asi mas simple
rezar…no, no es asi de simple
Tambien El calla…se pierde
en la espesura y oscuridad de la noche
Y se queda en mi soledad esta amargura…
que solo se calma cuando el sueño
me vence, me agota, …y esta agonía se vuelve
una copa rota…como el cristal de mi corazón
!enamorado!
rezar…no, no es asi de simple
Tambien El calla…se pierde
en la espesura y oscuridad de la noche
Y se queda en mi soledad esta amargura…
que solo se calma cuando el sueño
me vence, me agota, …y esta agonía se vuelve
una copa rota…como el cristal de mi corazón
!enamorado!
Jackselins Arteaga
se vende
unos ojos que ya no quieren ver para no sentir.
en especial 2x1
a buen precio verdad?
unos sentimientos sin fines de lucro
y palabras en banca rota
hasta un reloj falcificado que nunca marco las horas
solo tiempo perdido dentro de una caja de resentimientos
me lo compras?
un quintal de coraje
el que compre al mayor presio de la bolsa de valores de wallstreet
y hoy no vale nada
lo quieres?
se vende todo
quien me ayuda
ya no los quiero
ya no me sirben
ni corazon, ni sentimientos , ni palabras
si.. los vendo
dame un precio ?
es venta sin devolucion ..sin negocios
para recudar fondos para desacerme de ti y compara un mundo nuevo para mi
unos ojos que ya no quieren ver para no sentir.
en especial 2x1
a buen precio verdad?
unos sentimientos sin fines de lucro
y palabras en banca rota
hasta un reloj falcificado que nunca marco las horas
solo tiempo perdido dentro de una caja de resentimientos
me lo compras?
un quintal de coraje
el que compre al mayor presio de la bolsa de valores de wallstreet
y hoy no vale nada
lo quieres?
se vende todo
quien me ayuda
ya no los quiero
ya no me sirben
ni corazon, ni sentimientos , ni palabras
si.. los vendo
dame un precio ?
es venta sin devolucion ..sin negocios
para recudar fondos para desacerme de ti y compara un mundo nuevo para mi
ines rosso
Catalina sabía el argumento de la sábana rota por amor, me soplaba la letra con su aliento y nos iba surgiendo esta canción.
Miguel Cantilo
El lenguaje humano es como una caldera rota en la que nos conectamos con ritmos crudos para que bailen los osos, mientras que anhelamos hacer música que derrita las estrellas.
Gustave Flaubert