Vacia ( 3 )
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Tú debe quitarse todo el que el arte con que me llena, para que puedas estar lleno de aquello de lo que tú eres vacía.
Saint Augustine
Constantemente tener que pensar en el dinero no es agradable. La gente solía decir, 'ser rico no te hace feliz'. Y yo pensaba: 'No tengo electricidad, nada - se lo digan a mi nevera vacía '.
Rebecca Ferguson
No es tanto la pobreza como pretexto de que acosa a un hombre arruinado - la lucha entre una mente orgullosa y una bolsa vacía - el mantenimiento de un espectáculo hueco que pronto debe llegar a su fin.
Washington Irving
No te sorprendas si te adoro como Dios lo ha llamado la humanidad, ya que habló de la humanidad como si estuviera vacía de espíritu y piensa en la carne según la carne.
Michael Servetus
Una de las mentiras que nos decimos a nosotros mismos es que estamos progresando, pero la silla de Huey es vacía.
H. Rap Brown
Estoy convencido de que las cosas materiales pueden contribuir mucho a hacer de la propia vida agradable, pero, básicamente, si usted no tiene muy buenos amigos y familiares que te importa, la vida va a ser muy vacía y triste y lo material deja de ser importante.
David Rockefeller
Vacía tu mente, se amorfo, moldeable, como el agua. Si pones agua en una taza se convierte en la taza. Si pones agua en una botella se convierte en la botella. Si la pones en una tetera se convierte en la tetera. El agua puede fluir o puede golpear. Sé agua amigo mío.
Bruce Lee
Nos hemos olvidado de que no hemos llegado a una tierra vacía para heredarla, pero hemos llegado a conquistar un país de personas que habitan en ella, que la rige por la virtud de su lengua y cultura salvaje.
Moshe Sharett
Yo rara vez me siento cómodo en un teatro. Siempre me siento como soy dueño de un cine. Me siento igual de feliz en un vacío como una llena. Probablemente más feliz en una vacía!
Martin McDonagh
Me parece como un espectador, cuando voy a ver comedias, la cepa que sea divertido en todo el asunto. Empiezo a perder mi sentido de la realidad, y termina con la sensación de una experiencia vacía, hay cosas divertidas en él, pero he perdido la conexión emocional con los personajes, ya que es tan bananas.
Mike White
Filosofía de la ciencia sin la historia de la ciencia está vacía, la historia de la ciencia sin filosofía de la ciencia es ciega.
Imre Lakatos
El gran comerciante sueño Disney fue un éxito porque la ficción era lo que todo el mundo parecía necesitar en una tierra espiritualmente vacía.
Arthur Erickson
Los niños son un regalo maravilloso. Ellos tienen una extraordinaria capacidad para ver en el corazón de las cosas y para exponer frase vacía y falsa como lo que son.
Desmond Tutu
Las mujeres tienen una vida que se vuelven cada vez más vacía. Están haciendo más y sentirse menos.
Marcus Buckingham
Las observaciones indican que el universo se está expandiendo a un ritmo cada vez mayor. Se expandirá para siempre, consiguiendo más vacía y oscura.
Stephen Hawking
Siempre hay una hora sagrada en el teatro - después de los ensayos y antes de las actuaciones, por la tarde, tres-cinco. Normalmente el teatro está vacía, entonces, y este es un maravilloso horas.
Henning Mankell
Mi filosofía de la moda es, si usted no está cubierto de pelo de perro, su vida está vacía.
Elayne Boosler
Todo mi amor y mi vida te di, me quedé vacía, y hoy que no te tengo, no pido que me devuelvas ese amor, no debo, pero por favor devuélveme las ganas de vivir.
Siempre mantenga su mente tan brillante y claro como el vasto cielo, el gran océano, y el pico más alto, vacía de todo pensamiento. Siempre mantenga su cuerpo lleno de luz y calor. Llénate con el poder de la sabiduría y la iluminación.
Morihei Ueshiba
Ningún funcionario local de cuerda que ha colgado una media vacía sobre la chimenea municipal, se va a disparar a Santa Claus antes de una Navidad difícil.
Alfred E. Smith
Se trata de una muy triste idea errónea de que los bibliotecarios simplemente comprobar los libros de entrada y salida. La biblioteca es el corazón de una escuela, y sin un bibliotecario, que no es más que una cáscara vacía.
Jarrett J. Krosoczka
Todo lo que importa es la educación liberal. Todas las verdades salvíficas, todas las gracias de curación que distinguen a una buena educación de una mala o una educación completa de un medio vacía se encuentran en esa palabra.
Alan K. Simpson
Un amigo es tu vida, tu alegría, un amigo es el espejo del alma, si te falta la sientes vacía, un amigo es tu alegría , tu mirada, tu confianza, un amigo lo es todo, nunca te falta.
El amor es como un reloj de arena, con el corazón llenándose a medida que se vacía el cerebro.
Jules Renard
A veces recuerdo cuán vacía puede ser la etiqueta del liderazgo y cuán heroico es tener verdaderos seguidores.
Warren G. Bennis
La noria vacía se alza ante nosotros ucando pasamos por su lado, un círculo impreciso apenas visible en la bruma, y, si exceptuamos unos pescadores mexicanos, no hay nadie alrededor.
Bret Easton Ellis
Electra Heart es la antítesis de todo lo que represento. Y el punto de introducción de ella y la construcción de un concepto en torno a ella es que ella representa el lado corrupto de la ideología estadounidense, y básicamente eso es la corrupción de uno mismo. Mi peor temor - que es el peor temor de nadie - es perderme a mí misma y convertirme en una persona vacía. Y eso sucede mucho cuando se es muy ambicioso.
Marina and the Diamonds
Si una noche de invierno un viajero, fuera del poblado de Malbork, asomándose desde la abrupta costa sin temor al viento y al vértigo, mira hacia abajo donde la sombra se adensa en una red de líneas que se entrelazan, en una red de líneas que se intersecan sobre la alfombra de hojas iluminadas por la luna en torno a una fosa vacía, «¿Cuál historia espera su fin allá abajo?», pregunta, ansioso de escuchar el relato.
Italo Calvino
Volvía a ser de noche. En la posada Roca de Guía reinaba el silencio, un silencio triple.
El primer silencio era una calma hueca y resonante, constituida por las cosas que faltaban. Si hubiera habido caballos en los establos, estos habrían piafado y mascado y lo habrían hecho pedazos. Si hubiera habido gente en la posada, aunque solo fuera un puñado de huéspedes que pasaran allí la noche, su agitada respiración y sus ronquidos habrían derretido el silencio como una cálida brisa primaveral. Si hubiera habido música? pero no, claro que no había música. De hecho, no había ninguna de esas cosas, y por eso persistía el silencio.
En la posada Roca de Guía, un hombre yacía acurrucado en su mullida y aromática cama. Esperaba el sueño con los ojos abiertos en la oscuridad, inmóvil. Eso añadía un pequeño y asustado silencio al otro silencio, hueco y mayor. Componían una especie de aleación, una segunda voz.
El tercer silencio no era fácil reconocerlo. Si pasabas una hora escuchando, quizá empezaras a notarlo en las gruesas paredes de piedra de la vacía taberna y en el metal, gris y mate, de la espada que colgaba detrás de la barra. Estaba en la débil luz de la vela que alumbraba una habitación del piso de arriba con sombras danzarinas. Estaba en el desorden de unas hojas arrugadas que se habían quedado encima de un escritorio. Y estaba en las manos del hombre allí sentado, ignorando deliberadamente las hojas que había escrito y que había tirado mucho tiempo atrás.
El hombre tenía el pelo rojo como el fuego. Sus ojos eran oscuros y distantes, y se movía con la sutil certeza de quienes saben muchas cosas.
La posada Roca de Guía era suya, y también era suyo el tercer silencio. Así debía ser, pues ese era el mayor de los tres silencios, y envolvía a los otros dos. Era profundo y ancho como el final del otoño. Era grande y pesado como una gran roca alisada por la erosión de las aguas de un río. Era un sonido paciente e impasible como el de las flores cortadas; el silencio de un hombre que espera la muerte.
El primer silencio era una calma hueca y resonante, constituida por las cosas que faltaban. Si hubiera habido caballos en los establos, estos habrían piafado y mascado y lo habrían hecho pedazos. Si hubiera habido gente en la posada, aunque solo fuera un puñado de huéspedes que pasaran allí la noche, su agitada respiración y sus ronquidos habrían derretido el silencio como una cálida brisa primaveral. Si hubiera habido música? pero no, claro que no había música. De hecho, no había ninguna de esas cosas, y por eso persistía el silencio.
En la posada Roca de Guía, un hombre yacía acurrucado en su mullida y aromática cama. Esperaba el sueño con los ojos abiertos en la oscuridad, inmóvil. Eso añadía un pequeño y asustado silencio al otro silencio, hueco y mayor. Componían una especie de aleación, una segunda voz.
El tercer silencio no era fácil reconocerlo. Si pasabas una hora escuchando, quizá empezaras a notarlo en las gruesas paredes de piedra de la vacía taberna y en el metal, gris y mate, de la espada que colgaba detrás de la barra. Estaba en la débil luz de la vela que alumbraba una habitación del piso de arriba con sombras danzarinas. Estaba en el desorden de unas hojas arrugadas que se habían quedado encima de un escritorio. Y estaba en las manos del hombre allí sentado, ignorando deliberadamente las hojas que había escrito y que había tirado mucho tiempo atrás.
El hombre tenía el pelo rojo como el fuego. Sus ojos eran oscuros y distantes, y se movía con la sutil certeza de quienes saben muchas cosas.
La posada Roca de Guía era suya, y también era suyo el tercer silencio. Así debía ser, pues ese era el mayor de los tres silencios, y envolvía a los otros dos. Era profundo y ancho como el final del otoño. Era grande y pesado como una gran roca alisada por la erosión de las aguas de un río. Era un sonido paciente e impasible como el de las flores cortadas; el silencio de un hombre que espera la muerte.
Patrick Rothfuss
Me estremezco al pensar en cuál ha de ser el resultado de una lucha entre sistemas tan distintos; uno de nosotros ha de prevalecer y el otro será destruido, en cualquier caso no podemos existir ambos de forma segura. De su parte está la inmensa riqueza de su imperio, recursos intactos, experiencia y práctica en las armas, una soldadesca veterana, una serie ininterrumpida de victorias, disposición a resistir las dificultades, unión, orden, disciplina, frugalidad y vigilancia. De la nuestra se encuentra una hacienda vacía, hábitos lujosos, recursos agotados, espíritus quebrantados, una soldadesca tosca e insubordinada, y codiciosas reyertas; no hay respeto por la disciplina, el libertinaje se extiende por todas partes, los hombres se complacen en la embriaguez y la depravación, y, lo peor de todo, el enemigo está acostumbrado a la victoria, y nosotros a la derrota. ¿Podemos dudar de cuál ha de ser el resultado?7
Niall Ferguson
Al final descubrí un delgado volumen, titulado El libro de los secretos, enterrado en lo más profundo de Catálogos Muertos. Era un libro extraño: estaba organizado como un bestiario, pero escrito como un abecedario para niños. Tenía ilustraciones en que aparecían seres de cuentos de hadas como ogros, troles y resinillos. Cada entrada tenía una ilustración acompañada de un poema breve e insípido.
La entrada de los Chandrian era la única que no llevaba ilustración, por supuesto. En su lugar solo había una página vacía enmarcada con volutas decorativas. El poema no aportaba absolutamente nada:
De un sitio a otro los Chandrian van, pero nunca dejan rastro ni sabes dónde están.
Guardan sus secretos con mucho cuidado, pero nunca te arañan ni te pegan un bocado.
No montan peleas ni arman jaleos.
De hecho con nosotros son bastante buenos.
Llegan y se van, te vuelves y se han ido, como un rayo en el cielo, como un suspiro.
Pese a lo irritante que resultaba un texto tan superficial, al menos dejaba algo muy claro: para el resto de la gente, los Chandrian no eran más que cuentos de hadas infantiles. Tan irreales como los engendros o los unicornios.
Yo sabía otra cosa, por supuesto. Los había visto con mis propios ojos. Había hablado con Ceniza, el de los ojos negros. Había visto a Haliax, envuelto en un manto de sombra.
Continué mi infructuosa búsqueda. No me importaba lo que creyera el resto de la gente. Yo sabía la verdad, y no soy de los que se rinden fácilmente.
La entrada de los Chandrian era la única que no llevaba ilustración, por supuesto. En su lugar solo había una página vacía enmarcada con volutas decorativas. El poema no aportaba absolutamente nada:
De un sitio a otro los Chandrian van, pero nunca dejan rastro ni sabes dónde están.
Guardan sus secretos con mucho cuidado, pero nunca te arañan ni te pegan un bocado.
No montan peleas ni arman jaleos.
De hecho con nosotros son bastante buenos.
Llegan y se van, te vuelves y se han ido, como un rayo en el cielo, como un suspiro.
Pese a lo irritante que resultaba un texto tan superficial, al menos dejaba algo muy claro: para el resto de la gente, los Chandrian no eran más que cuentos de hadas infantiles. Tan irreales como los engendros o los unicornios.
Yo sabía otra cosa, por supuesto. Los había visto con mis propios ojos. Había hablado con Ceniza, el de los ojos negros. Había visto a Haliax, envuelto en un manto de sombra.
Continué mi infructuosa búsqueda. No me importaba lo que creyera el resto de la gente. Yo sabía la verdad, y no soy de los que se rinden fácilmente.
Patrick Rothfuss