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Buson
Buson. Encuentra docenas de buson con fotos para copiar y compartir.
La puesta del sol en primavera camina sobre la cola del faisán dorado.
Yosa Buson
En la profundidad del bosque el pájaro carpintero y el golpe del hacha.
Yosa Buson
Murió el ciruelo y sus flores ¡El sauce en su soledad!.
Yosa Buson
Al oscurecerse el monte, arrebata el granate a las hojas del arce.
Yosa Buson
Atardecer otoñal. La soledad también es bienestar.
Yosa Buson
No daria ni para un sorbo, agua limpia y clara, y sin embargo ¡Que cosa tan sagrada!.
Yosa Buson
La lluvia en invierno Muestra lo que los ojos ven Como si fuera cosa antigua.
Yosa Buson
Las noches de los hombres de antes Fueron iguales a las mías Esta noche de lluvia fría.
Yosa Buson
Barriendo hojas dispersas En el cortejo fúnebre Se va la primavera.
Yosa Buson
Cada mañana ¿dónde va pensativa la primavera?.
Yosa Buson
Está pasmada de pobreza esta mañana de otoño.
Yosa Buson
Puse el calentador en mi pecho. Pero mi corazón estaba lejos.
Yosa Buson
La mariposa confiada duerme en la campana del templo.
Yosa Buson
Ante el crisantemo blanco Las tijeras Dudan un instante.
Yosa Buson
Parece indefensa Cuando nada La rana.
Yosa Buson
El bosque en verano Ninguna hoja se mueve Así asusta.
Yosa Buson
Es otoño en los senderos. Alguien viene por el páramo Detrás de mí.
Yosa Buson
No hay hoja que se mueva. Temor reverencial, en la arboleda de verano.
Yosa Buson
Para el que parte para el que se queda dos otoños.
Yosa Buson
Al trabajo de la tierra Desde las alturas del templo Viene el canto del gallo.
Yosa Buson
Bajo la brisa del atardecer el agua chapotea en las patas de la garza.
Yosa Buson
¡Un relámpago por la mañana¡ El ruido del rocío corre entre los bambúes.
Yosa Buson
Sopladas por el viento del oeste. Las hojas muertas se agrupan al este.
Yosa Buson
No hay puente. El sol se acuesta en aguas primaverales.
Yosa Buson
Sopla el poniente, y al oriente se apilan las hojas secas.
Yosa Buson
Con las lluvias del verano. El agua estancada y el río se juntan.
Yosa Buson
El soplo de una hacha, El olor del pino, Los bosques invernales.
Yosa Buson
Viento del atardecer. Se ondula el agua alrededor de la garza.
Yosa Buson
En las orejas de mi avanzada edad Las lluvias del verano Desaguan por las canaletas.
Yosa Buson
Acá y allá escuchan la cascada jóvenes hierbas.
Yosa Buson
Al trabajo en el campo la nube que nunca se movía también fue.
Yosa Buson
Ruido de serrucho Esta media noche de invierno Ruido de pobreza.
Yosa Buson
Un caracol Un cuerno corto y el otro largo. ¿Cuál es el problema?.
Yosa Buson
Esta mañana vemos la brisa soplar los bellos en la oruga.
Yosa Buson
Yendo a mirarlas, Las flores del cerezo en la noche Se han convertido en fruto.
Yosa Buson
Al trabajo de la tierra. El hombre que preguntó por el camino Desapareció.
Yosa Buson
Lluvia de primavera; ¡pobre de aquel que nada escribe!.
Yosa Buson
Un hachazo en el bosque En invierno Y el olor me llega.
Yosa Buson
La más lejana luna. Atravieso un barrio pobre.
Yosa Buson
La montaña oscurece y asume la púrpura magnificencia de las hojas en otoño.
Yosa Buson
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