Somos nuestra memoria, somos ese quimérico museo de formas inconstantes, ese montón de espejos rotos.
Jorge Luis Borges
De La Lonja
No te amaré mañana. He aguardado
tantos días desnuda, con tu nombre
grabado entre las cejas, que olvidé
los inviernos, el azul y las rosas.
Ciertamente, habría de ser negra
la...
La verdad a medias es mentira verdadera.
Sé filósofo... pero en medio de toda tu filosofía, sé hombre.
Nuestros sentidos nos engañan o son insuficientes, cuando se trata de análisis, observación y apreciación.