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Georg Christoph Lichtenberg: Nada revela mejor el carácter...

Nada revela mejor el carácter de los hombres que una burla tomada a mal.

Georg Christoph Lichtenberg

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El verdadero medio de ganar mucho consiste en no querer nunca ganar demasiado.

La Cour CarrÃ©e

Oh rÃ¡pida, te amo.
Oh zorra apresurada al borde del vestido
y lÃmite afilado de la bota injuriante,
rodilla de Artemisa fugaz entre la piedra,
os amo,
sombra huidiza en la escalera noble,
espalda entre trompetas por el puente.
Oh vagas, os envidio,
imÃ¡genes parejas en los grises
vahos de las cristaleras entornadas,
impacientes
-que llegan a las citas con retraso-
nervios de los que habitan (el descuido
seguro y arrogante de la puerta entreabierta
y el gesto ordenador de las cosas que miran).
Lo quiero casi todo:
la puerta del palacio con armas y figuras,
el nombre de los reyes y el latÃ³n de RepÃºblica.
Quiero tus ojos de extranjera ingenua
y la facilidad sin alma del copista.
Quiero esta luz de ahora. Es mi deseo
estar abierto, atento, hasta que parta.
Y quisiera que alguien me dijera
adiÃ³s,
contenida, riendo entre lÃ¡grimas.

Extranjero en las puertas, no estÃ¡s solo,
mi apurada tristeza te acompaÃ±a.

Mil rutas se apartan del fin elegido, pero hay una que llega a Ã©l.

Ayer En Fondo

Son canas infantiles.
Recuerdos de la infancia.
Por ese tiempo aquel
tu figurilla blanca.

(Te imagino allÃ, breve,
al corro, con palabras
medias. Puras.
-El tiempo.
El tiempo, el tiempo, hermana.)

Eras. Fuiste. Has sido.
Nostalgia de nostalgia.
Â¡Y estas fotografÃas
que todo me lo aclaran!

MirÃ¡ndolas estamos.
Te pregunto. Me hablas.
Mi pregunta es un eco;
tu respuesta una cana:
parece que respondes
como si preguntaras.

Eras. Fuiste. Has sido.
Me duele un poco tanta
inocencia. Me duele
mÃ¡s que la mÃa tu infancia.

Ayer en fondo. SueÃ±a.
Parece una cantata.
Â¡MÃºsica de una niÃ±a
mirÃ¡ndome, lejana!
Y, en marco, Â¡los paisajes
aquellos que te guardan!

Estamos juntos viendo
arqueologÃas cuadradas,
testamentos pequeÃ±os,
lejanÃas, cantatas.
Cartoncitos.
Nos lloran.
Los ancianos del alma.
Ayer en fondo. Nunca,
nunca serÃ¡ maÃ±ana.

Los paisajes aquellos,
Â¡tu figurilla blanca!