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Arthur Miller: Un buen periódico es una naci...

Un buen periódico es una nación hablándose a sí misma.

Arthur Miller

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Alta Mar Y Gaviota

Por tu vida yo soy...
en tus ojos yo vivo la armonÃa de lo eterno.
La emociÃ³n se me riega,
y se ensancha mi sangre por las venas del mundo.

No doy ecos partidos.
Lo inmutable me sigue
resbalando hasta el fondo de mi propia conciencia.

En ti yo amo las Ãºltimas huidas virginales
de las manos del alba,
y armando lo infinito
te quiero entre las puertas humanas que te enlazan.

En ti aquieto las ramas abiertas del espacio,
y renuevo en mi arteria tu sangre con mi sangre.

Â¡Te multiplicas!
Â¡Creces!
Â¡Y amenazas quedarte
con mi prado salvaje!

Eres loca carrera donde avanzan mis pasos,
atentos como albas
al sol germinativo que llevas en tu impulso.

Por tu vida yo soy
alta mar y gaviota:
en ella vibro
y crezco...

A veces uno se horroriza de descubrirse a sÃ mismo en otro.

SequÃa

Porque la sed habÃa herido toda cosa,
todo ser, toda tierra de hombres…
Y nunca mÃ¡s volverÃa la lluvia.

Y morÃa la aldea en el silencio de bronce.
Los flacos perros alargaban sus lenguas hasta las
galaxias.
Â¿Y solo en secreto saben hablar los bosques?

Y la sed enseÃ±aba palabras procaces,
era un recuerdo de savias y frutas,
era un lirio de hielo abierto en todo el cielo.
y dijo el hombre: aquÃ junto a mi lecho
perros de sed y fuego saltan a mi garganta...
Pero mÃ¡s allÃ¡ de las lontananzas
oigo venir la lluvia danzando jubilosa
con violetas y rosas,
la siento venir en distancias de aÃ±os,
sus pies menudos, finos y saltarines.

Si lloviera en la aldea,
sobre los valles que bostezan secos,
si lloviera sobre las alfombras
del monte,
sobre la noche de rocas amarillas.

Una delgada aguja habÃa,
perdida,
en la profusa sombra,
una agujita de agua.

Y la joven madre cobriza
inclinada y desnuda como hoja de plÃ¡tano,
prendido de sus senos
tiene un hijo de barro,
otros dÃas los cielos tÃmidos descendÃan
a picotear los granos en su palma de greda.

Â¿DÃ³nde el agua desnuda,
el agua que brilla y canta?

El agua es en la noche como una luz opaca.

Y esa palabra hÃºmeda sonando lejos en el monte.
Ese fresco tambor no se sabe en dÃ³nde.

En materia de gobierno todo cambio es sospechoso, aunque sea para mejorar.