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Josh Billings: Hay que emplear mucha prudenci...

Hay que emplear mucha prudencia al formarnos nuestras opiniones y más todavía al cambiarlos.

Josh Billings

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Mi CorazÃ³n Se Amerita...

A Rafael LÃ³pez

Mi corazÃ³n, leal, se amerita en la sombra.
Yo lo sacara al dÃa, como lengua de fuego
que se saca de un Ãnfimo purgatorio a la luz;
y al oÃrlo batir su cÃ¡rcel, yo me anego
y me hundo en la ternura remordida de un padre
que siente, entre sus brazos, latir un hijo ciego.
Mi corazÃ³n, leal, se amerita en la sombra.
Placer, amor, dolor... todo le es ultraje
y estimula su cruel carrera logarÃtmica,
sus Ã¡vidas mareas y su eterno oleaje.

Mi corazÃ³n, leal, se amerita en la sombra.
Es la mitra y la vÃ¡lvula... Yo me lo arrancarÃa
para llevarlo en triunfo a conocer el dÃa,
la estola de violetas en los hombros del alba,
el cÃngulo morado de los atardeceres,
los astros, y el perÃmetro jovial de las mujeres.

Mi corazÃ³n, leal, se amerita en la sombra.
Desde una cumbre enhiesta yo lo he de lanzar
como sangriento disco a la hoguera solar.
AsÃ extirparÃ© el cÃ¡ncer de mi fatiga dura,
serÃ© impasible por el Este y el Oeste,
asistirÃ© con una sonrisa depravada
a las ineptitudes de la inepta cultura,
y habrÃ¡ en mi corazÃ³n la llama que le preste
el incendio sinfÃ³nico de la esfera celeste.

Lo que es jamÃ¡s dejarÃ¡ de ser, y lo que no es nunca serÃ¡.

El hombre es en verdad un animal gregario: puede que le guste pasear a solas, pero odia quedarse solo en sus opiniones.

Una Pobre Conciencia

A Bernardo Ortiz de Montellano

Un anciano consume su tabaco
en la vieja cachimba de nogal.
La tarde es solamente un cielo opaco
y el recuerdo amarillo de un rosal.

El anciano dormita...
Es tan triste la tarde para ver
un reloj descompuesto, y la infinita
crueldad de un calendario con la fecha de ayer.

Y silencio, un silencio propicio
para rememorar cÃ³mo canta una boca la lectura
de la antigua conseja familiar.

En el fino paisaje se depura
una tristeza del atardecer,
y el reloj descompuesto parece una dolida
conciencia de caoba en la pared.

Una pobre conciencia, cuya charla
con la vieja cachimba de nogal
es el agrio murmullo de un postigo
y el recuerdo amarillo del rosal.