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Leon Tolstoi: Maltratar a los animales es de...

Maltratar a los animales es demostrar cobardía e ignorancia.

Leon Tolstoi

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Enamorarse es exagerar enormemente la diferencia entre una mujer y otra.

Parte Cuarta ( Y Lo Hermoso )

1. Viento, lluvia y un paraguas

De negro va, pero llega tardÃa
como siempre, es una imagen cotidiana
verla acercarse a las lindes de todo
como si el centro fuese un lado, y
teme mucho que la contradigan cuando
sin estar cobijada, el tiempo apremia.

2. El aire de un vaivÃ©n

Mirar la maravilla deletreando
un momento de ella, lo demÃ¡s
ocurre sin sinsabor. Ãlgido
anochece muy enorme por lo que
tuvo de bueno. La vida se nombra
a veces. Un olvido tambiÃ©n es
un sueÃ±o. El ocultamiento
me hace renacer, el oculto
carÃ¡cter del brillo que sÃ³lo
se percibe intentando la felicidad.
Brote del brote, ramas equilibradas
en el aire de un vaivÃ©n.

3. De cÃ³mo VerÃ³nica hace un gesto para ser feliz

En esa, ciertamente, cansina mirada
un monÃ³logo interior arde quemando los extremos,
se iza suavemente apagando paradojas
y, al final del trayecto, apunta una sola forma
la retina. Es brillante su punta, transparente
el cuerpo del objeto, lo llena de un lÃquido
blanquecino y lo mira ansiosamente.

1990

Un amigo es con quien se puede no hacer nada y disfrutar de ello.

No Busques, No

Yo te he querido como nunca.
Eras azul como noche que acaba,
eras la impenetrable caparazÃ³n del galÃ¡pago
que se oculta bajo la roca de la amorosa llegada de la luz.
Eras la sombra torpe
que cuaja entre los dedos cuando en tierra dormimos solitarios.

De nada servirÃa besar tu oscura encrucijada de sangre alterna,
donde de pronto el pulso navegaba
y de pronto faltaba como un mar que desprecia a la arena.
La sequedad viviente de unos ojos marchitos,
de los que yo veÃa a travÃ©s de las lÃ¡grimas,
era una caricia para herir las pupilas,
sin que siquiera el pÃ¡rpado se cerrase en defensa.

CuÃ¡n amorosa forma
la del suelo las noches del verano
cuando echado en la tierra se acaricia este mundo que rueda,
la sequedad oscura,
la sordera profunda,
la cerrazÃ³n a todo,
que transcurre como lo mÃ¡s ajeno a un sollozo.

TÃº, pobre hombre que duermes
sin notar esa luna trunca
que gemebunda apenas si te roza;
tÃº, que viajas postrero
con la corteza seca que rueda entre tus brazos,
no beses el silencio sin falla por donde nunca
a la sangre se espÃa,
por donde serÃ¡ inÃºtil la busca del calor
que por los labios se bebe
y hace fulgir el cuerpo como con una luz azul si la noche es de plomo.

No, no busques esa gota pequeÃ±ita,
ese mundo reducido o sangre mÃnima,
esa lÃ¡grima que ha latido
y en la que apoyar la mejilla descansa.

De "La destrucciÃ³n o el amor" 1932 - 1933