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Mejor es nutrir el alma que lo ostentoso cubra el cuerpo...

Winyc.

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Antrim Road

Para Lola del Estal

Vienes con el amanecer
o ya estÃ¡s, estÃ¡s sentado aÃºn con las estrellas
en el duro escalÃ³n del arriate
donde encaÃ±ados crecen los guisantes de olor
y el botÃ³n estallante de la amapola india,
el pequeÃ±o dominio urbano de tu siembra.
Â¿Alguna vez pensaste que te ornarÃan los brotes,
los tanteantes pÃ¡mpanos prensiles,
en caligrafÃa de dibujo sobre la fÃºnebre pizarra?
InmÃ³vil no suspiras,
pensativo y domÃ©stico dios menor y guardiÃ¡n,
sÃ³lo atento a la losa que tu nombre proclama
y tu derecho:
Abraham Higgins, proprietor. 1876.
Vendido el predio,
la actual dueÃ±a intrusa a sabiendas te ignora
tal no repara en el caracol de zurrÃ³n deslizante,
vulnerando tu espacio de armonÃa
tendaleras con prietos calcetines de lana
de su amante galÃ©s, beodo y rojo.
En el prerrafaelista clarear de la luz
la malvarrosa yergue sus Ã¡speros papeles
y solo yo te veo, accidental huÃ©sped de semana,
de bed and breakfast.
Cuando regrese al fuego suicida de mi patria
definitivamente tÃº habrÃ¡s muerto.

A Una Magnolia

AcÃ©rcame los pÃ©talos de fragante magnolia
con que, en horas de sueÃ±o,
el Amor poderoso ilumina mi sombra.
En la sien, en la palma, entre Ã©banos de noche
tus pÃ©talos reposan.
No los turba el ardiente llamado de mi pulso,
ni del santo madero la grave y sorda mÃºsica.
Hasta que alguna vez los clavo con mis ojos
en una cruz severa,
y una herida sin sangre les descubro.
-Es una saeta oculta
que atraviesa en verano el claroscuro
del agua Pura y quieta en los lagos nocturnos.-

Gime el ser en silencio. Con mi fuego dialoga
tu distante fragancia, tu impasible blancura.
De lejos nos contestan, en el aire nocturno
de jardines y selvas, las cÃtaras insomnes.
Me acerco a ti; te busco
la herida misteriosa que solo yo conozco.

Todos mis huesos cantan despiertos, dolorosos,
el canto en que se queman,
sin quemarte, en la sombra.

TÃº acÃ©rcate; amortigua esta sedienta lumbre.
AcÃ©rcame en el fuego tus frescos, apacibles
pÃ©talos de magnolia.
TÃº
acÃ©rcate, magnolia!

"Si Muriera la PoesÃa"

Si muriera la poesÃa
serÃamos solo carne y huesos,
el alma no se expondrÃa
la razÃ³n estallarÃa.

Sepultados estarÃan los poetas,
incluyendo las letras,
las musas y los musos,
cenizas serÃan las canciones.

El corazÃ³n sufrirÃa desnutriciÃ³n,
nos ahogarÃamos de pena,
perderÃamos la oportunidad de enamorar,
de soÃ±ar o llorar
de creer,
de crear.

Dios
se extinguirÃa
y con Ã©l su poesÃa de los siete dÃas,
yo cada treinta dÃas.