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Antonio Porchia: Casi siempre es el miedo de se...

Casi siempre es el miedo de ser nosotros lo que nos lleva delante del espejo.

Antonio Porchia

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Cuando la vida nos es demasiado fÃ¡cil, debemos tener cuidado o quizÃ¡ no estemos preparados para afrontar los golpes que tarde o temprano nos han de llegar. Seamos ricos o pobres.

HuÃ©sped Sin Sombra

Nada deja mi paso por la tierra.
En el momento del callado viaje
he de llevar lo que al nacer me traje:
el rostro en paz y el corazÃ³n en guerra.

Ninguna voz repetirÃ¡ la mÃa
de nostÃ¡lgico ardor y fiel asombro.
La voz estremecida con que nombro
el mar, la rosa, la melancolÃa.

No volverÃ¡n mis ojos renacidos
de la noche a la vida siempre ilesa,
a beber como un vino la belleza
de los mÃ¡gicos cielos encendidos.

Esta sangre sedienta de hermosura
por otras venas no serÃ¡ cobrada.
No habrÃ¡ manos que tomen, de pasada,
la viva antorcha que en mis manos dura.

Ni frente que mi sueÃ±o mutilado
recoja y cumpla victoriosamente.
Conjuga mi existir tiempo presente
sin futuro despuÃ©s de su pasado.

TÃ©rmino de mÃ misma, me rodeo
con el anillo cegador del canto.
Vana marea de pasiÃ³n y llanto
en mÃ naufraga cuanto miro y creo.

A nadie doy mi soledad. Conmigo
vuelve a la orilla del pavor, ignota.
Mido en silencio la final derrota.
Tiemblo del dÃa. Pero no lo digo.

No consiste la felicidad de nuestra vida en vivir, sino en vivir bien.

Trino Y Uno

II
DespuÃ©s de tantos mares donde se deshojaron
en otoÃ±os de espuma los leves rostros muertos
y fueron como sombras de incendiados marfiles
a plegarse en el fondo de dormidos espejos,
aquel sol de violetas y oro decapitado
que invadiÃ³ sordamente la raÃz de tu pecho
y trepÃ³ hasta tus ojos con moradas espinas,
y hasta tu voz con Ã¡cidos aguijones de hielo.

Y aquel canto bruÃ±ido por las lluvias del polen
se llenÃ³ de nocturnas mariposas sin sueÃ±o,
y el viento que jugaba por los altos vitrales
y entre los mirtos tuvo su casa de gorjeos,
resquebrajÃ³ el crestado recinto de tu audacia
y fue huracÃ¡n golpeando tus Ã¡rboles desiertos.

Mientras se despeÃ±aban los altivos jardines
en un rescoldo amargo de melodiosos ecos,
en las duras florestas las tÃ³rtolas morÃan
ahogadas por un aire de serafines negros,
y cerraban sus pÃ¡rpados los olorosos claves
sellados para siempre por ruiseÃ±ores ciegos,
a orillas de la fiesta en que el centauro abrÃa
como un rosario vivo su galope en tu verso,
entre escorias de cisnes y escrituras del frÃo,
sobre las tenebrosas arenas del desvelo
tÃº solo, tÃº en la isla, con las manos desnudas,
sitiada por la noche tu garganta de fuego.