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Federico Moccia: Ella, simple abono de esa plan...

Ella, simple abono de esa planta que a menudo crece encima de la tumba de un amor marchito. Esa rara planta cuyo nombre es felicidad

Federico Moccia

Porque hay cosas que no se borran nunca. Y regresan otra vez. Como la marea.

Mal de amores. No se cura fÃ¡cilmente. No existen medicinas. Ni remedios. No se sabe cuando pasarÃ¡. Ni siquiera se sabe cuÃ¡nto duele. Solo el tiempo lo cura. Mucho tiempo. Porque cuanto mayor ha sido la grandeza de un amor, tanto mÃ¡s largo resulta el sufrimiento cuando este se acaba.

Ese dolor que experimentas, que no consigues entender de dÃ³nde puede llegar, que no te da explicaciones, que te hunde como una gran ola que no habÃas visto, que te ha cogido por sorpresa, que te revuelca, te quita la respiraciÃ³n, te hace rodar sobre la arena mojada, sobre esos pasos que te parecÃan tan ciertos en tu vida. Y en cambio,... no. No lo son. Ya no

El amor es cuando no respiras, cuando es absurdo, cuando echas de menos, cuando es bonito aunque estÃ© desafinado, cuando es locuraâ¦cuando solo de pensar en verlo con otra cruzarÃas a nado el ocÃ©ano