Buson
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La puesta del sol en primavera camina sobre la cola del faisán dorado.
En la profundidad del bosque el pájaro carpintero y el golpe del hacha.
Murió el ciruelo y sus flores ¡El sauce en su soledad!.
Al oscurecerse el monte, arrebata el granate a las hojas del arce.
Atardecer otoñal. La soledad también es bienestar.
No daria ni para un sorbo, agua limpia y clara, y sin embargo ¡Que cosa tan sagrada!.
La lluvia en invierno Muestra lo que los ojos ven Como si fuera cosa antigua.
Las noches de los hombres de antes Fueron iguales a las mías Esta noche de lluvia fría.
Barriendo hojas dispersas En el cortejo fúnebre Se va la primavera.
Cada mañana ¿dónde va pensativa la primavera?.
Está pasmada de pobreza esta mañana de otoño.
Puse el calentador en mi pecho. Pero mi corazón estaba lejos.
La mariposa confiada duerme en la campana del templo.
Ante el crisantemo blanco Las tijeras Dudan un instante.
Parece indefensa Cuando nada La rana.
El bosque en verano Ninguna hoja se mueve Así asusta.
Es otoño en los senderos. Alguien viene por el páramo Detrás de mí.
No hay hoja que se mueva. Temor reverencial, en la arboleda de verano.
Para el que parte para el que se queda dos otoños.
Al trabajo de la tierra Desde las alturas del templo Viene el canto del gallo.
Bajo la brisa del atardecer el agua chapotea en las patas de la garza.
¡Un relámpago por la mañana¡ El ruido del rocío corre entre los bambúes.
Sopladas por el viento del oeste. Las hojas muertas se agrupan al este.
No hay puente. El sol se acuesta en aguas primaverales.
Sopla el poniente, y al oriente se apilan las hojas secas.
Con las lluvias del verano. El agua estancada y el río se juntan.
El soplo de una hacha, El olor del pino, Los bosques invernales.
Viento del atardecer. Se ondula el agua alrededor de la garza.
En las orejas de mi avanzada edad Las lluvias del verano Desaguan por las canaletas.
Acá y allá escuchan la cascada jóvenes hierbas.
Al trabajo en el campo la nube que nunca se movía también fue.
Ruido de serrucho Esta media noche de invierno Ruido de pobreza.
Un caracol Un cuerno corto y el otro largo. ¿Cuál es el problema?.
Esta mañana vemos la brisa soplar los bellos en la oruga.
Yendo a mirarlas, Las flores del cerezo en la noche Se han convertido en fruto.
Al trabajo de la tierra. El hombre que preguntó por el camino Desapareció.
Lluvia de primavera; ¡pobre de aquel que nada escribe!.
Un hachazo en el bosque En invierno Y el olor me llega.
La más lejana luna. Atravieso un barrio pobre.
La montaña oscurece y asume la púrpura magnificencia de las hojas en otoño.
