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Félix Lope de Vega: Viviendo todo falta, muriendo ...

Viviendo todo falta, muriendo todo sobre.

Félix Lope de Vega

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El cientÃfico trata de satisfacer sus propias ansiedades humanas.

La esencia de la felicidad consiste en que aceptes ser el que eres.

Poema NÃºmero Uno

Ahora sÃ. TÃº puedes ya mirarme.

Soy compaÃ±ero de los ofendidos;
de las almas oscuras que transitan
la profunda llanura de la noche,
amando tristemente los abismos
y las jaurÃas cÃ¡rdenas del vino.

Ahora sÃ. TÃº puedes ya mirarme. ..

Padezco el peso puro de la tierra
sobre mi corazÃ³n buscador de Ã¡ngeles,
sobre mi alma hechizada por el rÃo
azul e inmÃ³vil que atraviesa el cielo
con invisibles olas siderales
y con mil barcas de humo pensativo.

Una vez quise abrir tu paraÃso
con una aguja dÃ©bil de rocÃo.

Hoy amo el cielo humano de la arcilla
poblado de fantasmas que tiritan.

Amo la soledad, la sed, el frÃo,
la carne vestidora de incurables,
el pecado y su fina risa de Ã¡mbar.

SÃ: ya puedes mirarme.

EnterrÃ© ya los mÃ¡rmoles que amaba.
Duermen en Ã©l los Ã¡ngeles helados
en ocultos tropeles ateridos.

Ya sÃ© odiar berilos y zafiros,
-parÃ¡sitos brillantes de la roca-.

No deseo admirar tus vestiduras
salpicadas de signos y asteroides.

Amo la desnudez de los caminos.

SÃ: ya puedes mirarme.

Por la llanura de la noche cruza
una pequeÃ±a luz que cabecea;
ella es mi pecho roto en el que tiembla
la fiebre inextinguible.

Ya puedes tÃº mirarla;
tÃº que vives arriba
y que talvez no eres inconmovible.

Alicatado Para Una Tarde de Verano

Para traspasar las hojas,
la luz se pone de lado.
Se despereza el aroma
y hay un sopor que, despacio,
deshilachan las zumbonas
avispas del emparrado.
La paz del jardÃn se esparce
por el brillo del acanto
y la tarde se inaugura
al regarse el empedrado.

Hay rincones invisibles
con amores encalados
y persianas donde crece
la penumbra del verano.
El mirador se remira
en los reflejos mÃ¡s altos.
Alguna risa que llega
por el silencio rampando
y el agua, dueÃ±a y seÃ±ora
por fuentes y por regatos.

El aire tiene un desgaire
de mimbre desangelado.
El arrayÃ¡n cuadricula
la dicha de estar mirando.
Desde los poyetes, rastras
en macetas de gerÃ¡neos
cuelgan hasta el arriate
buscando su olor mojado.
El silencio se despierta
picoteado de pÃ¡jaros.

Las glicinias se retuercen
sobre sus pomos morados
y son de azulejo y frÃo
los zÃ³calos y los bancos.
El chirrido del portÃ³n
anuncia el rito diario.
Las sillas, de recia anea.
El vino, de mano en mano.
La amistad, como beberse
la tarde de un solo trago.

"De Mis amados odres viejos"