Henrik Johan Ibsen: Tengo otro deber igualmente sa...

Y es inútil, inútil toda huida (ni por abajo ni por arriba). Se vuelve siempre. Siempre.

Cómo decir, amor, en qué momento te rompes dulcemente entre las manos, sin quejas, sin recuerdos, sin arcanos y tal vez sin temor ni sufrimiento.

El primer síntoma de que estamos matando nuestros sueños es la falta de tiempo.

Las ciudades son el abismo de la especie humana.