Ése es un paisaje hermoso pensó la hormiga ante una barra grande de pan poco antes de que el cielo se desplomara sobre su cabeza disfrazado de la edición dominical del New York Times.
Siempre que sueño que estoy muerto me siento como si volviera a casa cansado de andar perdido.
Todos tenemos un lugar en la historia. El mío es las nubes.
No sabía que las dimensiones de siempre, pero yo sabía que era ya de esperar a la Navidad que viene.
Sé que va a llover. Las nubes han estado jugando todo el día con el azul estilo del cielo llevando de un lado a otro sus negros y pesados vestuarios, pero hasta ahora nada de lluvia ha caído.