Garcia lorca con ojos de mi otoño enajenado ( 2 )
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En la bandera de la libertad bordé el amor más grande de mi vida.
Ay, Voz Secreta
Ay voz secreta del amor oscuro
¡ay balido sin lanas! ¡ay herida!
¡ay aguja de hiel, camelia hundida!
¡ay corriente sin mar, ciudad sin muro!
¡Ay noche inmensa de perfil seguro,
...
Apunte Para Una Oda
Desnuda soledad sin gesto ni palabra,
transparente en el huerto y untuosa por el monte;
soledad silenciosa sin olor ni veleta
que pesa en los remansos, siempre dormida y sola.
Sol...
El Amor Duerme En El Pecho Del Poeta
Tú nunca entenderás lo que te quiero
porque duermes en mí y estás dormido.
Yo te oculto llorando, perseguido
por una voz de penetrante acero.
Norma que agita...
Interior
No quiero ser poeta,
ni galante.
¡Sábanas blancas donde te desmayes!
No conoces el sueño
ni el resplandor del día.
Como los calamares,
ciegas desnuda en tinte de perfume.
Carmen.
Los toros son la fiesta más culta que hay hoy en el mundo
La agonía física, biológica, natural, de un cuerpo por hambre, sed o frío, dura poco, muy poco, pero la agonía del alma insatisfecha dura toda la vida
El chino bueno está más cerca de mí que el español malo. Canto a España y la siento hasta la médula, pero antes que esto soy hombre del mundo y hermano de todos. Desde luego no creo en la fronte...
Ni por un momento, viejo hermoso Walt Whitman, he dejado de ver tu barba llena de mariposas.
El que quiere arañar la luna, se arañará el corazón.
¿Te colgaré sobre los muros de mi museo sentimental, junto a los gélidos y oscuros lirios durmientes de mi mal? ¿O te pondré sobre los pinos -libro doliente de mi amor- para que sepas de los trin...
Siempre has sido lista. Has visto lo malo de las gentes a cien leguas... Pero los hijos son los hijos. Ahora estás ciega
Un muerto en España está más vivo como muerto que en ningún sitio del mundo
La nieve del alma tiene copos de besos y escenas que se hundieron en la sombra o en la luz del que las piensa
Con el alma de charol vienen por la carretera. Hunched y nocturnos, donde se respiran imponen el silencio de goma oscura, y el miedo de arena fina.
La mujer no ha nacido para que se le comprenda, sino para que se le ame
Desechad tristezas y melancolías. La vida es amable, tiene pocos días y tan solo ahora la hemos de gozar.
El teatro es poesía que se sale del libro para hacerse humana
Los pueblos son libros. Las ciudades periódicos mentirosos
¡Es tan triste la vida en el cementerio! ¡Rana, empieza tu cantar!
El toreo es la riqueza poética y vital mayor de España
Nada turba los siglos pasados. No podemos arrancar un suspiro de lo viejo
No me gusta andar de noche. La noche se hizo para dormir
¿Si la esperanza se apaga y la Babel se comienza qué antorcha iluminará los caminos en la Tierra?
Un reposo claro y allí nuestros besos, lunares sonoros del eco, se abrirían muy lejos. Y tu corazón caliente, nada más
El español que no ha estado en América no sabe qué es España
Oye, hijo mío, el silencio. Es un silencio ondulado, un silencio, donde resbalan valles y ecos y que inclina las frentes hacia el suelo
La creación poética es un misterio indescifrable, como el misterio del nacimiento del hombre. Se oyen voces, no se sabe de dónde, y es inútil preocuparse de dónde vienen
Esperando, el nudo se deshace y la fruta madura
La soledad es la gran talladora del espíritu
El primer beso que supo a beso y fue para mis labios niños como la lluvia fresca
Es un arca de besos de bocas ya cerradas, es eterna cautiva, del corazón hermana
La armonía hecha carne tú eres el resumen genial de lo lírico. En ti duerme la melancolía, el secreto del beso y del grito
Cuando sale la luna se pierden las campanas y aparecen las sendas impenetrables Cuando sale la luna, el mar cubre la tierra y el corazón se siente isla en el infinito
Verde que te quiero verde. Verde viento. Verdes ramas. El barco sobre la mar y el caballo en la montaña
Andalucía es increíble. Oriente sin veneno. Occidente sin acción
Y aunque no me quisieras te querría por tu mirar sombrío como quiere la alondra al nuevo día, solo por el rocío
Porque eso son los viejos: la cuerda, la ligazón que hay entre la vida y el abismo de la muerte
Los árboles que cantan se tronchan y se secan. Y se tornan llanuras las montañas serenas. Mas la canción del agua es una cosa eterna
No soy un hombre, ni un poeta, ni una hoja, sino un pulso herido que presiente el más alla
