Hay días en los que a Cupido no le calienta nada.
George Brassens
Un crítico es una lombriz de cebo en el hígado de la literatura.
Como si el tiempo conociese de cronologías, de progresos, como si el tiempo pudiese avanzar.
Sin tiempo de pararse a pensar, la única esperanza es el próximo trago.
Aunque apenas pueda resistir mis males, prefiero padecerlos a merecerlos.