Siempre has sido lista. Has visto lo malo de las gentes a cien leguas... Pero los hijos son los hijos. Ahora estás ciega
Un muerto en España está más vivo como muerto que en ningún sitio del mundo
Yo soy español integral y me sería imposible vivir fuera de mis límites geográficos; pero odio al que es español por ser español nada más, yo soy hermano de todos y execro al hombre que se sacr...
La nieve del alma tiene copos de besos y escenas que se hundieron en la sombra o en la luz del que las piensa
Con el alma de charol vienen por la carretera. Hunched y nocturnos, donde se respiran imponen el silencio de goma oscura, y el miedo de arena fina.
La mujer no ha nacido para que se le comprenda, sino para que se le ame
El teatro es poesía que se sale del libro para hacerse humana
Los pueblos son libros. Las ciudades periódicos mentirosos
¡Es tan triste la vida en el cementerio! ¡Rana, empieza tu cantar!
El toreo es la riqueza poética y vital mayor de España
Nada turba los siglos pasados. No podemos arrancar un suspiro de lo viejo
No me gusta andar de noche. La noche se hizo para dormir
¿Si la esperanza se apaga y la Babel se comienza qué antorcha iluminará los caminos en la Tierra?
Un reposo claro y allí nuestros besos, lunares sonoros del eco, se abrirían muy lejos. Y tu corazón caliente, nada más
El español que no ha estado en América no sabe qué es España
Oye, hijo mío, el silencio. Es un silencio ondulado, un silencio, donde resbalan valles y ecos y que inclina las frentes hacia el suelo
La creación poética es un misterio indescifrable, como el misterio del nacimiento del hombre. Se oyen voces, no se sabe de dónde, y es inútil preocuparse de dónde vienen
Esperando, el nudo se deshace y la fruta madura
La soledad es la gran talladora del espíritu
El primer beso que supo a beso y fue para mis labios niños como la lluvia fresca