Borges la imaginación está hecha de memoria. si yo no tuviera
Borges la imaginación está hecha de memoria. si yo no tuviera. Encuentra docenas de borges la imaginación está hecha de memoria. si yo no tuviera con fotos para copiar y compartir.
La imaginación está hecha de convenciones de la memoria. Si yo no tuviera memoria no podrÃa imaginar.
Somos nuestra memoria, somos ese quimérico museo de formas inconstantes, ese montón de espejos rotos.
Borges es el escritor de más altos méritos artÃsticos en lengua castellana.
Borges es uno de los más orginales prosistas de la lengua española, acaso el más grande que ésta haya producido en el siglo xx.
De todos los instrumentos del hombre, el más asombroso es, sin duda, el libro. Los demás son extensiones de su cuerpo. El microscopio, el telescopio, son extensiones de su vista; el teléfono es ext...
Las palabras son sÃmbolos que postulan una memoria compartida
OlvÃdense de Borges, hay tantos otros muy superiores.
Vivà hechizado, encarcelado en un cuerpo
y en la humildad de un alma.
Conocà la memoria,
esa moneda que no es nunca la misma.
Conocà la esperanza y el temor,
esos dos rostros del inc...
Amorosa Anticipación
Ni la intimidad de tu frente clara como una fiesta
ni la costumbre de tu cuerpo, aún misterioso
y tácito de niña,
ni la sucesión de tu vida asumiendo palabras o silencios
se...
La memoria del corazón elimina los malos recuerdos y magnifica los buenos, y gracias a ese artificio, logramos sobrellevar el pasado.
Si yo tuviera un corazón, escribirÃa mi odio sobre el hielo, y esperarÃa a que saliera el sol.
La nave Argo, donde están clavadas cuarenta y cinco resplandecientes estrellas en el vasto espacio cercano al cÃrculo Antártico, ¿está allà con otro fin que el de eternizar la memoria del gran e...
La felicidad está hecha de una sustancia tan liviana que fácilmente se disuelve en el recuerdo, y si regresa a la memoria lo hace con un sentimiento empalagoso que la contamina y que siempre he rech...
Al triste
Ahà está lo que fue: la terca espada
del sajón y su métrica de hierro,
los mares y las islas del destierro
del hijo de Laertes, la dorada
luna del persa y los sin fin jardines...
Vino, enseñame el arte de ver mi propia historia, como si esta ya fuera ceniza en la memoria.
A Un Poeta Sajón
Tú cuya carne, hoy dispersión y polvo,
pesó como la nuestra sobre la tierra,
tú cuyos ojos vieron el sol, esa famosa estrella,
tú que viniste no en el rÃgido ayer
sino en el i...
A usted, Borges, heresiarca del arrabal porteño, latinista del lunfardo, suma de infinitos bibliotecarios hipostáticos, mezcla rara de Asia Menor y Palermo, de Chesterton y Carriego, de Kafka y Mart...
Nadie rebaje a lágrima o reproche
esta declaración de la maestrÃa
de Dios, que con magnÃfica ironÃa
me dio a la vez los libros y la noche.
De esta ciudad de libros hizo dueños
a unos...
He Cometido El Peor de Los Pecados...
He cometido el peor de los pecados
que un hombre puede cometer. No he sido
feliz. Que los glaciares del olvido
me arrastren y me pierdan, despiadados.
Mis padre...
Espera
Y tú me dices
que tienes los pechos vencidos de esperarme,
que te duelen los ojos de tenerlos vacÃos de mi cuerpo,
que has perdido hasta el tacto de tus manos
de palpar esta ausencia por el ...
Naufragio
El mar en Santa Bárbara es un claro
mastÃn de espuma. Ladra entre las rocas,
lame las finas manos de la arena,
va y viene por las conchas,
y a los lentos corderos de la tarde
hasta el red...
No hables al menos que puedas mejorar el silencio.
Arte Poética
Mirar el rÃo hecho de tiempo y agua
y recordar que el tiempo es otro rÃo,
saber que nos perdemos como el rÃo
y que los rostros pasan como el agua.
Sentir que la vigilia es otro sueÃ...
Yo no hablo de venganzas ni perdones, el olvido es la única venganza y el único perdón.
Estar contigo o no estar contigo es la medida de mi tiempo.
La derrota tiene una dignidad que la victoria no conoce.
Me duele una mujer en todo el cuerpo.
La duda es uno de los nombres de la inteligencia.
Solo aquello que se ha ido es lo que nos pertenece.
Estoy solo y no hay nadie en el espejo.
Repudio todo pensamiento sistemático porque todo sistema conduce necesariamente a la trampa.
Yo nunca busco temas, dejo que los temas me busquen y yo los eludo, pero si el tema insiste, yo me resigno y escribo.
Siempre imaginé que el ParaÃso serÃa algún tipo de biblioteca.
La vida nos ha sido dada, pero no nos ha sido dada hecha.
La vida no está hecha de deseos y sà de los actos de cada uno.
La savia que alimenta la memoria del alma humana casi está seca. ¿Morirá la memoria del alma humana?.
AsÃ, el estudio sin voluntad malogra la memoria, que no retiene entonces nada de lo que toma.
Si hay una facultad de nuestra naturaleza que puede considerarse maravillosa, esa es la memoria.
Lo que hay fuera de mà es una imitación mal hecha de lo que hay dentro de mÃ.
La vida de los muertos perdura en la memoria de los vivos.
