Podran cortar todas las flores neruda ( 3 )
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Y si no das más, tan solo encuentra lo que hay en tus manos, piensa que dar amor nunca es en vano. Sigue adelante sin mirar atrás.
Amor, cuántos caminos hasta llegar a un beso, ¡qué soledad errante hasta tu compañía!
Me piden lo profético que hay en mí, con melancolía y un golpe de objetos que llaman sin ser respondidos hay, y un movimiento sin tregua, y un nombre confuso.
Desde hoy llamame, Majestuosa Deidad... por que ya muere el plebeyo que le rindio homenaje, el que a sus pies lloró.... quien por su ingeniudad se cego..
Me desesperaría si no existieses y no me estuvieses esperando aquí con el ansioso aliento de tus fugaces flores.
Podrán golpearme, romperme los huesos, matarme, tendrán mi cádaver, pero no mi obediencia.
No perdáis vuestro tiempo ni en llorar el pasado ni en llorar el porvenir. Vivid vuestras horas, vuestros minutos. Las alegrías son como flores que la lluvia mancha y el viento deshoja.
La alegría se encuentra en el fondo de todas las cosas, pero a cada cual le corresponde extraerla.
Todas las personas tienen la disposición de trabajar creativamente. Lo que sucede es que la mayoría jamás lo nota.
La ambición de dominar sobre los espíritus es la mas poderosa de todas las pasiones.
Ningún camino de flores conduce a la gloria.
No basta con ser joven. Es preciso estar borracho de juventud. Con todas sus consecuencias.
¡Porque así debe ser! Estrenémonos a morir a la sombra de las flores.
Las espinas de la vida se trocarán en flores para toda la eternidad.
Me falta el jarro de flores olorosas de tu corazón.
¿Te has inclinado a veces para tocar la tierra donde el musgo defiende las flores más pequeñas?.
¿Sabemos qué sería una humanidad que no conociera las flores?.
La campana para de sonar. El eco de las flores perfuma la noche.
¡Oh!, si las flores duermen, qué dulcísimo sueño!.
Hay más cosas en el cielo y en la tierra, que todas las que pueda soñar tu filosofía.
A la luz de la luna había flores y solo era un campo de algodon.
Las flores son para los muertos.
Sobre el excremento del caballo Las flores que cayeron del ciruelo rojo Parecen besarse.
Los esqueletos vestidos de seda contemplamos las flores.
Las revoluciones las hacen los hombres de carne y hueso y no los santos y todas acaban por crear una nueva casta privilegiada.
Mis pensamientos son montes, mares, selvas, bloques de sal cegadora, flores lentas.
El gato resbala en un rojo lago por las flores de cereza.
Los que se enamoran de la práctica sin la teoría son como los pilotos sin timón ni brújula, que nunca podrán saber a dónde van.
Hallé lo más bello de las flores en las flores caídas.
La lluvia le dijo al viento: Empuja tú que yo azoto y tánto hirieron el soto que de las flores altivas, doblegadas pero vivas, yo sentía el sufrimiento.
La tierra es insultada y ofrece sus flores como respuesta.
Las más orgullosas naves temen del mar los furores, los tigres devoradores huyen del simún airado ¡y tú en mi pecho has dejado tan sin recelo tus flores!.
Flores pintadas, no huelen a nada.
El sol nos habla por medio de la luz, con aroma y color lo hacen las flores, el aire con las nubes, nieve, y lluvia.
Entre los carriles de las vías del tren, crecen flores suicidas.
La historia es la suma total de todas aquellas cosas que hubieran podido evitarse.
Un cínico es un hombre que, en cuando huele flores, busca un ataúd alrededor.
Como flores hermosas, con color, pero sin aroma, son las dulces palabras para el que no obra de acuerdo con ellas.
El matrimonio es una de las formas de odiarse unos a otros en las personas de todas las clases sociales.
En todas las actividades es saludable, de vez en cuando, poner un signo de interrogación sobre aquellas cosas que por mucho tiempo se han dado como seguras.
